Stitch, Magritte

Espectacular.

(VIVA, MISS PIGGY)

Jaque al rey

Se murió Bobby Fischer. Perdonarán el encabezado del post. Simplemente lo lamento. Ni modo. Escaqueémonos de aquí.

(CHALE)

¿Y qué haría uno si llegara hasta Morrissey?

Imagínate que te acercas todo lo posible hasta la valla, y entonces te brincas la valla, y los guardias no te echan la mano antes, y Morrissey oh Moz se acerca hasta ti y se hinca y te estira la mano y te da un jalón y ya estás trepando al escenario, y entonces subes y lo tienes frente a ti.

¿Qué haces?

(HE STOLE OUR HEARTS AWAY, AHEY)

Y hazme un favor, nena,

don't let him waste your time.

('CAUSE THE YEARS FLASH BY AN INSTANT AND YOU WONDER WHAT HE'S WAITING FOR)

Before Sidney Lumet knows you're dead

¡Es del mismo de Tarde de perros!, gritó Vera cuando salieron los créditos. Luego fue desbrozar a lo tonto un par de horas el trabajo estupendo de Albert Finney, Rosemary Harris, la hermosa Marisa Tomei, el enorme perrote que es Philip Seymour Hoffman y, sobre todo, el asombroso performance de Ethan Hawke. Y hasta Amy Adams, chingao. La relación entre los dos hermanos, la dificultad de los personajes secundarios, el orden y el ritmo, el acierto de la edición y los efectos con que se adorna, la pulcritud del guión que dota de una saludable lógica a los increíbles giros en cada personaje... Y dioses, qué trabajo de viejos lobos de mar para Ethan y Philip Seymour. Qué laborioso empleo. Éste tiene la personalidad que hace falta para sentarse en una silla con el cuello hacia un lado y haber contado, ya sólo con eso, toda una historia entera; aquél, sumergido en un experimento de exploración de su personaje, produce una personalidad entera afectada por su propia levedad, pero sólida y provista de múltiples dimensiones.

Sí, Vera: es del mismo director de Tarde de perros.

Buso sitio oficial y no lo hallo pero aquí está el tráiler en Yahoo. Busco una crítica en Rotten Tomatoes (nunca me han gustado los rediseños de páginas web, espero que algún día me acostumbre) y no encuentro una con la que coincida del todo. Y entonces doy con el viejo Roger Ebert, que escribe: "The japanese name some of their artists Living Treasures. Sidney Lumet is one of ours". Y todavía más:

That's why an actor with Albert Finney's depth is needed for an apparently supporting role. If he isn't there when he's needed, the whole film loses. As for Hoffman and Hawke, so seemingly different but such intelligent actors, they pull off that miracle that makes us stop thinking of anything we know about them, and start thinking only of Andy and Hank.

Sí, Vera. Ni más ni menos.

(ETHAN HAWKE PARA PRESIDENTE!)

Curarse con Borges

Reservo el vino para el fin de semana con mi novia, aficionados que somos al merlot de Perpetuum. Ja. Pero mi abuelo ha curado mi ocio y me voy a dormir, ya mismo, abuelito querido, gracias.

Soneto del vino

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

(AHI NOMÁS)

El misterio de Popeye el de Robert Altman

Bajé el soundtrack. Pues una oleada de recuerdos infames me tortura. Shelley Duvall haciendo a Oliva Olivo en el canal 5, una tarde de tanto calor en Manzanillo que me dejaron tirarme en un sillón debajo del ventilador, en lugar de que me pusiera a hacer la comida como todos los domingos —filete de pescado con arroz rojo y sopa de fideos, seguro. Acostumbrado a las caricaturas, "Mamá, ¿eso es Popeye?". Todo se cortaba por culpa de los comerciales. Y en una increíblemente extraña sucesión, Popeye que era Robin Williams no hacía nada y de repente rompía a bailar, Bluto que era el tipo de Juntos son dinamita gruñía todo el tiempo, un montón de gente rara se estaba quieta haciendo ruidos frente a la cámara, y oh mierda ¿eso era Cocoliso? Y Oliva cantaba: "Es gooooordo, gooooordo, goooordo". ¿Y las putas espinacas a qué hora?

Y ya.

Nunca lo entendí.

Años después supe: Robert Altman hizo una versión de Popeye con Robin Williams y Shelley Duvall y era tan extraña que era muy popular. Y los recuerdos me asaltaron pero quise no hacerles caso. Esta noche no puedo y escucho el soundtrack y, sí, Shelley Duvall canta aquella canción de Punch-drunk love que le dije a todo el mundo "Es de Popeye, de veras". Y dice: "He needs me, he needs me, he needs me, he needs me...". Y dice de Bluto: "He's large... large... large... large... and got money!". Y Popeye canta algo llamado "I Yam what I Yam". Y no entiendo ni madres. Nada. Cero. Nulo. Busco en Youtube: uno y otro y aun otro video. Todos son tan raros. Y ellos dos son tan encantadores, tan encantadores de un modo inverosímil. El cuerpo de Shelley Duvall, sus gestos, la voz que eriza los vellos del cuerpo ("and HE DOES!"), el brillo de alguien que no me lo nieguen fue educada para el escenario, ¿verdad? Y Robin Williams, enloquecido, fanático de la expresión corporal estrepitosa, no sé decirlo, como venido de otro planeta a indicar que los gestos del cuerpo deberían ser así, ustedes, torpes terrícolas.

Robert Altman: ¿por qué estabas tan loco, tío? ¿Por qué eras ese chiflado, que no entiendo nada?

Ahora tendré que ir a buscar la película en cuestión.

Chale. Chale. Chale. Yo era feliz. Yo lo era.

Chale.

(FOR ONCE, FOR ONCE IN LIFE I FELT THAT SOMEONE NEEDED MEEEEEEEEE...)

Christian Bale

El mejor actor en una gigantesca generación de tipos guapos talentosos que, me cae, se esfuerzan por hacerlo bien. Nadie como él. Unos minutos en I'm not there, un protagónico sensacional y alegre y humano en Rescue dawn, lo confirman. ¿Sí saben que perseguirá a Bardem haciéndola de Pablo Escobar?

Todos somos sus alumnos, señor Bale.

(¡Y ES BATMAN, CABRONES!)

BAFTA

Los premios de la BAFTA importan por la cosa del prestigio: actor con premio es actor de carrera saludable y boyante. Ni qué decir del empuje que, en estas temporadas, dan a películas ya encarreradas: caso El laberinto del fauno, que ganó el premio el año pasado a película en idioma no inglés; y ese mismo año, caso de Alan Arkin, que acabaría ganando el Oscar por Little Miss Sunshine o el imposible premio a Jennifer Hudson, luego cristalizado en Oscar, por Dreamgirls. Reese Witherspoon ganó aquí en los Oscar por Walk the line. Cate Blanchett, antes, por The aviator. Y a veces me gustaría que los BAFTA fueran indicadores más claros: Clive Owen por Closer, Bill Nighy por Love actually, ay Scarlett por Lost in translation, su película más sobrevalorada, su papel más subestimado.

Ya salieron las nominaciones para los premios de la BAFTA. Nada podría agradecer más Javier Bardem sino una nominación aquí, donde seguramente sumará otro puntito al lado del Globo de Oro. ¿Oscar? Yo digo que sí. Competencia: Tommy Lee Jones, el joven Paul Dano que ha venido siendo ignorado en medio del éxito de There will be blood (éxito que aquí queda gráficamente demostradísimo), Tom Wilkinson que parecer ser el principal damnificado por su trabajo de primer nivel en Michael Clayton, y Philip Seymour Hoffman a quien veré hoy en Charlie Wilson's war.

Atonement compite en las categorías de mejor película (entregan un premio general, otro a película británica). Las vidas de los otros tiene sus nominaciones también, incluyendo una para Ulrich Mühe como actor principal. American gangster recibió en nominaciones el reconocimiento que no recibirá en premios, en mi humilde opinión. Ellen Page está considerada en la lista para mejor actriz principal, al lado de Marion Cotillard y Keira Knightley y Julie Christie y, ja, Cate Blanchett. Ayer la vi en I'm not there. Es espectacular. Christian Bale está de sus tamaños. Todos los demás están bien.


La niebla se eleva sobre las montañas. Me voy a comer.

Abur.

(¿THE BOURNE ULTIMATUM?)

Los crímenes de Álex

El Mundo tiene en estos días un especial sobre la nueva de Álex de la Iglesia, con Elijah Wood y John Hurt, nomás. Incluye tráiler... en español, aviso. Así que yo, siempre tan buen tipo, dejo aquí el link a Youtube con el tráiler como debe ser. ¿Qué más puede querer nadie? ¿Que les recuerde que vean 800 Balas, El día de la Bestia, Perdita Durango? ¿O La Comunidad, o Muertos de risa, o Acción mutante? ¿O Crimen ferpecto? ¿O soñar con la próxima, Think about Disney? También podrían ver en Youtube Mirindas asesinas que nadie les dirá nada.

(¿DÓNDE ESTÁ MI COPIA DE 800 BALAS?)

Qué Renfro, Brad pedo?

El chavo era buen actor, no excepcional, pero bueno. Suelo recordar a los psicólogos que explican este espectacular ejercicio de flagelación de los adolescentes, cuando se cortan con navajas las piernas y los brazos, con el argumento de que todos necesitamos lastimarnos un poco, todo el tiempo, para que no se nos olvide que estar vivos duele; que hay gente que necesita lastimarse para reconocer que, de hecho, es capaz de lastimarse, igual que todos los demás, que continuamente tienen razones de queja. Alguien tan extremadamente vacío que no tiene ni de qué quejarse: en eso pienso.

Mala onda, Brad.

(SAD PUPIL)

Pulp es la mejor banda del planeta

Fue. Correcto: fue la mejor banda del planeta. Pero véanlos en acción con Pink glove, su mejor rola, y comprenderán. Nunca ha habido nada como ellos. Nunca hubo nada como Jarvis. Groar, eran magníficos.

Woah, woah, woah.

(SAY YOU'LL VISIT YOUR MOM, THEN TELL ME THAT YOU'LL COME, AND MEET ME IN THE AFTERNOON)

Vete mucho a Vergas

Vergas, Minnesota, por supuesto. Y te traes algo.

(CHALE)

Erwin Olaf

A un lado de la expo de Allison Jackson está una serie de tres exhibiciones de fotos de Erwin Olaf. Espectaculares.

(QUIHOBO)

Allison Jackson

Por un momento me espanté horrores: ¿una foto de la Reina leyendo en el retrete? ¿Britney cambiándose de calzones? ¿Monica sosteniendo el puro de Bill Clinton? ¿Diana pintando dedito? ¿Madonna planchando? ¿Michael Jackson pintarrajeando de rouge a su bebé? ¿Marilyn desnuda tomando el sol a través de una ventana con la mano en santa sea la parte?

Inmediatamente lo entendí. Disfrutabilísimo el asunto: Jackson Confidential.

¿Me da gusto?

No sé. No me gusta el cine de Carlos Reygadas. Japón me revuelve el estómago. Batalla en el cielo me produjo un curioso anonadamiento que podría expresarse así: "Pero, bueno, ¿él de hecho sabe qué quiere decir?". No he visto Luz silenciosa y temo atreverme. ¿Le daré una oportunidad? ¿Le disculparé que diga que Scorsese hizo una porquería con The departed? ¿Podrá más mi odio distante que una posible cercanía empática?

Decido que no. Qué gusto me da que a Reygadas no lo dejaron entrar a la competencia por el Oscar. Y Luz silenciosa... ya la veremos. Ya la veremos.

(jA!)

Vieja canción para irse a dormir

Siempre que abras tus libros viejos del colegio y veas mi nombre escrito en aquella página que no recuerdas cuál es, sonreirás, y a la media hora te darás cuenta de que has pensado tanto que no recuerdas ni qué día es. Saltarás a la calle buscando recuerdos, las farolas se mueven, hay mucho viento.

Siempre que abras tus ojos grandes y veas mi sonrisa empapada en cerveza y mis amigos a mi lado ocupando tu lugar, recordarás de pie, en la barra, sonriendo y sabiendo que tú estás a mi espalda, pensando lo mismo que yo: es verdad, para qué engañarnos: somos dos imanes que nunca se unirán. Pasarán los años y seguiremos mirándonos...

Somos dos imanes. Tú lo has dicho, y ni la música ni el tiempo nos pueden separar.

Seguiré cantando para ti y seguirás oyendo mis canciones en el mismo bar, y yo estaré en la barra y tú estarás a mi espalda, y cuando llegue a casa, estará esperando mi guitarra.

Sonará el teléfono y yo no podré oírla y tú, cansada de llamar, cerrarás los ojos y me olvidarás. Y yo estaré en la barra sonriendo y sabiendo que no estás y no estarás, hasta dentro de algún tiempo, en que abrirás tus libros viejos del colegio y de pronto sonreirás, saltarás a la calle, y me buscarás... Somos dos imanes...

(SÍ: ME GUSTAN LOS HOMBRES G, CHINGAO)

Galería de Day-Lewis

Visto así, gracias a la EW, don Daniel es megacool.

(¡IN THE NAME OF THE FATHER!)

No hay como amar y ser amado

Una de las canciones más bonitas de los Babasónicos está en su MySpace, Mantel bucólico, del soundtrack de Las mantenidas sin sueños, una película bastante decorosa que yo vi en 2005 en Guadalajara y que, carajo, apenas ahora está conociendo promoción comercial en forma. ¿Buenísima? No: véala usted por el soundtrack, dos o tres linduras del guión y, definitivamente, una de las actuaciones infantiles más canijas de muchos años.

(ES LA COSA MÁS FELIZ QUE HAY)

Qué bueno que dejé de fumar

No tengo carro, no cocino con gas, no quemo llantas en Año Nuevo. No sea que los ratones y nosotros, los seres humanos, tengamos algo más de parecido que el gusto por arrastrarnos de vez en cuando.

(LA VERDADERA DIFERENCIA ENTRE EL RATÓN DE CAMPO Y EL RATÓN DE LA CIUDAD ERA LA DESCENDENCIA)

Varia nota equis

1. Hay un sitio que se llama News of the World que es asquerosito. Allí leo que la nueva chica Bond se ha encuerado en ocasiones diversas y ha empleado su desnudo para hacer dinero por medios no aptos para toda la familia. Lo cual me es absolutamente irrevelante, salvo porque la chica está bárbara.

2. Allí mismo pueden leerse barbaridades varias sobre el romance de Britney Spears con un tipo musulmán por el cual, al parecer, ella comenzará también a profesar el islam. Eso lo quiero ver yo.

3. Dicen en Worst Previews que la peli 7 de Harry Potter habrá que hacerla en dos partes. Creo que en una matarán a un montón de personajes que mueren en la película; en la segunda matarán al resto, porque de todos modos a Rowling no le habría costado nada de trabajo.

4. También allí dicen que Scarlett hará pronto su debut como directora. No sé qué opinar. Tal vez: "Ámame, Scarlett", pero no sé si viene al caso.

5. Los Pitufos cumplen años. Pos pitúfenme mis 28, chingado.

Murió el bajista de Babasónicos

Lo cual es ya inevitable y lo era antes y lo fue siempre.

Yo lo lamento bastante (yo también).

(CHALE)

Post 500

La tristeza y el mundo y la música y un débil aparato respiratorio y frío en un pie y nunca haces lo que quieres pero es peor cuando no quieres lo que haces y uno aprende a administrar las frustraciones: te van quedando algunas persistentes y otras se diluyen y resucitan más tarde, como cuando levantas los trozos de carbón y crees que sólo van a elevarse pavesas molestas pero debajo hay brasas.

Me duelen los brazos. Quisiera estirarme. Yo sí quisiera haber huido a otro país. La estética de la evasión: eso es lo que hay que inventar. Que sea hermoso ser irresponsable, inocente y eternamente libre. No habría ética en los actos, sino en las omisiones. Sólo lo nulo sería hermoso.

Y ocultarse en idílica cabaña, en el más húmedo y oscuro y peligroso centro de la selva entre Centroáfrica y Camerún.

Prefiero a los gorilas que a la gente, eso seguro.

Pero no me he largado todavía.

No todavía.

(DAMN IT)

Tiene que ser un mal día

cuando despiertas, prendes la tele y te da gusto que esté aquello de I saw the sign and it opened up my eyes... o aquello de Rueda por los bares del bulevar, se ha alojado en un sucio hostal...

Quisiera un día en el que las cosas salgan bien, que termine pronto, sin frío excesivo pero sin calor, con buenos hallazgos, uno que otro sabroso problema por resolver, gente amable y la dosis correcta de patética confirmación para mí mismo acerca del eterno descubrimiento de que, eventualmente, un día de éstos me voy a morir. Y que se me olvide, obviamente. Que se me olvide de inmediato o me resigne a ello.

Con eso es suficiente. No pido más. Gracias.,

(AAAAÚÚÚÚÚÚÚÚÚ, LOBO HOMBRE EN PARÍS, SU NOMBRE ES DENNIS)

Arturo ganó la quiniela de los Globos de Oro

¿Atonement?, pregunto. Pues sí. Y Marion Cotillard, según quise pronosticar. Y Julie Christie, por la cinta de la hermosa Sarah Polley. Y Daniel Day-Lewis tomando una tremebunda delantera rumbo a su segundo Oscar. Y no Ang Lee. Y sí, Vera: Johnny Depp y Sweeney Todd premiados. La cosa de los Globos de Oro (la verdad es que es más legible en la IMDb) fue más rara que no sé qué, así que dejémoslo en esto: Javier Bardem y Ratatouille hicieron lo que se tenía previsto y a los Coen les dieron su premio por guión. Y después de eso: Arturo 6, Iván 3. Ni modo. Tras el aviso del ganador, pongo Mi Apuesta/La de Arturo

Película Drama: Atonement. No country for old men/American gangster
Actor Drama: Daniel Day-Lewis. Viggo Mortensen/Daniel Day-Lewis
Actriz Drama: Julie Christie. Cate Blanchett/Keira Knightley
Película comedia o musical: Sweeney Todd. Hairspray/Charlie Wilson’s war
Actriz comedia o musical: Marion Cotilliard. Ellen Page/Nikki Blonsky
Actor comedia o musical: Johnny Depp. Tom Hanks/Philip Seymour Hoffman
Actriz de reparto: Cate Blanchett. Julia Roberts/Cate Blanchett
Actor de reparto: Javier Bardem. Javier Bardem/Javier Bardem
Animación: Ratatouille. Ratatouille/Ratatouille
Extranjera: The diving bell and the butterfly. Lust, caution/Lust, caution
Dirección: Julian Schnabel. Los Coen/Ridley Scott
Guión: Los Coen. Los Coen/Los Coen
Banda Sonora: Atonement, Dario Marianelli. The Kite runner, Alberto Iglesias/Eastern promises, Howard Shore
Canción: “Guaranteed”, Into the wild. “That’s how you know”, Enchanted/“Guaranteed”, Into the wild

(JULIAN SCHNABEL?)

Todos los Potros del mundo nos quedamos con las ganas

Ni modo. Será para la otra.

(GO, COLTS!!!)