Observación casual

A un metro de mí, está parada una mujer que tiene todos los rasgos físicos —estatura, fisionomía, líneas craneales, cabellera rizada, voz, movimientos, velocidad de desplazamiento, olor corporal y, según intento confirmar, incluso barbas— de los Enanos de Tolkien.

Quiere ser simpática.

Yo le cortaría la cabeza de un hachazo, si se elevara un poco más respecto del suelo.

(BARUK-KHAZAD!)

El titular del día, de El Occidental

El jueves hubo una múltiple ejecución cometida por el crimen organizado en el municipio de Tequila, Jalisco. Fue harto cruenta. ¿Cómo tituló El Occidental? Fácil. Tequila con sangrita.

¿Usted entiende?

(OH, DIOS, DIOS, DIOS)

Oh, claro, ya lo suponía...

La verdadera esencia de un Tastoán, es morir luchando al aguerrido grito de “Izcatema”, que nace en lo más profundo de su corazón; y que desemboca en las inconsciencias de los que han olvidado sus raíces, para recordarles que aún existe el desorbitante mundo indígena… con ello contagiarles del orgullo por nuestra cultura Tonalteca.

La cita salió de aquí.

(OH)

Mickey Rourke es Whiplash e Isabel Lucas

1. Iron Man 2 viene ya y la cosa es que tendrá a Scarlett y a Gwyneth y a Don Cheadle, chale, y a Downey, sí, pero también a Rourke, al gran Mickey Rourke metido en el personaje Whiplash... aunque con una armadura un poco rara. Como sea, ¿la veremos? La veremos.


2. ¿Vale la pena ver Transformers 2? Sí, por todos lados, pero haga el favor de ir a divertirse y nada más. Si es usted hombre, o es usted mujer pero no le importa, conozca a Isabel Lucas, la cosa más sexy que ha visto el cine desde, bueno, Megan Fox. Je.



(¡OSCAR POR WRESTLER!)

El Hobbit, cancelable

cuando me dicen que Daniel Radcliffe podría ser Bilbo Bolsón, algo se me revuelve en el estómago y me obliga a gritar: "¡Yrch!". Pero Del Toro y Jackson deben tener preocupaciones más serias. Según las noticias por todos lados, El Hobbit podría ser cancelado porque no le han pagado el dinero que le deben a don Christopher Tolkien. Ya decía yo: esto no iba a ser tan fácil.

(CHALE)

Dos bonitas palabras

quinquenio. (Del lat. quinquennĭum).
1. m. Tiempo de cinco años.
2. m. Incremento económico de un sueldo o salario al cumplirse cinco años de antigüedad en un puesto de trabajo.


chiripa.
1. f. En el juego de billar, suerte favorable que se gana por casualidad.
2. f. coloq. carambola (‖ casualidad favorable).
3. f. Ven. Especie de cucaracha.

(MI SALARIO ES UNA CHIRIPA)

Wow

(¿QUÉ SIGUE?)

Uno de esos blogs que luego dices: "¿Y yo por qué no lo leía de antes?"

Se llama Notas desde la fila siete y, como su nombre indica, se dedica a la crítica de teatro.

Es decir: babeo de gusto porque sé que tengo algo más para leer esta noche.

(JA)

Y otra más

En su columna de hoy, Myriam Vidriales recuerda que no es lo mismo ser bien puta y bien degenerada que tener, un mal día, que pensar: "Chingado, me violaron y estoy embarazada y, si aborto, me van a meter al bote". Si a usted esto le hace un poquito de sentido, ¡dígale no al blindaje antiaborto promovido por el gobierno panista de Jalisco!

(EMILIO: ¡LA TUYA!)

Dos cosas, una más interesante que la otra

1. 20 consejos de limpieza que todo soltero debe dominar. Cortesía de la Profeco.

2. La columna de teatro Danza macabra de Público de este viernes 17. Cortesía mía, que la escribo y firmo.

(VA, PUES)

Naranjo en flor

"Acobardado como un pájaro sin luz". "Dolor de vieja arboleda". "Y, al fin, andar sin pensamiento". Cuando los cursis reputan las múltiples virtudes del tango —esa música que tan poco respeto le merecía en su tiempo al viejo Jardiel—, pasan por alto que casi siempre "Naranjo en flor" se queda fuera de sus categorías. No es cursi, no es tristísima como un día de luto en Alcohólicos Anónimos, no es zopenca como una cupletista con desengaño amoroso. Es dulce y es cruda, pero tiene más el aire de una confesión religiosa —como cuando le explicas a tus padres que, sí, otra vez estás soltero— que el aire de ese festival de quejas en el que caen todos los borrachos, los desempleados y los majaderos alguna vez, y que evoca, antes que un poema acerca de la decepción, a un concierto de gatos callejeros que chillan porque se disputan los favores de una hembra, que los mira, con su peluda panza y el aburrimiento de una diva, desde una esquina de la azotea. Lo que quiero decir es que tú los escuchas desde la ventana de tu casa, "¡Quién callara a esos animales!", mientras se enojan y alcanzan voces de pecho que son más bien gruñonas que armoniosas, regando los rastros de su saliva por todo el piso, apuntando las uñas hacia cualquier lado; "se van a arruinar la garganta", piensas, y te preguntas si no sería sensato, como en el cliché, tirarles un buen zapatazo. Y algo parecido ocurre con los gatos.

De todas las versiones que he escuchado de "Naranjo en flor", sin embargo, me gusta más la de uno de los campeones de lo cursi en argentino, mi adorado Juan Carlos Baglietto. Qué le vamos a hacer, si yo soy cursi, pero este tango no. Y en Youtube acabo de localizar una bonita versión en la que canta Baglietto, mira tú nada más, con el mismísimo Virgilio Expósito, autor de la música original.



Homero Expósito, el poeta y autor de la letra, era hermano de Virgilio; Homero murió en 1987; Virgilio, diez años después. Aquí hay un buen artículo acerca de Virgilio y aquí hay una ficha biográfica, con una interesante cita del propio señor:

«En el tango se diferencian dos épocas: una de formación y otra de deformación. Aquí comienza mi teoría. En la primera los De Caro, Maffia, Contursi, Manzi, fueron construyendo un altar, piedra por piedra, fue todo un proceso de enriquecimiento, una cultura de la canción que el pueblo conocía y también entendía. Hasta allí la cosa tenía un ordenamiento lógico. Las disciplinas estaban sometidas a los sabedores y el director era el director y el arreglador el arreglador. Después viene la otra época. Es cuando el cantor de tangos se convierte en vedette y comienza a pasar encima de los músicos, de las letras, del director y de todo. Aureolado y aturdido por su propia imagen, como Narciso, reniega de la poesía, deja de someterse, inventa poses, asume un papel de “machieta” y canta para él, no para la canción creada. De esta deformación se salvan pocos, uno es Edmundo Rivero».

Ésta es la la hermosa letra de "Naranjo en flor":

Era más blanda que el agua, que el agua blanda. Era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó.

Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y, al fin, andar sin pensamiento. Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon en el viento. Después, ¿qué importa del después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado. Eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado, como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina, con un pedazo de vida, naranjo en flor.

(SUFRIR, YA; AMAR, YA; PARTIR, SUPONGO QUE YA; Y AHORA, ¿ANDO SIN PENSAMIENTO...? INTERESANTE...)

Cosas que he ido leyendo

En el Babelia más reciente:

1. Una nota sobre la reedición de un libro de Christine Arnothy que suena tremendo. ¿Alguien ha osado pensar de nuevo en "Una guerra no nos vendría mal" o estupideces del tipo "Hay que hacer la revolución"? Las guerras son todas así, so pollinos:

"Desde el primer momento comprendimos que lo que pasaba era muy diferente de lo que habíamos esperado. Todo, en adelante, sería una larga pesadilla construida a base de atrocidades".

2. Este texto de Emiliano Monge en El País no me gusta, pero está bonito. Yo diría: escribo por las mañanas, si el niño me lo permite; por las tardes, cuando estoy dando clases...

3. Malkovich Malkovich y la obra que estrena en España, acerca de un famoso asesino serial austriaco:

Unterweger era un psicópata, pero hubo quien dijo que había que dejarlo libre porque tomó cursos de escritura. Aunque nunca fue buen escritor. Era una patata caliente entre la izquierda y la derecha. Imagina que alguien te dice que los árboles delante de tu casa están enfermos. La izquierda dice: hay que alimentarlos, darles agua. Y la derecha dice: hay que arrancarlos para que no contagien a los demás. Yo en cambio me pregunto por qué ha venido una persona a contarme que las plantas están enfermas.

(COOL)

Verde, que te quiero verde

Y se tiñeron los campos verdes de la primavera cuando la nación entera cabalgó sobre tu llanto, ay: tú, poeta y, ellos, tantos.



(BUÁÁÁÁ, PATXI!)

¡Zas!

(ZAS!!!)

Moonwalk eterno

Enviaré mi video.

Qué bonito.

(BABY, ¿QUIERES UNA MANZANA?)

Dos noticias tristes

1. Ya lo había descrito Fernando Báez en ese trabajo maravilloso que es la Historia universal de la destrucción de los libros: los bombardeos sobre Irak destrozaron los restos de Babilonia.

2. Como novela de Coetzee, nomás que peor: uno de cada cuatro hombres de Sudáfrica aceptó haber cometido una violación, en una encuesta reciente. Lea la nota: es como novela de Coetzee, pero más cruel, más dura, más triste.

(CHALE)

¿Qué hace a un ídolo?

Un poco de talento, bastante valor, algo de suerte, tino para mostrarle al resto del mundo que ha conquistado una deficiencia humana incombatible. Decía Nijinsky, creo: "Sólo hay que aprender a saltar correctamente. Oh, y aprender a mantenerse en el aire: eso es lo difícil".

Michael Jackson fue uno de los últimos monstruos de verdad que hemos conocido. No es que me duela que se haya perdido, sobre todo si fue, como sospecha el planeta, un abusador; es que lamento la ausencia de excesos en este planeta, la ausencia de maravillas entre los hombres. Somos todos iguales. Demasiado iguales. Los hombres talentosos son tan imbéciles y arrogantes; los hombres valientes son tan estúpidos; los hombres humildes son tan insignificantes; los hombres esforzados son tan incultos; las bestias nos gobiernan; los más listos, ensoberbecidos, prolongan sus tonterías porque saben que se las aplaudirán. Y, al menos, cuando veías al señor ése bailando, te fascinaba la impresión de que acababa de romperse un límite humano, uno irrelevante para la mayoría, pero imposible de ignorar; un arrobamiento dulce y pasajero, pero real, tangible, como cuando un buen atleta consigue equilibrarse diez imposibles centímetros más o engullirse unos segundos extra. Tú no lo harás nunca; lo hace él. Él, que es singular, nos enseña que puede irse más lejos. Él, por odioso que sea, ha tocado una vez la belleza.

A ver: baile usted como Michael Jackson. Me dirá que no es necesario. Que qué idiotez. Que a nadie le hace falta. Que no es un talento indispensable para la buena marcha del mundo.

Y yo le responderé: pues no, no lo es.

Oh, no: no lo es.

(+)

Wow, Michael

Wow.

(WOW.)

Federer

¿Por qué no puedo votar a este sujeto exitoso, simpático, cool y genial como mi presidente municipal? ¡Roger, te quiero de diputado!

(A HUEVOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!)

Hoy, a votar

Si es usted mayor de edad, péinese, saque su credencial para votar, cuídela como si fuera una tarjeta de crédito con miles de pesos de premio, vaya a su casilla y vote. Como se le antoje, pero éntrele al juego: entre todos, nos toca decidir.

Y, luego de eso, a hacer un país. Que votar es importante, pero tener una ciudad decente lo es más. Votamos todos los días; hoy hacemos un resumen.

Ande, a votar.

¡Pero ya, ande!

(¡YA NO LEA ESTO! ¡A VOTAR!