¿Leyó usted Público hoy?

Hágalo. En especial esta nota.

Y sentirá el mismo asco que yo.

(PUAJ!)

Te cambio la pala por el bat

En aquellos lejanos buenos tiempos, TV Azteca era un poco menos repugnante de lo que es hoy, y produjo los famosos Hechos de Peluche, que eran... pues bastante chidos, a veces. El summum de su humor llegó con La cumbia de El Encanto, que parodiaba para placer de todos nosotros los famosos hechos de 1996, alrededor del asesinato del priista José Francisco Ruiz Massieu (cuyo hermano, Mario, moriría después), con protagonistas como el procurador Antonio Lozano Gracia, el fiscal Pablo Chapa Bezanilla, la bruja Francisca la Paca Zetina y, por supuesto, la sensacional osamenta de El Encanto.

Años después, he encontrado el video en Youtube, punto que me hace seguir queriendo mucho al sitio ése.

Disfrutarlo.

(POR EL MALDITO BAAAAAAAAT)

Tropa de élite

La cinta brasileña que ganó el Oso de Oro en Berlín (a cintas dirigidas por gente como Mike Leigh, Philippe Claudel, Isabel Coixet o, señoras y señores, a There will be blood de Paul Thomas Anderson) fue pirateada tanto, que no me extraña que llegara con ciertas facilidades a mi USB. Agradezco a Antonio las facilidades ofrecidas. Esta madrugada la he visto con Arturo.

Vea usted, ay lectora, ay lector, Tropa de élite.

Info en links: la lista de Berlín, la nota de la premiación, el Blogdecine, algunos comentarios, el aviso de que será serie de televisión y una entrevista con uno de los actores. Y la web oficial.

Insisto, lectora, lector: a ver ya mismo Tropa de élite.

(SÓLO LOS BURGUESES RICOS...)

Desagraviando a The Guardian

El crítico virulento que atacó a Woody Allen no es la única firma en The Guardian, uno de mis periódicos digitales favoritos: gran-gran diseño, sensacionales contenidos, interesantísima capacidad de crítica de arte... hasta los deportes son entretenidos y, lo mejor: ¡blogs legibles bien acomodados en las páginas! Algunos artículos light pero cool de hoy, de su blog Film, que por estos días, como es obvio, anda clavado en Cannes:

1. Gwyneth Paltrow dice que Hollywood condena a las mujeres con hijos y maduras: sólo permanecen las jóvenes y guapas. Pero la señora es hermosa, y Hollywood le viene guango, a decir verdad.

2. Otra crítica para don Woody... pero menos salvajita.

3. Del blog Books: cómo escoger un libro por su portada.

4. Y un extra: hay que leer el blog Theatre.

5. Otro extra, pues: un especialito sobre Che, la de Soderbergh, con una foto padrísima de Benicio.


Como se ve, The Guardian es un diario diverso, variopinto y ambicioso. Y no el cubil de un loquito resentido que odia al planeta.

Y no estoy hablando de mí.

(BYE)

¡¡¡Viggo y Andy Serkis y Gaaandaaalf McKelleeeen!!!

El Hobbit toma forma y una forma fantástica, my precious. Ya es bastante divertido ver (me enteré por TORN) que Liv Tyler, Nuestra Señora Arwen, se emociona cuando los reporteros le preguntan si entraría en caso de invitación. ¿Quién no? Pero las noticias van más allá de las buenas anécdotas. ¡La preproducción arranca, y Viggo Mortensen está en los planes! ¡Viggo! ¡Aragorn Elessar, aquí convertido apenas en Thorongil, en el joven Estel curtido golpe a golpe a lo largo y ancho de todo Eriador y aun en Umbar y en el lejano Harad e incluso más allá de Rhûn, donde las estrellas son extrañas! ¡Gandalf el Gris, vestido de Ian McKellen, el más grande de los istari y el más querido mago! El rumor ha sido recuperado por El Fenómeno desde The Frodo Franchise, y Variety ha dado un poquito de info extra.

¿Queremos saber más? Este fin de semana habrá un chat con Peter Jackson y con Memo del Toro (es Memo: de aquí en adelante es Memo) y con Peter Jackson. Es el sábado y ha sido bautizado An unexpected party... que espero que tú, oh élfica lectora, ay mediano lector, sepas a qué se refiere.

Es El Hobbit, caray. Es verdad. Apenas estoy dándome cuenta: ¡es de verdad!

(VIIIIIGGOOOOOOO!!!)

Y él era Hamlet (y ya me voy)

Don Laurence Olivier habría cumplido hoy 101 años, pero quién sabe si le hubiera convenido, porque 101 años son muchos. Nos dejó una serie de cintas y de interpretaciones ejemplares. Fue un director de primer nivel y uno de los grandes actores del cine. De los tres más grandes, me atrevo a decir. Un auténtico gran profesional de la actuación.

Si usted no ha visto Hamlet, que él también dirigió, oh shakespearana lectora, oh isabelino lector, ya va siendo hora. Está baratita en los Mix up y Mr CD y ésos.

Y ya: me voy a dormir, canejo.

(¡FUE ENRIQUE V!)

Y Pollanski en Cannes

Una buena crítica para un documental sobre don Roman Polanski, recién presentadito en Cannes. La crítica de Manohla Dargis, en el NY Times, tenía lo suyo. Pero ojo, que no es un documental sobre un tema feliz. ¿Sabemos de qué estamos hablando?

Pero lo confesaré: ¡ya quiero verlo!

(PORQUE POLLANSKI ES UN POLLO, PUES)

Y don Woody y The Guardian y todo lo demás

The Guardian publicó un venenoso artículo contra don Woody Allen, enfurecido, el articulista, deduzco, por la que cree baja calidad de Vicky Cristina Barcelona, su más reciente cinta. Y un dato en concreto aventura: que don Woody no hace una buena gran cinta desde Bullets over Broadway. Lo cual está canijo: ignora Match Point, que ya es un insulto contra la filmografía del señor, y se brinca además una selecta pareja de cintas post-94: Deconstructing Harry y la colosal Sweet & lowdown, nada menos. (En otros días, menos infaustos, The Guardian hablaba de otros temas con Woody Allen.)


El Blogdecine ha publicado un post con una respuesta al virulento artículo en cuestión, y ha convocado a una legión de entusiastas mediana o totalmente de acuerdo con la que es ya una protesta contra The Guardian. Lo que debe servir para recordar una de las muchas, y quizá menos relevantes, cualidades que anotar al cine de don Woody: es adorable. Sus seguidores le rinden un culto más allá del culto: la profesión de una fe agnóstica, crítica pero cariñosa, amistosamente escéptica. Todos queremos a don Woody, y le hemos perdonado los que consideramos yerros, parecen decir, porque, en sus aciertos, ha ido más allá de lo que muchos otros cineastas han sido capaces de ir.

Ahora bien: quererlo, al viejito, ¿obvia sus fracasos? ¿Lo queremos pese a Hollywood ending, pese a Anything else, pese a Scoop? ¿Pese a Cassandra's dream, por todos los dioses? Si no hubiera controversia, lo que sigue sería aburridísimo, y hoy es apenas cierto: que hay una distancia seria entre distinguir que don Woody ha metido la pata en varias ocasiones y proclamar que es hora de que ya nadie le dé dinero para sus cintas.


Antes he escrito cómo quiero a don Woody. Match Point me parece un peliculón y Bullets over Broadway, sin ser de mis favoritas, me produce una memoria feliz: ¡la vi en el cine! Espero ver en el cine Vicky Cristina Barcelona y, si es el caso, tendré que disculparle de nuevo lo que haya hecho. El menor de sus aciertos, en mi galería de trofeos de su cine, pongamos por caso Melinda & Melinda, me alegra casi cualquier día.

Otra vez, gracias, don Woody.

(WHO GUARDS THE GUARDIAN?

Y tres mininotas para un post normal

Son de El País:

1. Soderbergh presentó a su Che Benicio del Toro.

2. Un par de niños asesinaron con una saña inverosímil a una bebé de dos años.

3. Y descubrieron a la ranamandra: el antepasado común de los batracios.

La verdad es que las cosas del mundo lo dejan a uno pensando.

(OH)

No comments

Manzanillo, viernes 16 de mayo. Pongo esta foto porque el post anterior es larguísimo y no habrá quien curiosee en el blog, llegado por primera vez, si ve que me resistí a las imágenes.

La foto es mía.

El cielo, no.

(QUE SE REPITA!)

C.K.: una biografía que jamás escribiré porque soy un pelmazo sin fuerza de voluntad

Ha llevado al máximo la disposición personal a pasar por la vida con placidez: placer es una palabra demasiado corta para lo que persigue, pero otra, más adecuada, le produce una risa sencilla y humilde: belleza. C. K. persigue la belleza y le ha tocado en gracia una brillante capacidad para alcanzarla, para danzar con ella, para fumarla y saborearla y retratarla y mostrarla a los otros o quedársela para sí solo, en un cuarto fragante a aromas que no sería capaz de identificar, quedársela y sumergir en ella el rostro y embriagarse hasta la desnudez: la belleza de las vigilias y las auténticas puestas de sol que valen la pena, la belleza de los cheques rebotados, la belleza de haber visto a la muerte con los ojos bien abiertos y saber que en ella hay algo que no nos pertenece pero nos será concedido muy pronto.

El problema con C. K. es que es viejo: ha envejecido y un mundo nuevo, cínico y veloz, germina entre el descaro y el escándalo. El problema de C. K. no es que el mundo no tenga lugar para él: es que ha sido encerrado entre muros fuera del mundo, y lo persigue la vida nueva, como si fuera el decadente testigo de la época muerta que todos olvidarán. Le queda la elección de cursar el resto de los días con el recuerdo y la contemplación de pocos regalos espontáneos, o algunos habituales, señalados con la bendición de las rutinas inagotables; o bien, perecer tras un último trago, un único y furioso asomo a lo que queda de vida. Sabe sólo una cosa: ésas son las alternativas, pues la otra, que intentan todos los hombres nuevos, condenados a la confusión espiritual y el exilio sin paredes dentro del mundo, esa otra, digo, es la huida: y C. K. le ha legado ya este hallazgo al planeta entero, al universo que vendrá y el que ha sido, ahora, cuando es más lamentable que lo hayamos olvidado: no hay huida posible, y nacer y morir es irrelevante.

En una tarde favorecida por la belleza, C. K. interroga al peor de los hombres que conviven dentro de su espíritu: el egoísta, y, sólo por diversión, intenta hallar con él un pronóstico claro: cómo habrán de recordarme los tiempos futuros, y qué pasará con mis recuerdos de los tiempos idos.

"¿Has oído hablar de Marguerite Yourcenar? Te escribió una biografía", le dirá este hombre, en algún momento de la obra (sí, bien: pienso en una obra de teatro). Y C. K. se reirá cuando piense en los muchos errores que cometen los hombres al reseñar los días de otros hombres: somos el secreto que más se nos resiste. E, indiferente a su permanencia en la Tierra, C. K. se irá a agotar las horas que le resten, asido a nada, sujeto a nada, libre, sin ninguna respuesta, del todo carente de certidumbres, habiendo renunciado a todo lo que el cuerpo y la mente y el espíritu no son, porque ellos son todo lo que debería importarnos: pero no por el placer, sino por la belleza.

(Se me antojó escribir "si no por la belleza", pero habría sido una tontería; y pensé entonces en "sïno por la belleza", para dejar explícito el sonido que busco, pero esto, en lugar de tontería, habría sido un ejemplo más, que a este post le sobran, de mi mentecatez rampante.)

Como ves, ay perdida lectora, ay cansado lector, la biografía que me desvela no se trata de nada en concreto, no cuenta vida alguna, ni funciona como texto dramático porque, pecata minuta, no se hace nada en ella.

De modo que, por más que esté convencido que habría sido un gran texto, inútil pero bonito, ya me veo interrogando a mi propio oráculo personal.

Y no. No la escribiré.

Porque soy un pelmazo sin la voluntad suficiente.

Pensaba poner este texto en una pared de mi cuarto, pero lo echó a perder la humedad del cajón.

Así que terminé de arruinarlo, posteándolo.

Y ya.

(SI SÓLO POR UN INSTANTE VOLVIERA A SU PASADO...)

Facebook lo sabe todo de mí

Según parece. La cosa es que la canción que me define es Yellow de Coldplay (primera canción que escucho de Coldplay, y sólo para confirmar que Coldplay me aburre, lo cual es fabulosamente útil para acabar de describirme); que mi carácter se parece a Dos Caras, en punto a villanos de Batman, porque miro siempre a ambos lados antes de decidir y padezco por mis bruscos cambios de opinión; que soy como Wakko el de los Animaniacs, "absolutamente mongolo"; que soy sexy and sleek como los rifles MP5SD, y "funny and energetic" como Tim Allen. Y no hablemos del test Qué grupo de rock eres:

AC/DC. Tipo fuerte emocionalmente, estable, aunque un poco duro con los demás a veces, manteniendo a todos tus cercanos unidos, a veces descuidas las demás cosas importantes.

Yo me siento como City de JJ72, más cercano al Guasón que a Harvey Dent, un poco como el Pollito que es hermano de la Vaca; ruidoso y pesado como una bazuca y más bien amigable y discreto como Tony Leung Chiu Wai.


Pero yo qué voy a saber, ¿no?

("ABSOLUTAMENTE MONGOLO..." SHIT...)

Emilio: la conducta ejemplar

"No sean corrientes como yo". Emilio, panista reprobable donde los haya, que cobra como gobernador del estado y que mandó a chingar a su madre a cualquiera que lo critique, se topó esta mañana con estudiantes de una prepa en Lagos de Moreno (donde él nació, btw) que lo recibieron con protestas. Así que la reacción del sujeto fue ésta, al ver que no lo dejarían en paz fácilmente:

"Yo estaba en una cena y ustedes están en una casa del saber, en un centro de estudios. Si yo me equivoqué es decisión de ustedes si se equivocan como yo lo hice, ofrecí disculpas porque lo hice mal y está en ustedes si son tan corrientes como yo o no llegan a ese nivel".

Es que el señor no quiere pasar un día sin darnos a entender a todos que la culpa es nuestra, que él siempre tiene razón y que, cuando se equivoca, es sólo para ejemplares efectos.

Cómo debemos adorarlo.

Leo que Beth ha recuperado el apodo número 90 millones para Emilio: desde hoy, además de ser el Góber Piadoso, es también el Góber Corriente.

(¡CHINGA A TU MADRE, CORRIENTE!)

Post 1,001: un buti de notas

Es que no me dejaron postear en toda la noche, chingao.

1. ¡Indianápolis será la sede del Súper Tazón 2012! ¡Todos somos hoosiers! Ya la gente de los Colts lo anda festeje y festeje. Acá, más info.


2. Dizque China ya terminó de instalarse para las Olimpiadas. ¿Está usted de acuerdo conmigo, ay oriental lectora, ay atlético lector, en que se llaman Pekín 2008, y no Beijing 2008?

3. Doña Doris sigue sufriendo por el Nobel. La pobre...

4. Cayó el número 1 de ETA.

5. El Mundo especula: ¿la Palma de Oro será para Clint Eastwood? Por lo pronto, CNN reseña la sepultura de Harry el Sucio. Y, entusiasta, Carlos Boyero en El País lo laurea.


6. La gran cita del día, Maradona en Cannes: "Me cortaría la mano por Julia Roberts".

7. Aire para doña Hillary: ganó Kentucky... pero la paliza no ha terminado y todo indica que ese aire es que a doña Hillary ya le dieron aire: Obama dice que ya estuvo.

8. ¿Qué tienen en común el cubo de Rubik y el premio Abel, considerado Nobel de las matemáticas? Enterése aquí.

9. ¡Envidia asquerosa! Katie Holmes hará Todos eran mis hijos en Broadway, reestreno de Miller en los escenarios de por allá.

10. Jake Gyllenhaal será el protagonista de Príncipe de Persia. Qué raro, ¿no? Otra nota, en español.


11. Y, por fin, ¡el Hombrecito admite que es papá de la hija de Edith González! Malos gustos no tiene, el señor.

(GO, COLTS!)

Post 1,000

Mi nombre es Iván González Vega. Mi madre fue operada hace unos días, mi hermana está con ella aunque vive en Indianápolis, trabajo en un periódico, hoy cumplí dos años de noviazgo con mi pareja, tengo una incansable rocola interior, la cultura de una gigantesca enciclopedia (pero con la mayoría de las páginas emborronadas) y varios problemas psicológicos cuya gravedad oscila entre lo ridículo y lo súper preocupante. Pongo nombre a mis muebles y a ciertos juguetes que conforman una especie de granja personal sólo por mí comprensible. Siempre he considerado una actividad nobilísima la literatura, pero la prefiero como lector. Estudio actuación en teatro y ya fui Juan, de La señorita Julia de Strindberg, cosa que miles de actores alrededor del planeta no pueden presumir. No soy feliz, pero tampoco quiero serlo. En el pasado he odiado a la gente sin discriminación; hoy discrimino pero descubro con gracia que igual odio a la enorme mayoría de conocidos y desconocidos. Amo a mis amigos, lo cual debería ser un pleonasmo pero este mundo asqueroso es capaz de vulnerar incluso la deliciosa poesía de todas las lenguas. Además, si soy honesto, prefiero al más insoportable de mis amigos que a todos los placeres del mundo. Tengo dos peces, se llaman Fabián y Lucas, y ambos sufren una progresiva demencia peligrosa. Sueño con que los Colts de Indianápolis ganen de nuevo un súper tazón. Tengo los sueños de una ballena, supongo: quiero decir que no ha nacido un ser humano capaz de introducirse en ellos porque requeriría otra mente, otro cuerpo, otro espíritu. A veces creo que me importan por igual Tom Tykwer, Joaquín Sabina o Robert Louis Stevenson, y no he terminado de arrepentirme de lo anterior. Pero nada hay más grande en este mundo que la poesía de Jorge Luis Borges, que será eterna. Quisiera que el tiempo se detuviera en este instante justo, que no hubieras leído, ay lectora, ay lector, estas letras nuevas y estas nuevas palabras. Padezco el mal de la medianoche, suficientemente glosado por Grady Tripp, el narrador de Wonder boys, la espectacular novela de Michael Chabon. Prefiero un viaje por carretera que un premio de cualquier naturaleza. Quisiera haberme perdido y no haber existido nunca. Pero soy éste, el que soy, y en mis ratos libres, que hoy son tan pocos que me desesperan, hago cosas que ninguna otra persona querría entender. Y a veces, también, escribo en este blog, que hoy ha llegado a su post número mil.

Gracias por leerme con tan sincero, apreciable, fantástico descuido.

Gracias.

(VAN ZORN!)

Los días buenos se presumen

¿Conoce usted el Parque Metropolitano? A que no ha ido, entonces, a visitarlo un martes al mediodía, ni se ha tumbado bajo un arbolote a comer queso (y no, no bebimos un pinot francés ligerito, porque eso sería ilegal), ni se ha quedado dormido con los airecitos de mayo.

Créame: es algo bastante chido. Hágalo con cierta frecuencia. Le mejorará el humor. Le descansará la espalda. Le circulará la sangre por las piernas y los pies. Llegará sin angustias de hambre a la hora de su trabajo. Lo pasará bien.

Ha sido un buen día. Celebro que tengo dos años de novio con mi novia. Ha sido un buen día. Lo demás son otros días. No todos merecen ser recordados.

Como posdata diré que hoy habría cumplido cien años el lindo viejito James Stewart, uno de mis favoritos actores favoritos. Remember Rear window, Vertigo, Harvey, The man who knew too much, It's a wonderful life!, The Philadelphia story, The Spirit of St. Louis o Anatomy of a murder. Lo quiero incluso en The Glen Miller story. Era un actor sensacional, un auténtico maestro del realismo sin excesos. Lo recuerda un señor de La Nación de Argentina, y en Google News hay cantidá de notas al respecto.


Lo quiero mucho, don James. Disculpe si hoy mi memoria prefiere, a ratitos, el Metropolitano.

(¡Y NO ERA UN COTE DE BEAUNE-VILLAGE, DE LOS DE LOUIS JADOT, 1998!)

I'm back

Creo.

Lo único que puedo afirmar con confianza en lo que digo —tal es el estado de mi atribulada mente y de mi complicado espíritu— es que recordé una copla infinita que cantaban las niñas cuando yo estaba en la primaria:

Del lago pasa a la casa,
oh, feliz casa,
casa, casín, casón,
con el chibiri, birim, bombón.

De la casa pasa al garrafón,
oh, feliz garrafón,
garrafón, garrafonín, garrafonón,
con el chibiri, birim, bombón.

Del garrafón pasa al vaso,
oh, feliz vaso,
vaso, vasín, vasón,
con el chibiri, birim, bombón.

Y así, hasta que es hartara el maestro o el adulto más cercano.

Horas de diversión.

No como en mi trabajo, caray.

(DEL VASO PASA A LA BOOOOOCA, OH, FELIZ BOOOOCAAAAA)