Horóscopos

En Ocio leo, para Capricornio: "Las situaciones pueden estar en contra de lo que se había proyectado", cosa que parece más mi pronóstico para 2007 que para la semana del sábado 5 al viernes 11. Para Acuario: "Las circunstancias exigen actuar con firmeza y poder constante", cosa que confirma que estaré en posición de convertirme en el neurótico cavernícola que fui el año pasado. A los Acuario nos recomiendan "planear antes de actuar, moderarse y no tratar de ir demasiado lejos, ver el futuro con serenidad". A los Capricornio nos advierten que "conviene intentar romper con los patrones de limitación que se hayan asumido".

Pienso para qué demonios me sirven esos pronósticos: ¿hablan de mi vida en el teatro? ¿De mi vida en el periodismo? ¿De la salud de mis peces? ¿De mi relación de pareja? ¿De la inversión térmica que viene este fin de semana? ¿De la falta de cine y de libros que vengo arrastrando desde 2005?

Decido que no hablan de mí. Que no soy Acuario ni soy Capricornio. Decido que los astros no me tienen previsto: en punto a planeta regente, seguro que tengo un pinche meteorito todo simplón por allí.

Ojalá que muy pronto se estrelle contra alguna atmósfera y se vuelva polvito.

Ojalá.

(ME VOY A CASA)

Y después de un día de mierda, música para ponerse de mejor humor

Rape me. Nirvana.

Wow.

(I'LL KISS YOUR OPEN SOOOOREEEES)

Música para un día de mierda

Por "día de mierda" entiendo que hago cosas que no quiero hacer, con gente con quien no querría estar, que se afana en hacerlo no de prisa, para que el maldito día no termine tan mal, sino lentamente, para joder a los demás; es decir, a mí. Afortunadamente, están Pearl Jam y Black y Alive y Jeremy y Even flow; y están Radiohead y No surprises y Karma police y Creep.

¿Demasiado noventero el asunto? Sí, y qué. Usted, lectora, lector, al menos verá estos videos en su casa. Yo lo hago al borde de mi butaca de gato gacho.

Y además, qué frío.

O, como diría Yorke:

A heart that's full up like a landfill, a job that slowly kills you, bruises that won't heal: you look so tired and unhappy, bring down the government: they don't speak for us... No alarms and no surprises...

(THIS IS MY FINAL FIT, MY FINAL BELLYACHE WITH...)

Ivanes con Laureles

Dentro de los Ivanes 2007 se otorgan varios reconocimientos que no pertenecen al listado principal, pero sí proceden de la competencia anual. No son premios de consolación, oh, no. Son premios honrosísimos, honorables y de humilde concesión por mi parte. Expresan respeto y admiración, ganas de aplaudir de pie y ganas de llorar hasta el día siguiente. Y el Ivanes con Laureles es de importancia singular: se otorga "a la trayectoria individual de sobresaliente notoriedad en una película del año". Y el Ivanes con Laureles 2007 no podía sino ser para el gran y querido Peter O'Toole, por su linda y ruda labor en Venus. Es usted un duro y grande y temible y abrazable buen viejo perro, don Peter. Ah, cómo lo queremos. Qué caray.

(¡ESO MERO!)

Ivanes 2007: Mejor Actriz

Si este post le suena raro, es porque no sabe usted, lectora, lector, qué son los Ivanes 2007. Si ya lo sabe, lea. Queda dicho que Toni Collette y Cate Blanchett me merecen todo el amor del mundo: como ellas, no conozco actrices que llenen mis particulares exigencias. Todo lo hacen bien. Todo. Ponerlas a competir este año es doloroso: ver a una en Little Miss Sunshine y ver a otra en Notes on a scandal fue de lo mejor. Pero es imposible olvidar a la genial (y digo genial porque es genial) Kate Winslet, por The holiday o por su colosal y dulce labor en Little children; y deshacerse así nomás de Nicole Kidman por Fur: An imaginary portrait of Diane Arbus. ¿Vieron a Gong Li en Curse of the golden flower? Absoluta lady Macbeth de Zhang Yimou, nomás que más miserable. Y Halle Berry por Things we lost in the fire, capaz de demostrar que aquel Oscar de Monster's ball no fue una mala broma. Imposible no ver a Helen Mirren en The queen, o a Sarah Polley en (¡por fin la trajeron a Guadalajara!) The secret life of words de Isabel Coixet. Y dos sorpresas: los cinco minutos más hermosos de Gwyneth Paltrow en Infamous, brillantes, y la clase de actuación que da Juliette Binoche en su corto de Paris, je t'aime. Y una confirmación: la asquerosa maestra que consiguió Judi Dench en Notes on a scandal.

¿El difícil veredicto? Helo aquí: pese al tremebundo trabajo de las dos protagonistas de Notes on a scandal, y a lo hecho por Nicole en una de sus dos mejores actuaciones por Fur, este año la ganadora es Kate Winslet,

no nomás porque se marcó una comedia marca diablo en The holiday, sino sobre todo por su labor en Little children. Y perdónenme pero lo sostengo: Kate Winslet es una de las mejores actrices que veremos en muchos años. Señora: no sólo le entrego el Ivanes 2007 a la Mejor Actriz, sino también mi corazoncito y la promesa de disculparme ante mi otra finalista, la portentosa Judi Dench. La amo yo, señora Winslet. Ay.

(¡DENLE UN PUTO ÓSCAR, DAMN!

Ivanes 2007: Mejor Actor

He aquí el primero de los codiciados premios producidos por mí, votados por mí y corrompidos por mí. Lee este otro post para que sepas, lectora, lector, qué son.

Ivanes 2007 al Mejor Actor. Categoría difícil, pero ya anunciada. Ante el trabajo de Ulrich Mühe como Wiesler en Das leben der anderen, el decoroso desempeño de Will Smith en The pursuit of happyness, el notorio ejercicio de Matt Damon en The good shepherd, el hallazgo de Selton Mello por O cheiro do ralo, ver a Cillian Murphy en Sunshine y al día siguiente en The wind that shakes the barley, o al gran Mark Ruffalo en Zodiac o al gran, gran Robert Downey Jr en Fur: A portrait of Diane Arbus, y el fabuloso Viggo Mortensen en Eastern promises; al pensar en todos ellos, digo, decidí que gente como Forest Whitaker (impecable, por otro lado) en The last king of Scotland, o el atinadísimo Toby Jones en Infamous, o el enorme Bardem en la apestosa Love in time of cholera o el magistral Russell Crowe en American ganster (al llegar a este punto, lectora, lector, ya debes haberte ido a hacer algo mejor con tu vida en lugar de leer mi pedante listado); y Peter O'Toole en Venus, y Jake Earle Haley en Little children (hazlo, de veras); al considerar todo esto, perdón, me decanté por la opción más espectacular de exploración e investigación de un personaje. No, no fue Whitaker, que lo merecería. No, no fue el monstruoso Downey Jr, maestro de los tour de force hollywoodenses donde los haya. No: el ganador es Benicio del Toro, por Things we lost in the fire, cuyo trabajo no olvidaré. Es gracioso, simpático, patético, conmovedor, repulsivo y amigable, todo a la vez, con una constancia y con una eficacia que tiran de espaldas. Benicio consiguió un personaje que es humano y que es eje de todo un gran trabajo de actuación en esa cinta. Desde aquí, un emocionado Ivanes para don Del Toro: no se haga, que le ha ganado a un puño de chingonazos.

(AHORA QUE NO VI A TONY LEUNG EN LUST, CAUTION, EH?)

Ivanes 2007

Como cada mes de enero (mentira: ésta es la primera vez que lo hago), a través de Carga un rifle Van Zorn desde su mecedora, y con el discutido y debatido voto de mí mismo, me permito entregar los premios Ivanes. Los premios Ivanes (el premio no se llama Iván, sino Ivanes, pero el plural sigue siendo Ivanes, háganme el carajo favor de no hablar de los "Ivaneses"), los Ivanes, decía, son los premios a lo mejor del cine que vi en el año recién concluido. Mi consumo de cine es diverso, rarísimo y muy desordenado: este año, por ejemplo, vi 136 películas, pero al menos 90 las vi en video o por otros medios que no implican una sala de cine. De esas 136, poco menos de 50 fueron películas estrenadas este año o apenas llegadas a Guadalajara. Y estas últimas son las que disputan su sitio en los Ivanes. De manera que este año compiten en los Ivanes cosas como Little children, Little Miss Sunshine, las dos cintas de Clint Eastwood sobre Iwo Jima: Flags of our fathers y Letters from Iwo Jima y Das leben der anderen, traducida Las vidas de los otros, entre otras; contra cintas del año-del año, como 300, American Gangster, Eastern promises, Cassandra's dream de Woody Allen, Ratatouille y otras dulzuras. O sea que está bien chido.

Los Ivanes no entregan dinero. Los ganadores no se enteran jamás que han sido reconocidos. Me espantaría que ocurriera. Y si es así, pues cosa de ellos. En los Ivanes no participan películas mexicanas por la sencilla y purísima razón de que yo, que entrego los Ivanes, no veo cine mexicano. Y conste que confieso que este año vi Batalla en el cielo de Reygadas, y que todavía no salgo del marasmo.

¿Y en qué criterios se basan los premios? En los que se me antojan a la hora de armar la lista. Como esta vez tengo frío, estoy solito y es de madrugada, seguro que serán premios algo sensiblones y muy curiositos.

Pero la lista es larga, porque mi verborrea se impone a la concreción que exige el caso. Nada más que éste es mi blog y yo en él lo que se me da la gana. Así que, lectora, lector: cierro aquí este post, que iré linkeando, creo, conforme anote una por una las designaciones de los Ivanes 2007. Disfrútalos mucho. Es de verdad.

(YO MISMO, CRÉEME, NO ME SOPORTO A VECES)

Frantic, la rola

La banda Aqueduct tiene una canción que se llama Frantic (Roman Polanski version). Es chistosa y el video es harto celebrado en el Youtube. Yo lo encuentro regocijante después de haberla visto hoy. La letra es muy singular: después de una predecible línea como "I'm kinda frantic from the feeling that I get when you're not there", que es sin embargo linda, viene un versito pegajoso:

I don't want to be a human trampoline... anymore
I'm not gonna let you jump all over me... honestly
I'm hoping you'll bounce back,
and save me from this heart attack
here I go again dying on the floor...

La recomiendo.

(I'VE GIVEN / YOU CREDIT...)

Postear poquito

Tengo un poco más de trabajo estos días en el periódico, y apenas tengo tiempo para decirle a Kuma que no, que no lo mencionaré en este blog (pero ya lo he hecho). Posteo poco. La vida es dura. Hace frío.

Envejezcamos, pues, poco a poco.

(NADA DE "ADIÓS, AMIGOS": ME DUERMO EN LOS ENTIERROS DE MI GENERACIÓN)

Isabel cantaba, de Ibargüengoitia

Wow. Gracias, Letras Libres. Wow.

(WOW)

Frantic

Confirmo una cosa: todos estos años, en que no vi las películas de Roman Polanski, han sido años en que algo me faltó. Qué cool es Frantic. Qué cool es Harrison Ford. Qué cool podían haber sido los años ochenta. Lástima que ocurrieron en los años ochenta, que fueron apestosos.

Propósito de nuevo año: ver más Polanski. Hay que aprender a dirigir actores, señores directores del mundo: vean a Polanski.

(¡SOY UN AMERICANO Y ESTOY LOCO!)

2007, 28 años de edad

Vera, Rent, Julia, mi mamá, mi hermana, Fabián y Lucas, Arturo, Juanjo, Strindberg, el miedo, el dilema de la vocación, el dilema de la profesión, Borges, la poesía, Kurosawa, Mifune, James Stewart, Benicio, la poesía de Wylosz, que soy yo, qué soy yo, el frío, pintar mi casa, Ana, qué sensacional hallazgo para devolverle a uno la juventud, Kuma, Óscar, Ale, Ramiro, los musicales, Chalino, Anker, Víctor, Fer, Ivonne, los rizos de Majo, Beto Castillo cómo lo quise tan rápidamente, María, mi primo Marco y el milagro de los permisos que la vida concede, Antonio y Olivia y la sonrisa de Julia y las ballenas de Nata, el Perpetuum, el descubrimiento luminoso de la uva shyraz, Eduardo no te vayas, Josué y millones de maneras de equivocarse cuando uno quiere decir gracias, la voz que no tengo, Paco, Omar, Narda, la admiración de Fátima, los Padrinos Mágicos, Tania, Marcos, los hijos de Tania, el marido de Tania, quién es Marcos, de dónde salió, por qué demonios confía el muy idiota en mí, Woody Allen, más Billy Wilder, más Jack Lemmon, qué falta hace Jack Lemmon en la vida, Casablanca, tócala una vez, Sam, toca As time goes by, Wendy, extrañar a Gil, Wong Kar Wai no nos dejes jamás, Alondra, odiar la hora en que la vida de uno mismo se sale del control de uno mismo, la vida no es nuestra, es de otros, nos la han quitado, nos la quitan a puñitos todos los días y nosotros negociamos esas concesiones a cambio de algunos logros menores, te extraño, Joaquín, te extraño muchísimo y no hallo la forma de disculparme, viva Peyton Manning y viva Joseph Addai y vivan los Potros, ¿yo, fan del futbol americano?, cientos de cucarachas, desear un gato, ni un solo cigarrillo y el asombro porque allí había dos pulmones que servían de algo, la falta de dinero, el dinero de mi madre, otras cosas valiosísimas que a mi madre le sobran y me las entrega a mí, la paciencia de mis compañeros de trabajo, el eterno retorno (a Público), la saliva, la vejez de los huesos, el corte de cabello, el dolor porque no se puede conseguir ya nunca lo que uno quiere, alguien recomendaba tener sueños enormes para no perderlos de vista conforme se los persigue, creo que era Faulkner, mi casa es mía pero no es mía pero es mía, el amor, los celos, las dudas, el miedo, el terror, ir perdiendo amigos poco a poco, el latigazo exquisito del alcoholismo, el regreso a la FIL, Rafa, la música de James Newton Howard y la de Michael Nyman y viva Morrissey, añorar Nueva York, envidiar el Estambul de mi suegra y su pareja, Estambul, yo he de tenerte, yo no soy el dinero que gano, yo no soy el trabajo que tengo, yo no soy el amor que entrego ni el que recibo, yo no soy las charlas que sostengo con nadie, yo no sé qué soy, las noches de Rent, Polanski, wow, Polanski, asumir que vivo en Guadalajara porque ya Guadalajara vive un poquito en mí, las mañanas de Julia, el peso que aplasta de una obra que es una auténtica exigencia a todos mis talentos, Dios, por favor, perdona un poco a Strindberg porque ya le diste sufrimiento suficiente mientras estuvo vivo, mis olvidados libros, mis libros, no poder escribir y perpetrar versitos, declarar las renuncias que no podré asumir, olvidarme de varias personas olvidadas, qué fueron o qué son, la cola entre las patas-el puño sobre la cabeza, la lealtad es quitarle a los otros el frasco de veneno para llevarlo a la boca propia, la lealtad es esgrimir la espada contra aquel que ha insultado a los que amamos, ay, Shakespeare, ay, Shakespeare, ay, Shakespeare, ay, todos los dioses de todos los mundos te bendigan y caigan los dioses que no te amen a ti, ay, el teatro, el escenario exige un sacrificio de sangre tres veces por semana dos meses al año y la sangre debe ser suficiente, y Leo y Jake, y dónde estás, Armando, qué ha sido de ti que ya no eres, y Vera, y Vera, y Vera, y otros que olvido, y Vera, y qué amo y qué quiero y qué deseo y qué sueño y qué persigo y no haber respondido ni una sola de estas preguntas porque siempre falta algo o algo sobra siempre, porque nunca estoy satisfecho ni en paz conmigo mismo, porque no aplaudo nada de mí, porque todo lo lamento, porque debí ser otras cosas y otras personas y otros nombres, pude haberme metido un tiro en la cabeza antes de las 8:40 am de hoy, porque yo debí ser una leyenda del rock como Janis como Morrison como Hendrix como Kurt Cobain, y tengo que dar gracias al único dios que me queda, en el nombre de Borges, de Tolkien, de la música de Mozart, de Tony Leung y Charlie Chaplin, amén.

525,600 minutos que ya no poseo.

525,600 minutos que me marcaron la piel y los dientes y los órganos internos.

Y soy lo que soy, y no sé qué soy.

(Y LOS QUE ME FALTAN! SALUD!)

(Y GRACIAS A TODOS)

Qué manera de cumplir 28 años

Quería ir a ver Darjeeling de Wes. No iré.

Odio mi trabajo.

(AJÁ, CUMPLÍ 28 HOY)

Where do you go to (my lovely)

Mientras veo que los Potros acaban de ser empatados a 10, me entero que la canción del corto de Wes Anderson, original de Peter Sarstedt, dice así:

You talk like Marlene Dietrich
And you dance like Zizi Jeanmaire
Your clothes are all made by Balmain
And there's diamonds and pearls in your hair

You live in a fancy appartement
Of the Boulevard of St. Michel
Where you keep your Rolling Stones records
And a friend of Sacha Distel

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head

I've seen all your qualifications
You got from the Sorbonne
And the painting you stole from Picasso
Your loveliness goes on and on, yes it does

When you go on your summer vacation
You go to Juan-les-Pines
With your carefully designed topless swimsuit
You get an even suntan, on your back and on your legs

When the snow falls you're found in St. Moritz
With the others of the jet-set
And you sip your Napoleon Brandy
But you never get your lips wet

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do

Your name is heard in high places
You know the Aga Khan
He sent you a racehorse for chistmas
And you keep it just for fun, for a laugh haha

They say that when you get married
It'll be to a millionaire
But they don't realize where you came from
And I wonder if they really care, they give a damn

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head

I remember the back streets of Naples
Two children begging in rags
Both touched with a burning ambition
To shake off their lowly brown tags, yes they try

So look into my face Marie-Claire
And remember just who you are
Then go and forget me forever
'Cause I know you still bear
the scar, deep inside, yes you do

I know where you go to my lovely
When you're alone in your bed
I know the thoughts that surround you
'Cause I can look inside your head

("PASE LO QUE PASE, NO QUIERO PERDERTE COMO AMIGO...". "TE PROMETO QUE NUNCA SERÉ TU AMIGO. JAMÁS")

Los Potros van perdiendo

Es el partido contra Tennessee. No juegan siete titulares, pero ahi anda Peyton. Yo traigo mi jersey con el 18 de Manning y mi bufandita nueva, blanca y azul.

Debo verme ridículo, pero, ¿a quién le importa?

Go, Colts!

(GO, COLTS!)

Hotel Chevalier, en línea

El corto de Wes Anderson con el desnudo de Natalie Portman y Jason Schwartzman está en línea en El Mundo. ¿Problemas? Sí. Está doblado al español de España, lo que hace al corto horripilante. Pero es lindo, como todo lo que hace Wes.

El 2 de enero, The Darjeeling limited estará en el Cineforo de la UdeG. Si me comporto de impune manera, podré ir a verlo. Pero creo que no. Que no iré a verlo.

Snif.

(HORA DE IR A VER AL TIBURÓN JAGUAR)

La felicidad es un arma caliente

Y se sirve de vehículos muy simples para manifestarse. No hay como subirse a una bicicleta y recorrer un buen trecho dentro de la ciudad.

Eso es la felicidad, tíos.

Ay.

(JA!)