Dos listas de la ListVerse

La una está chistosa: los 10 artículos más idiotas para comprarle a una mascota. Voto para el principal el área segura para que los gatos corran. "¿Área segura"?, preguntaría cualquier gato con bigotes que se respete.

La segunda es millones de veces más necesaria: los 10 tipos duros de película más cabrones ("badass"). Marv de Sin City es el número 10, gracias a las artes megaduras del gigantesco Mickey Rourke, tipo duro donde los haya. El número 1 es una sorpresa gringuísima y me parece una porquería de elección, pero ni pedo. Con independencia del sitio donde aparezcan, estoy de acuerdo con que se haya incluido al gran John McClane, auténtico tipo duro de colección, y a Vic Vega alias Mr. Blonde, el más hijo de puta de todos los tiempos. Tony Montana el de Al Pacino... bueeeeeéh. Lara Croft, wow. James Bond es indispensable y en lugar de John Rambo habría preferido, cómo no, a Rocky Balboa. Y uno se pregunta: ¿y Beatrix Kiddo, de Kill Bill? ¿Y Michael Corleone, Sonny Corleone, Vito Corleone? ¿Y los salvajes que madrean a Joe Pesci al final de Goodfellas? ¿Y el Terminator? ¿Y Ripley, de Alien? ¿Y dónde está Indiana Jones? ¿Y el bibliotecario de Terry Pratchett (ah: él no está en peli todavía)? ¿Y BRUCE LEE, MARICAS?

Ni modo. Los que no somos tipos duros protestamos: los tipos duros no bailan, que diría nuestro viejo Mailer.

Ande, pues.

(GOLDIE'S DEAD...)

16-0

Lo dicho: cómo odio a los Patriotas. Qué bárbaros están. Pero veamos: si Eli Manning no pudo, su hermano, el grandísimo Peyton, de los enormes y colosales Potros de Indianápolis, sí tiene que poder: ¡nos vemos en los playoff, Nueva Inglaterra!

(GO, COLTS!!!)

Post del dolor de cabeza

Yo perdí ya muchas cosas en el fuego. Lo terrible del asunto es que puedo perder más: las llamas siguen vivas. Vivas, las méndigas.

Uno no sabe quién es hasta que deja de serlo. Y deja de serlo porque ya no es uno quien lo celebra o lo lamenta, sino los demás, apuntándote con el dedo: "Yo veo que tú eres lo que eres", te dicen, y te quitan la máscara. "Es verdad, soy esto", piensas. Y entonces te vuelves alguien distinto.

Y no hay nadie cerca para ayudarte a entenderlo.

(SNIF)

El mejor actor del año, cortesía de Iván

Benicio del Toro. Dioses, protegerlo y premiarlo de algún modo. Lo que hace en Things we lost in the fire es proverbial.

Neta.

Halle Berry también está muy bien, de veras muy bien, de veras.

(MY NAME IS JERRY)

Días sin postear, días de posteo

El Universal publica uno de sus útiles artículos del tipo "el año que viene será así". Yo lo que creo es que, en un rato libre, puedo escribir los posts necesarios para todo lo enlistado, excepto aquello que no me importa. Lo sorprendente es que pasen los días, lo previsto se cumpla y desaparezca, y el tiempo pase y uno siga presente para atestiguarlo. Lo sorprendente es que la vida esté compuesta por sucesos que ya han sido. Lo sorprendente es que seamos lo que fuimos sin que nunca, en realidad, caigamos en la cuenta de lo trivial que es aspirar a ser lo que creemos que podemos llegar a ser.

Ay, qué año tan raro.

(YA MUÉRETE, 2007)

Tres cumpleaños tres

1. El mío. Pronto.

2. El de la muerte de Chaplin. Hace 30 años.

3. El de la muerte de Toshiro Mifune. Hace unos días.

(HAPPY BIRTHDAY TO YOU)

De Cositas a Arreglando la casa

Hasta esta tarde, un artículo como éste me habría parecido la cosa más absolutamente irrelevante de todos los tiempos. Por el amor de Dios, sus palabras iniciales son: "Si existe una herramienta característica de las tareas de pintura, ésta es la brocha". Pero esta tarde estoy pintando paredes de mi casa (no "pinto mi casa", yo no puedo pintar mi casa porque soy tan lento que para conseguir eso tendría que pedir vacaciones en el trabajo y no comer ni dormir durante los días dedicados a pintar. Mi casa es muy pequeña). Y soy muy feliz.

Las pinto de blanco. Al blanco puede pasarle cualquier cosa, cualquier marco le queda bien, cualquier cosa que cuelgues de la pared se verá bien. Hoy por hoy, al rojo, al verde, al amarillo, al azul, el mundo les reserva ciertas limitaciones.

Soy feliz con mis paredes blancas.

(SI EXISTE UNA MATERIA CARACTERÍSTICA DE LAS TAREAS DE FONTANERÍA, ÉSA ES LA CACA)

Una canción

Virus de la madrugada,
cuento de hadas,
groupie de MTV,
la balada despeinada
de esta noche te la debo a ti.

Sin negar que escribo por encargo
para huerfanitos de calor,
tan amargos, tan malitos, como yo.

Rubia de la cuarta fila,
crece lo que tengas que crecer,
zumo de humo con tequila,
cambio mis arrugas por tu acné.

En la tiza de tus ojos
hay cenizas de naranjo en flor
y pavesas del rastrojo del amor.

darará, darará, darará,
darará, darará, darará...

En mi traje viejo caben
casi, casi, todos los demás:
los que suben, los que saben,
los que duelen, los que huelen mal,

mis legañas, mi ruleta rusa,
una musa, un cuarto de alquiler,
dos Españas, siete besos de mujer.

Rubia de la cuarta fila,
háblame de tu pórtate mal,
mantoncito de manila
con un piercing rojo en el ojal.

Cuélgate de quien te quiera,
no te mueras más que por amor:
cuando yo tenía tu edad
era mayor.

Me pidieron que improvise
y en los bises te mande un bombín,
los veranos son tan grises;
los otoños, solos de violín.

Y que salga el sol por Algeciras
y la media luna por Bagdad
y los sueños sean mentiras de verdad.

Rubia de la cuarta fila,
carterita para el buen ladrón,
lagrimón de cocodrila,
juego de Dalila con Sansón

No le cierres la ventana
a la aurora que rompe el cristal,
que la hora es el principio del final.

Rubia de la cuarta fila,
dos pupilas que me tratan bien.
Rubia de la cuarta fila,
descarrílame el último tren.

Rubia de la cuarta fila,
tragaperras de mi vanidad.
Rubia de la cuarta fila,
clorofila de la soledad.

(DARARÁ, DARARÁ... SIETE NEGROS SIGNOS DE INTERROGACIÓN...)

Bien: creeré en mí

Ratatouille es la película más hermosa de Universo conocido. Y del desconocido también.

Gracias, Brad Bird.

(SÍ, ESTOY CONMOVIDO Y MATIZARÉ LO DICHO... PERO DESPUÉS. MÁS ADELANTE. LUEGO)

(OTRO DÍA)

(MIERDA, OTRO DÍA)