La última cena bien grandotota

¿A usted le interesa ver La última cena, la de a de veras, en alta definición? A mí tampoco, pero aquí está, y súper chida.

(OOOOOOOOOH)

Natalie Portman está arrepentida

Y se entiende: encuerarse para una cámara debe ser paralizante. Como sea, que nos regale con un breve desnudo a sus fans, seguro que nos hace muy felices. Seguiremos respetándola, adorándola, queriéndola y admirándola. Tú adelante, Natalie: eres mejor actriz que 90 por ciento de las mujeres de tu generación. Lo hecho, hecho está. Lo desvestido, desvestido está.

Muá, Natalie.

(NO CHILLE, NO SEA JOTA)

Cecilia Bartoli

Cuando la conocí, lucía rolliza silueta bajo suntuoso forro de Cenicienta. Su voz ya era esa poderosa arma de alto poder que hechiza más rápido que las sirenas de Ulises, con la ventaja de que te le acercas y no huele a pescado y que uno desea cualquier cosa que eche por tierra los planes imbéciles de llenarse las orejas de cera o parafina. ¿La han oído cantar "Un pensiero nemico di pace", esa pequeña gloria de Handel que grabó en su disco (su disco) Opera proibita? ¿La han oído cantar? Cecilia Bartoli, señoras y señores, es la voz más chida del planeta Tierra en este momento. Y El Mundo le dedicó un especialito harto lindo.

(POR ESO ME GUSTA ESE PERIÓDICO, CARAY)

Murió Lloyd Alexander

Me entero medio año después, cuando los huesos del buen don Lloyd deben haber alcanzado ya ese grado curioso que hay entre el azoro y la resignación y la serenidad, que el señor se ha muerto (leer aquí, aquí y aquí y aquí también, pos qué chingaos). Tenía 83 años y fue el autor, entre otras cosas, de las Crónicas de Prydain, un grupito de cinco lindísimos relatos de los que salió la fallida película El caldero mágico de Disney. Disneyes aparte, es hora de alzar la copa por el señor y desearle a sus huesos que estén en paz: sepa que cada historia es la historia de todos, que somos el mismo, que si ha muerto él estamos muertos todos, pero estamos vivos y brindando a su salud y, por lo tanto, con las espadas en alto, él está vivo.

No se levante, señor Alexander.

No se levante.

En serio.

(¡QUE NO!)

Science, Nature, el Asturias y los demás reporteros

Buenísima entrevista con el jefe de Science sobre el Príncipe de Asturias a esta publicación y su hermana/principal competencia, Nature. Destaco esto;:

—¿Qué tipo de errores cometemos los medios no especializados cuando nos acercamos a la ciencia?

—En general, creo que hacen un buen trabajo. Hay cada vez más gente que escribe bien, con exactitud y con claridad sobre la ciencia. El problema, quizá, está en la incertidumbre. Los científicos trabajan con un margen de incertidumbre, el conocimiento es un 'work in progress'. Para los periódicos no es fácil entender eso.

(OOOOH)

Ay, qué mello

Este señor de The New York Times dice que su hijo no le tiene miedo a nada y que él, cuando estaba chico, básicamente se estremecía cada vez que iba al cine. Es un signo de los tiempos: los niños no temen nada, los viejos lo temen todo. Quihóboles. Yo, por mi parte, sólo tengo miedo con los extraterrestres y con Rosemary's baby, hasta donde me acuerdo. Lo que pasa es que le ves el rostro hermosísimo a la joven Mia Farrow —qué traición de la vejez, carajo—, o pones a Richard Dreyfuss o a Joaquin Phoenix a convivir con seres de otros planetas, y se te olvida que en la noche no podrás dormir si no te ocultas en un refugio nuclear a prueba de invasiones alien.

(MIERDA, Y AHORA YA ME ACORDÉ DE ESAS PELÍCULAS)

Navegar y hallarte con que

1. Al hijo de puta que golpeó a la morrita ecuatoriana en el tren el otro día no lo metieron a la cárcel. El juez sabrá, supongo.

2. Hay un blog que se llama Mustaches of the nineteenth century.

3. Patti Smith sigue bien feíta y quería andar con Rimbaud. Seguro que hasta lo conoció. Pero qué chingona es. Si a Bob Dylan quieren darle el Nobel, ¿por qué a ella no? ¿Mala idea? ¿Mejor me callo? Bueno. Bye.

(GOOD NIGHT)

Amanda cumple años hoy

Son 26. Supongo que hay cierta felicidad en llegar a los 26 con marido, escuela, casa, gatos y Potros para alegrarla a una. Yo, por mi parte, que celebro mis cumpleaños como una especie de derrota de la derrota que me acecha, me siento totalmente alegre de ver que mi hermana dignifica tan bonito onomástico con su entrada al club de la segunda mitad de los veinte. Albricias, hermanita. Millones de touchdown de amor para ti.

No tengo otra foto de ella a la mano que la que aparece acá, en el juego de Potros con Detroit, pero supongo que no le molestará que la repita.

(GO, SERVOSS!)

Y, sin embargo, te quiero, Joaquín

Quiero a Joaquín como he querido a los hombres más importantes de mi vida, desde mi papá hasta mis profes de teatro, pasando por mis amigos y mis parientes y, sobre todo, ciertos viejitos muertos cuyas palabras resuenan en mi casa todo el santo día, y extrañamente resuenan también en la calle, en casas ajenas, en mis escuelas, en todo el mundo. No estoy yo para comparar a Joaquín con nadie, pero lo quiero, al cabrón, y lo querré mucho. Lo quiero por encima de sus muy numerosos y vergonzantes defectos, y le deseo lo mejor.

Hoy tiene concierto aquí, a media hora de donde estoy sentado. Mi madre va a ir, en la operación de un milagro curioso porque ya no había boletos y como que alguien canceló o yo no sé. Otros que yo conozco irán a escucharlo. Junto con Serrat, a quien apenas tengo el gusto de conocer.

No iré a escucharlo. Siento un poco de tristeza. Es como si Brenda volviera a Guadalajara un par de días y yo no pudiera siquiera saludarla: aunque tengo pocas cosas que decirle y con seguridad muchas menos ella que decirme a mí, necesito verla y sentirla cerca para saber que está bien y que el mundo es bueno porque está entre nosotros. Es como si me hubiera topado con Armando a la mitad de una feria del libro, tomado de la mano de su hija o de su novia —los hombres sólo respiramos en paz cuando una mujer nos toma de la mano con cariño—, y no me hubiera acercado a decirle Qué tal, Ah, bueno, Adiós.

Pero pasan los años y sigo queriendo a Joaquín. Van dos veces que viene a mi ciudad y no puedo ir a verlo. No me importa. La amistad es esa cosa que uno alimenta por cierto tiempo para poder nutrirse de ella en el futuro y, en verdad, sólo da de comer a otros que no habíamos previsto.

Me hace mucha falta abrazar a varios de mis amigos. No estamos solos en esto, por más solos que estemos. Qué bueno seguir vivo, con el aliento cercano de otros a los que sí puedo tener. Qué bueno, Joaquín, que no te has muerto. Qué bueno, Joaquín, que estamos vivos.

(SÓLO QUIERO DECIRTE QUE ME ESPERES...)

Antón Ego

La vida de un crítico es sencilla en muchos aspectos. Arriesgamos poco y tenemos poder sobre aquellos que ofrecen su trabajo y su servicio a nuestro juicio. Prosperamos con las críticas negativas, divertidas de escribir y de leer. Pero la triste verdad que debemos afrontar es que en el gran orden de las cosas cualquier basura tiene más significado que lo que deja ver nuestra crítica. Pero en ocasiones el crítico sí se arriesga cada vez que descubre y defiende algo nuevo. El mundo suele ser cruel con el nuevo talento; las nuevas creaciones, lo nuevo, necesita amigos. No cualquiera puede convertirse en un gran artista, pero un gran artista puede provenir de cualquier lado...

(BUÁÁÁÁÁÁ!)

Tráileres para una mañana en que quieres dormir y no puedes

Before the devil knows you're dead. Wow. Ethan Hawk, Philip Seymour Hoffman, Marisa Tomei, Albert Finney, Rosemary Harris. Wow. Sidney Lumet. Wow. Wow. Wow.

Terror's advocate de Barbet Schroeder. Wow. Wow.

Music within. Pues wow no, pero... ¿wow?

(WOW. Y YO SIN VER CINE. WOW. WOW. WOW)

Post 300

¿Vieron la luna desde la tarde de este miércoles 24 de octubre?

Wow.

(¡NO MAMES!)

La canción del día

Yo quise imaginarme, como tú, en tu canción, que aún queda la inocencia de creer en la existencia de un Dios sin religión. Yo quise imaginarme infiel a la lección que afirma que la vida es un viaje de ida a ninguna estación. Pero ya lo ves, mi querido John: nada es lo que es, todo es sinrazón, todo está al revés, nada es corazón... Han pasado los años, los gozos y los daños, pero tu canción sigue viva ahí. Sigue cantando: sólo creo en mi imaginación.

Sí, en A día de hoy, de Aute, "Imaginación".

(AY)

Enemigo público

Este salvajito de las fotos no es un villano de Austin Powers que volviera de las épocas del soul setentero gringo para atormentar al viril detective. Es nada más ni nada menos que Randy Moss, cuyos huesos, si los dioses potros nos favorecen, crujirán bajo los múltiples touchdown de los Colts el domingo 11 de noviembre. ¿Es bueno? Es un cabrón. Pero no importa. ¡Nena, haz patria: mata a un Patriota!

(GO, COLTS!!!)

Dos imbéciles para el día

1. Rajoy. Que no podemos hacer del cambio climático el graaaan problema del mundo. Pinches ecologistas desocupados y exagerados. Ociosos.

2. El hijo de puta éste que golpeó a una morra en el tren. La agresión quedó grabada en las cámaras. Luego confesó que iba borracho. Que se joda.

(¡QUE SE JODAN!)

Edredón

no he dejado nada a este planeta.
no he dejado nada a este planeta triste.
no he dejado nada a este planeta.
mi vida fue un fracaso, pero dejo este edredón:
es rojo, azul y amarillo. oh, no se romperá.
he abandonado en él sueños hermosos y oscuras pesadillas, largos cansancios y días prometedores, odio y amor, mis lágrimas, mi piel.
queda a este mundo como herencía mía un edredón.
ya me voy, ya me pierdo,
que quede este edredón detrás de mí,
que no cubra mi tumba, que del frío
cure si eso es posible a espíritus mayores.

(¡DIOS, DIOS, NADIE LE PARA LAS MANOS A ESTE CRIMINAL!)

It's been a hard day's night

O algo así. Porque

1) Tuve mucha chamba. Hasta me tocó dizque reportear por teléfono el último malentendido cómico entre autoridades y grupos de intervencionistas urbanos. Los unos metieron la pata y los otros también y, afortunadamente, a estas horas deben estar diciéndose cosas como "Ustedes disculpen" y "Chinguen a sus madres", sin que se sepa quién dice qué.

2) Tuve mucho trabajo y no posteé. Durante un ratito pude platicar con algunos de mis amistosos contactos de messenger y encontré este video canijo. Pero nada más.

3) Estuve hasta la madre de cosas que hacer en el diario. Creo que, oficialmente, pronto me convertiré en diseñador o maquilero de páginas.

4) Me trajeron en chinga en el periódico. Pero pude tener cerca en el día a mi Vera, y platicar con gente que me importa.

5) Puto día de mierda en Público. Pero los Potros ganaron 29-7: Jaguares, creí que ofrecerían mejor resistencia. Sigue, y veremos, Carolina.

6) Carajo con la chamba hoy. Pero le compré el boleto de Sabina a mi madre y eso estuvo bien.

7) CHINGUE SU MADRE EL DÍA QUE TUVE. Pero eso sí: mañana será peor.

(BUÁ)

Quidam

Wow.

Wow por entero.

(WOW)

Tess de Roman Polanski

2) Y una lista que se llama Top 10 Most Bizarre Videos.

3) Y la web de donde salió.

(AY, TESS)