¡¡¡6-0!!!

Supongo que es un castigo divino por algo. Pobre Morelia.

(LO PEOR DEL CASO ES AGUANTAR A LAS CHIVITAS)

¡Una web de Liniers!

Yo es que estoy como obsesionado. ¡Quiero mi remera de Fellini o la de Las aventuras de Madariaga! ¡MADARIAGA RULEEEES!

Otras cosas lindas que ver en la web son las notas de prensa: la Rolling Stone publicó una harto notoria, que vale la pena repasar. Está en PDF y de eso yo no respondo. No me escriban para decirme que los PDF ponen en alto a México o una pendejada así.

(SÍ, DIJO LINIERS; SI TÚ TAMBIÉN ME CAES BIEN, IVÁN, PERO YA BASTA...)

Asuntos de dinero

1. Microsoft quiere comprar a Yahoo! Ya sé que todos lo saben ya, pero es que, ¿se imaginan?

2. Donde no hay dinero es donde hace falta. Por ejemplo, para comprar las putas medicinas que necesita la gente con VIH y que debería surtirles el IMSS. Y háganle como quieran. Tooooodos los años es lo mismo.

3. Dice Marcelo Ebrard que no hay feria para lo del cambio de sexo. Cosa de él, supongo.

(QUERCHIN, QUERCHIN)

¡La Biblia! Prepucios, calvicie y amor

Todos aquellos que alguna vez se sintieron escandalizados por la Biblia, ser felices: la ListVerse regala su selección de las diez historias más raras en ese famoso libro de libros. ¿Y son raras? ¡Figúrense! Son bíblicas.

(ÉSTAS SON LAS CIRCUNCISAS QUE CANTABA EL REY DAVID)

Primores de Udzungwa

Hay quien dirá que son "extraños", pero a mí me parecen bastante bonitos. ¡Vivan los mamíferos nuevos, primos de los elefantes, parientes de los antílopes, lejanos familiares de las musarañas! La nota original apareció en el Journal of zoology, que es la polla. Esta vez trae interesantes estudios con títulos como "Cuellos para el sexo", que es atractivísimo pero habla de saurópodos; y "La evolución de la desnudez en el homo sapiens", que, como seguramente involucra a gente que no quiero ver desnuda, no leeré. O sea que el Journal es una desgracia del erotismo. Disfrutarlo.

¡Aquí hay un videíto!

(NO SON EXTRAÑOS!)

Oído en la calle

"Y cuando se te arrimó, ¿le dijistes algo?".

"Le dije: 'Hazte', y me achintó el dése".

(ME CAE)

Otro que se va, se va, se fue

Don Volodia Teitelboim. Ni modo: ya eran bastantes añitos al servicio de la comunidad, por llamarlo de algún modo.

(¡91!)

Efemérides

1) Hoy cumple años mi padre. No me responde al teléfono, bien porque lo ha cambiado, bien porque ya son bastantes los años que cumple y, más que felicitaciones, quiere reflexiones íntimas en casa. Yo me concretaré a felicitarlo: padre, felicitaciones. Los años que cumples son años que ganamos todos. ¿Cuántos? 51. Yo cumplí 28, y me pesan en cada hueso. Por eso mi padre es mayor que yo: tiene suficiente para aguantar 51 años. Es así.

2) Ayer nació una bebé temporalmente llamada Eduviges. La cosa tiene felices a los amigos de mi círculo más íntimo. Me sumo a la algarabía y brindo en honor de la nena. Además, me cae bien la gente que nace a fines de enero. Como Christian Bale, que cumplió años el día 30 también. Es así.

3) Yo tengo 28 años, diez de ésos viviendo en Guadalajara, cinco y meses como egresado universitario y uno y medio como licenciado; dos y medio como estudiante de actuación, poco menos de uno desde que debuté como actor; trece y medio como periodista; veinte con una fobia que no quiero nombrar. Mi nombre es mío y mis años me pertenecen. Mi vida es de mí. Me pertenezco.

Es así.

(AYAYAY!)

Un comentario

Es hora que no entiendo la tan ortográficamente peculiar protesta que colocó, a modo de comentario, una lectora en mi post sobre la reportera de TV Azteca que pidió la mano con anillos de Tom Brady. Sigo creyendo que fue ridículo, no creo que haya hecho nada en honor o a favor de la dignidad de ningún mexicano, y aún opino que TV Azteca es una cadena de televisión, por decirlo amablemente, deficientísima y penosa. Si la lectora en cuestión tuviera a bien ampliar su comentario, lo agradeceré. Si le parece que no me lo merezco, pues también.

Dixit.

(¡PARA ESO ES MI BLOG, CARAY!)

Otro que ¿vuelve?

¿Michael Jackson en el Super Tazón?

(VERA VA A VOLVERSE LOCA)

Dos se van, tres llegan

1. Vuelve Freddy Krueger. Dicen que dirige Michael Bay, sabe. Es el mejor villano ridículo del cine de terror ridículo. Solía memorizar sus películas y contar los muertos que se iba cobrando con cada cinta. Considero que las partes 3: Guerreros de los Sueños y 7: La Nueva Pesadilla, son las mejores. Y cualquier lectora o lector de este blog que tenga buen corazón debería regalarme las películas que me faltan en casa, de la 2 a la 7. Gracias de antemano. Qué amables.

2. Se va. Según algunos, más temible que Freddy, el padre Marcial Maciel acabó de morirse. No ha sido culpa de nadie. El señor se lleva varios secretos de confesión y algunos no confesados, de seguro —como todos en este planeta—, a la oscura y gélida tumba. Ya iremos a saludarlo y hacerle preguntas incómodas, señor; la cuestión es si habrá luz o tiniebla donde lo hallaremos.

3. Vuelve el tabaco a Vips. Los muy listillos consiguieron amparo y ningún restaurante del país necesitará suspender sus áreas para fumadores en lo que le resuelven el pleito judicial. Lo cual podría ocurrir de aquí a que Vips cambie de nombre o absorba a los Toks y los Dennys y los Wings o una cosa así. Yo, con que haya sopa de tortilla, feliz de la vida.

4. Se va. La temporada en que sólo hablábamos de Peyton. De aquí en adelante, Eli también es un Manning a observar (debería ser un "llega", pero no me saldría el título del post y la verdad es que está muy bonito).

5. ¿Vuelve? ¿Será John McCain?

(FREDDY AL MENOS ERA SIMPÁTICO)

This is the night

(WOW)

Todo lo que has deseado ya fue deseado antes (Berlín III)

y aquello a lo que no te atreviste ya fue también la frustrada osadía de alguien más.

Porque el mundo es anterior a ti.

(JA)

Macanudo, Liniers

Pues me ha encantado todo el trabajo de este sujeto. Me gusta por razones varias. Entre otras que se divierte haciendo eso, cosa que no todas las personas del mundo podemos suscribir.

Tiene dos blogs. Éste y éste. Hay que ver el primero, pero en el segundo hay otras cosas. No he podido hallar por ningún lado opción para dejarle comentarios o mensajes de correo electrónico. No soy extremadamente ducho en Internet.

Pero hallé esto. Y confirmé que lo publica La Nación (ir a Entretenimientos, Humor). Y luego, una entrevista en Página 12.

Ahora amo a Olga y a Fellini. Y pienso en duendes. Y, principalmente, ratifico mi buena opinión acerca de los pingüinos.

¿Cómo se abraza a un monero desde un blog tan blog como el mío?

Supongo que no hay manera.

(ABRAZO DE "GRACIAS, MÁSTER". ¡OLGA!)

Una reportera de TV Azteca le propone matrimonio a Brady

Lo cual hace que uno odie

1) A TV Azteca

2) Al matrimonio

3) A Tom Brady

4) Y al ocio que permite que todo eso salga por televisión y merezca espacio en la prensa.

(NI FALTA QUE NOS HACE DERNIER)

Un blog de monitos

Está mono.

Ja.

Je.

(¿QUIÉN DICE QUE POSTEO DEMASIADO?)

El bebé del Nevermind de Nirvana

Me lo encontré en otro blog. Es interesante, irrelevantísimo y cool.

(COME AS YOU WERE)

El cabello que siempre quisiste tener

y otras chuladas de Péinate que viene gente.

(MUERO DE ABURRIMIENTO)

La cosa de la plata y el magnesio

Cierto que La Perla es todo lo que los rockeros mexicanos de los 90 llamaríamos un debrayonón. Pero suena a pura alegría la expo Gabriel Figueroa, fotógrafo.

(SARA GARCÍA ERA GUAPA, GULP)

Blogs, blogs, blogs

Una campaña a favor de la ortografía en internet. Diría que conozco una cantidad pasmosa de adolescentes a quienes les convendría seguir esta idea, pero la verdad es que conozco una infame cantidad de personas a quienes les convendría seguir esta idea.

(K PK MADRE NO HAHAHAHAHHAHH RAIENLE CHIDO!)

Los 80 no debieron existir

1. El premio se lo lleva una tal Hija de los 80. La despiadada mujer no tiene vergüenza. Pero no hay modo de tenerla si viviste los ochenta: fueron penosos, crueles, infames, miserables y, ah desgracias, inolvidables. Me la encontré en una noche de videos como uno de Corre GC corre, otro de comerciales de los 80 y otro de Jacobo Zabludovsky anunciando la muerte de Colosio. Pero nada como su hallazgo (qué corazón oscuro debe tener) del video de Rogelio, "Chicas, cómo están", en Youtube. El mundo es cruel.

2. Hija de la TV. Otra sin penas.

3. Y peor: El Experimento, TV de antes.

(FÍJATE, FÍJATE EN TU SECRETARIA)

¡Lorenzo!

1. Imposible no postear a la Tucita y Pedro Infante en Los tres huastecos. Aunque, ahora que lo pienso...

2. La ListVerse pone a Ana Karenina en el top ten de los libros. O sea.

3. Según esto, en Amazon puedes comprar uranio. Poquito, eso sí.

4. Premiere pone —para variar— la There will be blood de PT Anderson en su número 1 de lo mejor de 2007. Once, Persepolis, 4 months, 3 weeks, 2 days, Black Book de Verhoeven, Rescue dawn (¡hombre!), Ratatouille, el Darjeeling de Wes Anderson, Zodiac y No country..., y por todos los dioses, Before the devil knows you're dead, están entre las demás reconocidas. O seaaaaa.

5. La encuesta del día de la IMDb sobre las diez mejores actuaciones propuestas por Premiere. ¿Adivinan quién va ganando? ¿Al Pacino, por Tarde de perros? Ni maiz, señores. Porque en la lista se ha colado un tal Robert DeNiro, que no sé si les suena.

6. Las mejores y las peores chicas Bond. Hagan lo que quieran: con Denise Richards y Halle Berry me doy por bien servido.

7. Y los retratos de los actores nominados a Oscar en EW. Uno de esos brevísimos trabajos de perfiles que merecen que el editor le dé un premio al redactor. Por ejemplo, un día libre.

(DAME LA PISTOLA PARA DORMIR TRANQUILA)

NY vs. Boston

En ausencia de los Potros de Indianápolis, equipo glorioso y excelso donde los haya, he elegido elegir a los Gigantes de Nueva York este año: cualquier cosa con tal de aplastar a los pesaditos Patriotas de Nueva Inglaterra. Y con el agregado de que el QB involucrado es un Manning: Eli, el hermano menor. Lo que sea por arruinar a Brady, de veras. Pero se da la circunstancia de que, además, estamos hablando de un equipo de Nueva York contra otro de Boston: dos de las ciudades que conozco en Estados Unidos, y de las cuales no puedo tener mejores opiniones.

En contraste con el arrojado ánimo del equipo de Foxboro, aguerrido y apabullante, Boston es una ciudad apacible y límpida, con el carácter de una jovencita que estudiara una exigente currícula universitaria pero tuviera, todas las mañanas, humor de perfumarse con fresca hierbabuena y despeinarse un poco las puntas de la cabellera. Es agradable y tranquila, algo inquietante por las noches, ruidosa en la periferia, de eficiente apariencia en el transporte y un espíritu universitario que peca de pedantería, ese excesivo tono de "ésta es la ciudad de Harvard". Pero uno se lo disculpa por sus ocultos restaurantes, sus múltiples tabernas vetustas o de aire vetusto, el ingenio de la publicidad del tren ligero que invita a no tirar colillas en las estaciones, el gigantesco río que la circunda. Boston es sospechosamente amable. Uno se queda con la impresión de que algo malo debe tener, oculto bajo las bonitas losas de las banquetas del centro, o cuando pasa la hora de que brille el sol y se sienta el aire fresco.

Boston es cuidadosa. Me pregunto si mi comparación con la jovial estudiante universitaria no será equivocada, y debería hablar más bien de una emperifollada muchachita de afeites y un bolso Vuitton para cada día.

En todo caso, es emperifollada pero huele rico.

Nueva York es Nueva York: la ciudad más ciudad del universo. Una especie de Ankh-Morpork con sofisticación, un sobresaliente triunfo de un proyecto científico de estudiante de secundaria basado en la idea de reciclar un montón de basura y producir un organismo sustentable aunque tenga corta fecha de caducidad. Y qué hermoso proyecto científico: el orgasmo intelectual de los sociólogos y los antropólogos, el licuado del mundo, el público triunfo de las ganas de vivir amontonados sin matarse a los cinco minutos, la delicia de adornar las fachadas de todos los edificios aunque por dentro no haya ni luz suficiente, el efecto de meter necios parques y necios jardines donde no deberían estar con el resultado de que no hay una ciudad parecida a ésta en ningún otro sitio. Si no fuera por el clima, me iría con gusto a vivir a Nueva York.

El clima y el dinero, por supuesto.

El Universal publica un artículo sobre la "eterna rivalidad" entre ambas ciudades. A mí no me importa. Sé que es más probable que ganen los Patriotas, pero he decidido que voy a apoyar a los Gigantes. Y, si vuelvo algún día a Estados Unidos, visitaré ambas ciudades y me volveré loco en el parquecito cuyo nombre nunca recuerdo en el centro de una y la vista de y desde los rascacielos de otra.

(GO, COLTS!!! SNIF...)

Cinco cositas

1. El brócoli rules.

2. Tenía ganas de saber cómo enfrentaría públicamente Chris Nolan la muerte de Heath Ledger. Supongo que el estupor no permite hablar de un compañero de trabajo (o amigo, o íntimo amigo, o conocido, lo que sea que haya sido Heath para Chris) después de que ha muerto con ninguna especie de serenidad. Con arreglo a cierta clase de cosas ocurridas en el universo, Chris no se refiere a Heath por estos días con comentarios como "He trabajado muy bien con él, oh qué buen actor ha sido, no sé si lo contrataré de nuevo". Y la ironía es ésa.

3. Los tipos que hacen los videos con el tipo de la voz grabada hicieron un excelente trabajo con su video dedicado a la narcocultura. O algo así. Son como una especie de Xavier Dernier pero graciosos.

4. Varios hijos de puta mataron leones marinos en las Galápagos. ¿Me importa? Claro que sí. No se mata animales a palazos, so bestias. El Mundo trae una foto y es harto penosa.

5. La expansiva precisión de Ellen Burstyn. ¿Viste, lectora, lector, Requiem for a dream? Pues te diré una cosa: Nah. Ve Alice doesn't live here anymore, que es linda, es ponedora, es divertidísima y es de Scorsese. Y sale Jodie Foster chiquititita. Qué actriz de tremebundos regodeos felices es Ellen Burstyn. No sé si la pondría entre mis favoritas, pero bien haya. Su web anuncia su biografía, que no compraré. Je. Y sale en Alice con Diane Ladd, quien también se las traía.

(SINGER WAITRESS)

Las alas sobre Berlín (Berlín II)

Está por comenzar la Berlinale y es la onda cinera de estos días. Me da un no sé qué imaginarme que en el mismo sitio, en unos días, Isabel Coixet va a presentar una adaptación de Elegía de Philip Roth (¡con Penélope Cruz!); se estrenará la película donde Scarlett y Natalie son las hermanas Bolena que se andan peleando a un barbón Eric Bana; la nueva de Scorsese con los Rolling Stones; la nueva de Mike Leigh; la nueva de Lance Hammer; la nueva de Michel Gondry que sí me interesa ver (qué falta le haces, Charlie Kauffman); los cortos porno de insectos de Isabella Rosellini y hasta la nueva de Madonna. Quisiera ver Patti Smith: Dream of live, de Steven Sebring. Patti ha vuelto a mi vida y no debería perderla. Ay, Jarvis: tan cerca, tan lejos. Ja. El caso es que todo es noticia. Y eso, sin tomar en cuenta que PT Anderson irá allá a ratificar su condición de director del año. Mientras escribo esto, pienso que John Rambo tiene arriba de 8 en la calificación de la IMDb. Rambo no me importa en el mundo. Me importa ir a emborracharme a Berlín y gritarle a Isabel Coixet: "¡Chabela, gracias por Sarah Polley, pero deja en paz a Roth!".

Ya veremos.

No. No veremos.

Berlín está lejos. ¿A que sí? Supongo que Wim Wenders filmó aquellas cintas en un cursi arranque de romántico furor por la ciudad. Y cada ciudad está lejos de aquellas personas a quienes más les importa.

Las ciudades son de los extranjeros, digo yo. La gente que de verdad las desea no está nunca en ellas. Y entiendo, entonces, ya no digamos Lost in translation (qué desperdicio de buenas ideas), sino muy concretamente Las alas del deseo y ¡Tan lejos, tan cerca!: "Toda esta gente vive acá, y es infeliz. Yo, si viviera (si viviera aquí), ¿sería infeliz, como ellos, o feliz, como ninguno de ellos?".

Cada palabra debe decir lo justo, opino yo. Lo correcto. Tener profundos significados casi inescrutables para quien las escribe o las pronuncia. Por eso es, a veces, tan difícil abrir la boca y decir. Por eso muchos prefieren quedarse callados y esperar que pase el momento de haber hablado. Un "sí, lo haré, lo haremos juntos" sería fatal; y por fatal, no haberlo dicho lo sería también, pero uno, al menos, vería al destino cernirse sobre el universo, y no habría participado en la labor de aquellos que se sientan a mirar el cielo y gritan: "¡Estamos acá! ¡Que lo que ha de venir, venga ya sobre nosotros!".

Hay que actuar o no actuar. Ése es el dilema. Hay que hacer o no hacer. Lo que decidas arruinará una vida entera.

Pero vas a salvar otra. Si lo haces bien, vas a salvar otra.

Y si no, no hay problema:

Siempre podrás intentarlo de nuevo.

(DECIDE)

Tan lejos, tan cerca (Berlín I)

Creo en los hombres que se equivocan de buena intención. Creo que más de un éxito en la vida fue un error en un principio: el retorcido efecto inesperado de aquello cuyo autor lloró una noche larga, aferrado a una hoja de papel o a una sábana o a una camisa ajena o a una fotografía o a un cheque o a unas llaves de una puerta que ya no podría abrir, clamando a los cielos que al abrir el crispado puño fuera distinta toda la vida, la vida entera. Creo en los hombres que se equivocan porque confiaron en sí mismos y aprendieron así que los hombres que confían en sí mismos pueden equivocarse, y que no hay nada más que aprender de esta lección. Creo en los hombres que descubren que están ciegos si no persiguen aquello por lo que han apostado tan alto: pasarán por encima de tantas oportunidades colaterales, tantas alternativas no previstas, y a todas las pisotearán, y a muchos harán daño por saber que serían incapaces de comprenderlos. Creo en todos esos hombres: creo en el error, el error en el que hemos creído un poco, o apasionadamente. Porque nos hace humanos y nos hace distintos. Porque unos fracasan para que puedan triunfar otros, y porque a veces triunfan, sólo a veces, los que de veras merecen un triunfo, discreto o estrepitoso.

Creo en haberse equivocado. Creo en vivir después del error.

Creo incluso en el milagro de equivocarse y ganar, ser, contra toda probabilidad, el amo y señor de la victoria.

Pero sobre todas las cosas, sobre todas las cosas, creo en el inapelable derecho que tenemos todos los seres sobre la buena tierra de Dios a equivocarnos, sobrevivir a la derrota y equivocarnos de nuevo, haciendo exactamente lo mismo otra vez: creo en los hombres que, habiendo tenido una oportunidad para arreglar las cosas, lo arruinan todo de nuevo.

Cada tanto hay que volver a arruinarlo todo.

(IN WEITER FERNEH, SO NAH!)

Nada está bien.

(NADA)

¿Usted ya fue a ver Esperando a Godot?

¿Sí? Pues vaya de nuevo.

¿No? Pues vaya de una buena vez.

En el Experimental, con Blanca y Mónica, que tienen que ser dos de las actrices más inolvidables de la ciudad. Sábados y domingos, horas de teatro (20:30 y 18:00 horas, respectivamente, pues).

Lléguele.

(Y NO SALGA CON QUE "NO PODEMOS!", "POR QUÉ?", "PORQUE ESTAMOS ESPERANDO A GODOT!")

La mejor película de toda la historia humana

Se llama Mercenarios de la muerte. La vi hoy en De película, por el cable, y no parece que la repetirán pronto. Pero, dioses, propicien que ocurra: no tiene madre, no paré de esperar qué nuevas cosas pasarían, no quise despegarme del televisor, y no pensé en nada que no fuera ella misma. Jaime Moreno, otro señor con cara de camionero, el Indio Fernández como guía y señor de una secta de secretas artes marciales a quien llaman el Maestro Tata, las mejores peleas de karate que ha habido nunca, asesinos del Lejano Oeste o el Cercano Oeste o un Oeste de por allí salidos de seis o siete épocas históricas distintas peleando contra maestros del shaolin capaces de las acrobacias más pasmosas, sonido superb, fotografía incontrovertible, dirección de arte de primer nivel.

Yo compraré Mercenarios de la muerte y la tendré en mi casa. Yo lo haré.

Diablos que sí.

("¿TIENES ALGUNA OTRA TONTERÍA QUE DECIR?". "¡NO, NINGUNA!")

Uno de esos blogs aburridos que yo sí leería

porque resulta que a mí no me resulta aburrido. Maquetadores. Diseño editorial.

(JE)

Notas de cine

1. ¿Guillermo del Toro va en firme para The Hobbit? Megawow.

2. ¿Marion Cotillard, Christian Bale y Johnny Depp, con Michael Mann? Megarrecontrawow.

(Y LO PIENSAS DOS VECES E INSISTES: WOOOOOW)

Los premios del Sindicato de Actores

Daniel Day-Lewis, Javier Bardem, Julie Christie y la mamá de Denzel Washington en American gangster, Ruby Dee. Si algo marca para dónde van los Oscar para actores, son los premios del Sindicato de Actores. Así que parece no haber vuelta de hoja. El SAG ha hablado.

(¡LAS BARBAS DE DON VIGGO, SEÑOR!)