viernes, 11 de abril de 2008

Blog bonito


El Perro. El autor es una chica. Y tiene el buen gusto de postear maravillas como esto, acerca de Rolla de Henri Gervex. Es, pienso, la imagen empleada para la portada de Corazón tan blanco de Marías, al menos en Punto de Lectura.

Qué belleza.

(WOOOOW)

Teatro, Gustavo Ott, Gorditas...

Encontré una bonita revista de crítica teatral, en una de esas búsquedas de Google relacionadas por motivos arcanos y oscuros ("Paleta Magnum almendras", creo que fue). Lo curioso es que el primer post de la revista, a modo de blog, es un artículo sobre obras de Gustavo Ott, incluyendo Gorditas, de la que en Guadalajara se sabrá pronto algo.

Estén atentos, oh lectora deseosa de emociones nuevas, oh lector ávido de escénicas sorpresas.

(WOW)

Dos versiones de Lucía de Serrat

Hoy pensé en la canción y alguien por acá la puso. Fue mágico. O una coincidencia de esas mensas que luego hacen derretirse el corazón de muchos cursis.

Pero la canción me gusta.

Una, con Sabina. Otra, notoriamente superior porque la chica canta increíble, con Pasión Vega.

(EL OLVIDO SÓLO SE LLEVÓ LA MITAD)

Paleta Magnum

Y eso es la felicidad.

(FRÍÍÍÍÍÍÍÍÍOOOOOOOOOO...)

Jueguito de hoy

El Reversi. Todo un quebradero de cabeza.

(¡PERO...! ¿42-0?)

Wow: Goya


No conocer a Goya ya produce ansiedad: habría que saber qué ignoro, piensa uno cuando ni siquiera ha imaginado ese nombre. En mi caso, además vi Goya's ghosts de Milos Forman, que ya he explicado antes cuánto me gustó. Una reciente exposición del Museo del Prado lo deja a uno babeando: hay que conocer a Goya.

Dioses: qué mundo tan vasto, que pequeño cuerpo el mío.

(VELÁZQUEZ ES DIOS; GOYA, SU MUERTE)

Notas del día

No quiero postear nada del gobernador de este estado ni de los perredistas y el Congreso de mi país. No quiero. Todo eso me da asco: asco y una vergüenza que no me lavaré con nada.

1. Había una pintura con los apóstoles cogiendo. Que la quitan.

2. En Borneo hay una rana sin pulmones. Que se la hallan.

3. Jodorowsky tiene obra en el DF y se siente bien acá. Que lo entrevistan.

4. Zapatero agarró una mujer para el Ministerio de Defensa español. Que la nombran.

(QUE LO POSTEO)

El Horizonte (que veré en el DF?)

Ésta no es una pintura de la exposición, sino otra del tipo de lo que hace Abelardo López. ¿A que es cool?La exposición de pintura de Abelardo López, en Casa Lamm, me hizo sentir ganas de ir al DF. Se ve sensacional. ¿Será que en mayo puedo ir a...? Vera vio el Museo Nómada, que resulta el más visitado del mundo estos días.

No. No lo planearé así.

El mundo me irá indicando.

(QUIERO IR AL DF!!!)

jueves, 10 de abril de 2008

Misterios del castellano

Bradicardia:

(De bradi- y el gr. καρδία, corazón).

1. f. Biol. Ritmo cardiaco más lento que el normal.

(NO LO SABÍA!)

Por cierto

Este blog estaba bastante bien. Tenía este post sobre una web de libros prohibidos, que está genial.

No hay nada desde julio de 2007. ¿Habrá muerto del todo?

(¿A DÓNDE VAN LOS BLOGS QUE MUEREN? LOS PECES NO VAN A NINGÚN LADO: ÉSOS SÍ QUE SE QUEDAN ALLÍ)

For Apple, avocado

Adoro a Gwyneth Paltrow.

(GUACAMOLE!)

Samoa


Robert Louis Stevenson
1850-1894

Fanny sabía que el cuerpo sería enterrado, como mucho, a las tres de la tarde del día siguiente, pues en los trópicos la descomposición comienza pronto. Estaba claro también que Louis había de recibir sepultura en el Monte Vaea, como era su deseo. No había ningún camino hasta la cima. Así pues, Fanny envió a sus sirvientes a las aldeas circundantes e hizo que pidieran a los jefes que abrieran aquella misma noche un camino hasta lo alto del monte. Al momento acudieron a toda prisa doscientos hombres, se distribuyeron por todo el trayecto de Vailima a la cumbre y se pusieron manos a la obra con machetes, picos, palas, azadas y palanquetas. Toda la noche estuvieron oyendo los habitantes de Vailima sus gritos amortiguados, el ruido de los colosos de la selva virgen al caer y las oraciones en latín que los criados samoanos de los misioneros habían aprendido. El que terminaba la parte del camino que tenía asignada subía corriendo hasta la cima para abrir un calvero en el lugar de enterramiento, o bajaba a la playa a recoger fragmentos de coral blanco y lava negra, como ante el tradicional lugar de reposo de reyes y jefes de alto rango. Entretanto, los sirvientes untaron el cuerpo de Louis con aceite de coco aromatizado con la suave fragancia del árbol Ylang-Ylang (canangium odoratum). Contrariamente a la costumbre samoana, sin embargo, no fue envuelto en finas esteras, sino colocado en un ataúd al uso europeo, que el carpintero Willis de Apia hizo aquella misma noche delante de la casa. Lloraba mientras movía el cuerpo de Louis para tomar medidas. Después pusieron a Louis su chaqueta de terciopelo y finalmente extendieron la Union Jack sobre su demacrado rostro.

Alex Capus, La otra isla.

El texto está acompañado por la foto de Simone Sassen "Monte Vaea, isla Upolu, Samoa 1987". Todo esto aparece en las páginas 216 y 217 del libro Tumbas de poetas y pensadores, una cosa lindísima; de Cees Nooteboom, editado por Siruela. Aquí, una reseña de El País sobre el texto, y otra del ABC.

Vale la pena leer este artículo sobre el epitafio de Stevenson. Además, acá aparece en inglés.


Si lo encuentras, oh lectora, lector, cómpralo, y no comas durante un mes.

Buscando información sobre Sassen he encontrado este foro de foto.

(DE VUELTA DEL MONTE ESTÁ EL MARINERO, DE VUELTA DEL MONTE ESTÁ EL CAZADOR)

El feliz príncipe feliz


¿Sabemos todos que Borges tradujo El príncipe feliz cuando tenía nueve años?

¿Es posible leerlo sin pensar que Borges ya lo había leído entonces en dos lenguas?

Qué feliz parece el príncipe feliz.

Te queremos, viejito.

(EN MI JARDÍN DEL PARAÍSO, ESTE PAJARILLO CANTARÁ ETERNAMENTE; Y EN MI CIUDAD DE ORO, EL PRÍNCIPE FELIZ REPETIRÁ MIS ALABANZAS)

Gis (pero no Jis)


Lindo artículo con muchas pinturitas. El tal Kurt Wenner es cosa de ver.

Ay.

(QUIERO UNA EN MI CASA, WÉ!)

Don Woody en Mural


¿Ya he dicho aquí que Mural es de paga y que eso es una monserga? Por tanto, copiaré el artículo de Hugo Hernández, que relabora una idea de Israel Carranza, acerca de la "trayectoria paralela" entre don Woody y, válgame, ¡don Henry James! Todo, a propósito del más reciente viraje temático y estético de don Woody, arrancado brillantemente en Match point y, en mi humilde opinión, apenas prolongado con Scoop o Cassandra's dream:

La idea es buenísima:

CINEXCEPCIÓN
Allen en Britania

Hugo Hernández
10 Abr. 08

Los Inquebrantables, endeble título en español que se le endilgó a Cassandra's Dream (2007), la más reciente entrega del veterano Woody Allen, prolonga la etapa británica que el neoyorquino inauguró con Match Point (2005). Desde que emigró del Manhattan de sus amores cinematográficos, la filmografía de Allen ha manifestado no sólo un cambio de escenarios, sino de estrategia dramática: aún antes de la emigración, desde Melinda y Melinda (2004), ya nos anticipaba que todo relato es susceptible de virar hacia la comedia o hacia la tragedia (lo cual es gráficamente ilustrado en Match Point, en el genial plano de la alianza que, como la pelota de tenis sobre la red, puede caer de un lado o del otro del terreno); ahora sus películas se orquestan con mayor claridad alrededor de principios morales, los cuales marcan el curso que habrán de seguir las historias.

Y si bien es cierto que desde siempre su conocimiento de la cultura clásica se filtraba en las tramas o a través de alusiones o citas explícitas, ahora queda claro su empeño por ahondar en la cultura europea. En Los Inquebrantables, que se orquesta alrededor del oportunismo y la inmoralidad de dos hermanos, no es ocioso encontrar un nexo no sólo con la vidente troyana de aciagos designios, sino con el Crimen y Castigo, de Dostoievski.

De cara a este viraje que experimenta el buen Woody, mi amigo Israel Carranza ensaya una hipótesis visionaria. Para él, la ruta que sigue Allen está emparentada con la que en su momento transitó el escritor Henry James. En su opinión, Allen, como James, "quiere morir siendo lo que la vida le negó: un artista británico". Abunda: "ambos neoyorquinos, con pareja fascinación por la idea de lo londinense, han esperado a sus obras mayores para asumir en ellas ese deseo, por más que nunca vayan a alcanzarlo. De ahí que el personaje de Match Point sea, lo mismo que el cineasta y el novelista, un advenedizo que se cuela en la aristocracia. También, creo, es una aspiración que ambos se construyen con renuncias: James da la espalda a la tradición de la literatura estadounidense, que más bien desdeña y que, a su vez, se desentiende de él, y Woody a las que habríamos creído que eran algunas de sus más caras pasiones, como el jazz. ¡El muy esnob sólo pone ópera en Match Point!".

Con todo y que hay gente que hubiera preferido que se quedara en lo mismo, es indudable que Allen vive una provechosa evolución que, aunque incipiente, va cobrando forma. No ha roto del todo con la tradición norteamericana y su apuesta por la puesta en escena sigue siendo de una riqueza sólo equiparable con su sutileza, sin embargo es perceptible el ánimo por explorar nuevos temas y tramas más allá del drama según Bergman o la comedia según Allen.

En su cine, Woody sigue hablando sobre las preocupaciones de Allen, y si a sus 72 años se sigue arriesgando, no nos queda más que esperar... otra vuelta de tuerca.


(DIGO YO: ¿JAMES?)

T'is a hope

Vera está feliz.

(SURPRISE!)

Este mundo apesta

No me digan que no.

(CHINGADO)

Acabo de recordar un aniversario maravilloso

Aquí empezó todo
Y valga decir que yo hice los dos diseños... para algo valdrá, pues...
El 5 de abril de 2006, miércoles, debuté como actor. O algo parecido: hicimos una exhibición con escenas de varias obras, realismo psicológico principamente, en la más fantástica actividad teatral que conoceré nunca: la primera. Testigos juran que soy otro desde esa noche. Estudios y reportajes han documentado mi transformación, de motivos ajena a alcohol o sexo o drogas o chocolate o un golpe fuerte en la cabezota. Yo sé algo sobre lo que me pasó entonces, y no se los diré jamás.

Gracias: Eduardo, Rafa, Marcos Lomelí, Juanita, Omar Argentino, Juan Pablo, Josué, Mauricio, Paco, Jéssica, Alonso. ¡Beto Castillo! Gracias a los numerosos y buenos amigos nuevos. En junio cumplo tres años estudiando actuación, desde que mi queridísimo tío Villalpando decidió que le convenía cobrarme 350 pesos por 16 horas mensuales de clase que le pagué pero no podré pagarle nunca. Luego vinieron Cama caliente, Vera, el amado Rafa Garzaniti, Rent, Alondra, Ana y Kuma, Óskar, Chalino, todos los demás, Marcos y Tania, y qué bruto Julia, la inmediata admiración por Marcos Acosta... ¡Y Darío Fo! ¡Y Pinter! ¡Y Miller! ¡Y todos los más luminosos dioses alumbren la tez de Strindberg! ¡Y Shakespeare! No acabaría de enlistar a aquellos a quienes debo mi tímida persistencia en el teatro. Todos mis amigos del mundo externo al teatro: gracias, no se preocupen: no estarán cerca cada vez que haga el ridículo. O sí, y nos reiremos juntos. Leo, y Jake: gracias. Y Blanquita, cómo iba yo a saberlo una tarde en el ITESO, atorados en un edificio de LTD porque caía una tormenta de ahogar itesianos y adentro había gente fumando: te debo tanto...

No sé qué sigue.

Pero me gusta recordar que hoy, hace dos años y cinco días, descubrí algo magnífico y correcto, algo que estuvo siempre allí.

Algo que me hace feliz.

Así que gracias.

(¡EL TEATRO TODO EL TIEMPO ES TIEMPO DE FIESTA!)

Blog tapatío de movilidad

Tá bueno.

(QUE CONSTE QUE NO USO CARRO)

miércoles, 9 de abril de 2008

Sangre para Rigo, sangre para mi mamá

Rigo Mora, un máster de la animación, amigo de mis amigos, tipo simpático de hallarte en la calle o en las fiestas, está internado bajo supervisión médica y requiere donaciones de sangre. Cualquier interesado puede echarle la mano a él y a su familia: hay que ir con cuatro horas de ayuno, mínimo, sin haber consumido alcohol al menos en el día reciente, al Centro Médico Nacional de Occidente, el complejo del IMSS en la avenida Belisario Domínguez. Estoy hablando, oh hipotética lectora de otra ciudad, oh eventual lector de tierras extrañas, de Guadalajara, Jalisco, México. Los datos: RIGOBERTO MORA ESPINOZA, paciente No. 983 de Gastroenterología.

Mi madre también requerirá donaciones altruistas de sangre: van a operarla el 13 de mayo, en Manzanillo, Colima, México. Si alguien no tiene nada mejor que hacer alrededor de esos días, mi familia agradecerá el gesto de pasar por la clínica del ISSSTE a regalar un poquito de sangrita.

Poquita, nomás.

De la sangre podría decir muchas cosas lindas en este momento, pero tengo trabajo pendiente.

(GRACIAS)

(A veces hasta sospecho que) El futbol también puede ser bonito

Esta foto no es del partido del cual hablo
Minuto 81. Yo estoy comprando un café; me urgía. Pago, recojo mis tartinas de piña y escucho un "goooool" del comentarista argentino de ESPN. Arsenal y Liverpool van 2-2. Está muy bien, pienso. Sé que son dos equipos importantes pero no tengo la menor idea ni quiero tenerla acerca de los detalles: su historia, sus fans, sus jugadores relevantes, sus triunfos gloriosos. El futbol me importa un carajo. El soccer me importa un carajo. Lo llamo soccer porque no me importa. Prefiero el futbol americano y eso, desde hace cuatro años para acá, porque antes ni me imaginaba sentado frente a unos tipos disputándose una pelota con forma de huevo de polos picudos. El grito del comentarista argentino en la tele es impostado y mamón: "Gooooool". Bueno.

Cojo el café, me quemo un poco, lo dejo en el mostrador y escucho que marcan un penal a favor del Liverpool. Un jugador negro se burla de la decisión del árbitro pero es obvio que en sus entrañas está por explotar la cólera contra sí mismo. Qué lástima y qué coraje. ¿Lo sacan de la cancha? No sé. El capitán del Liverpool avanza hasta la zona de tiro: es un tipo joven y bien parecido pero una expresión de pánico empieza a asomársele en el entrecejo y, sí, por un par de segundos le descompone el rostro. Es un partido de cuartos de final: debe ser emocionante hasta la parálisis saberse con el triunfo en la mano. En la pierna. Cobra con un tiro que juzgo más bien simplón, pero la realidad demuestra en un instante algunas cosas: a) sé nada de las exigencias técnicas que comporta un cobro de penal; b) once pasos son larguísimos y sólo la bola más veloz los libra; c) los comentaristas argentinos se emocionan con sinceridad. Steve Gerrard, el hombre de la banda amarilla en el brazo, ha mudado su contrito gesto: se está muriendo de risa. Se ríe. Y corre como hacen los futbolistas, en esa ridícula explosión de movilidad que padecen cuando anotan un gol y ni quién se atreva a pararlos: ver a un hombre así de feliz en la televisión, por algo que le ha costado trabajo de verdad, que él podrá considerar un triunfo extraordinario y memorable, lo pone feliz también a uno.

Vengo al diario y consulto a Nacho si el partido es en vivo. Me dice que no, que ha sido ayer. Que el Liverpool metió aun otro gol más. Y gracias a él descubro que he confundido al Arsenal con el Liverpool y escribo, corrigiéndolo, este post. Y pienso si es mejor escribir y emocionarse al escribir que haberse emocionado.

A veces es mejor meter un gol que escribir nada.

Supongo.

La foto que he posteado es de un partido del año pasado, contra el Fulham. Sorprendentemente, la pose que veo en ella de Gerrard es muy parecida a la del partido que reseño.

(SHIT: EL VILLORO QUE VIENE?)

martes, 8 de abril de 2008

Something in the way


Van catorce años.

Son muchísimos, ¿no?

Underneath the bridge the tarp has sprung a leak and the animals I've trapped have all become my pets, and I'm living off of grass, and the drippings from the ceiling... It's okay to eat fish cause they don't have any feelings...


(SOMETHING IN THE WAAAAY)

Estos dos tipos son más divertidos que usted y yo juntos


¿Verdad?

(HASTA ME ACUERDO DE PANCHO Y RANCHO)

El cuento más lindo de don Rudyard

Aquí, don Rud aparece disfrazado de Groucho Marx
¡Rikki-Takki Tavi!

Es que cada tanto me acuerdo del ratón Chuchundra. Y, buscando, hallé este texto curiosón.

(¡RIKKI-TIKKI, LA VALIENTE, LA DE LOS OJOS TAN VIVOS!)

Este blog es bien snob y bien neoyorquino, wé

1. La expo de Cai Guo-Qang en el Guggy está o sea.

2. Un obituario de don Charlton Heston y una megagalería. Súper wow.

3. La Mimicha le hizo nota al wé este Martin Amis. Ps ps equis, ¿no?

lunes, 7 de abril de 2008

Blade Runner


Quite an experience to live in fear, isn't it? That's what it is to be a slave...

I’ve seen things you people wouldn’t believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhauser Gate. All those moments will be lost in time, like tears in rain.

Time to die.

(GASP!)

¡Conan!


El adjetivo es automático y franco: qué chingona historia, qué chingona película, qué chingona música. Hasta Schwarzenegger era cool allí.

best soundtrack ever

Este señor era don Basil Poledouris. Murió apenas en noviembre de 2006. Bien haya y que a estas alturas esté disfrutando de armónica paz
Lo busqué en Youtube y, wow, hay más tipos que, como yo, creen que pueden resolver tamaña lista. La búsqueda es harto disfrutable y hay videos así de bonitos. Qué maravilla darle su sitio a don Basil Poledouris: a RoboCop y a Conan. De hecho, es un buen día para repasar la música de don Basil.

(¿Y THE VILLAGE DE JAMES NEWTON HOWARD, POLLOS?)

Polanski (Pollanski es un pollo)


Anoche vimos El inquilino. The tenant. Le locataire. Casi no pudimos dormir: don Roman aprovechó para inocularle a los eventuales espectadores de esta cinta todos y cada uno de sus recursos de magnífico productor de suspenso y el efecto del conjunto es tal, que El inquilino termina por ser una película de terror. Vera tendrá pesadillas el resto del año. Yo ya he puesto distancia a esta altura respecto de la historia, de su concepción surrealista, de su énfasis en los delirios del personaje principal, de la apuesta por confundir o desorientar al espectador con la posibilidad de que al pobre inquilino le ocurran de hecho las cosas que cree que le ocurren. Y una coincidencia asombrosa: hoy Antonio me ha pasado la Chilango más reciente, sobre el Festival del Centro Histórico del DF, y la nota sobre el montaje de Jodorowsky que se presentará en las siguientes semanas alude a los pánicos y Roland Topor, el autor de la novela que adaptó Polanski para su película. Aquí, un muy buen artículo en un blog sobre este Polanski y su parecido con otra cinta de Murnau; y aquí, además, un post que lo deja a uno con la boca abierta. Aquí, además, varias fotos de la cinta, en un sitio interesante sobre su filmografía. Topor es tema aparte.

Qué actor monstruoso es Polanski. Era de veras bueno.


Polanski me (nos) gusta cada vez más. Hemos podido sortear hasta ahora las dudas sobre sus peores cintas, según el consenso de los años: vimos Macbeth y El bebé de Rosemary y El pianista y eso sería suficiente. Pero también han venido, y han pasado con buena impresión, Tess, La muerte y la doncella, la sensacional El cuchillo en el agua; y tenemos una notoria buena opinión de Oliver Twist. Adoramos Frantic por cool y porque Harrison Ford es extremadamente cool (¡ese osito!). No hemos visto Piratas y a mí me parece que no volveré a ver nunca La danza de los vampiros. Nos falta repasar La novena puerta (aquí, un post curioso sobre esa fallida cinta). Nos falta ¿Qué? y nos falta Cul-de-sac. Tenemos en casa Repulsión y Vera a esta hora estará viendo Chinatown, que no es de mis favoritas.

Polanski es un experto en varias cualidades técnicas que Vera y yo consideramos indispensables: fotografía, música y sonido de virtudes primordialmente narrativas, regodeo plástico sin exageraciones impresionistas ni pretensiones de originalidad rampante, dominio sobre la luz y sus posibilidades expresionistas (¿qué pasaría si Polanski hubiera filmado más en blanco y negro? Repulsión me urge): es moderno, pero tiene un algo particularísimo que lo hace clásico; es denso y exigente, pero también es entretenido y vigoroso. Y entonces vemos las dos cosas que más nos importan de todas sus películas, de todas las que hemos visto: de todas. La primera, su estupenda, proverbial dirección de actores, capaz de sacarle todo el provecho a la inquietante, repulsiva, elegantísima, súper femenina Lady Macbeth, o de convertir a Jack Nicholson y Faye Dunaway en un prodigio de sobriedad; de convencer al espectador que Natassja Kinsky merece el amor del pueblo, o de que Ben Kingsley es una víctima que no rompe un plato aunque, en la escena final, todos queramos que alguien le dé una buena patada en el culo y lo lance por el acantilado; hizo a Mia Farrow adorable, hermosa, bellísima; hizo a sus vecinos y a los vecinos del inquilino diabólicos tan sólo por un plano y un equipo de luces bien utilizado; y Adrien Brody, Adrien Brody: esa nariz que hizo llorar al planeta.

La segunda, su narrativa, singular, práctica, directa, detallista pero precisa, concentrada en planteamientos que son todos clases de cine, en resoluciones vertiginosas: Hitchcock sin prisas (aunque, todo hay que decirlo, también sin la genialidad de la sorpresa o el thriller en un detalle).

Polanski está ya con nosotros. Para siempre.

(I BELIEVE I'M PREGNANT!)

domingo, 6 de abril de 2008

Julia ocurre aquí


La cocina de Cristina, en la casa del conde.

La señorita Julia.

Teatro café La Casa Suspendida. Alcalde casi esquina con Jesús García. Sábados 20:30, domingos 18:00 horas. Todo abril.

Dirige: Marcos Lomelí.

Actúan. Tania Ruiz, Vera Wilson, Iván González Vega.

(WWW.FREEWEBS.COM/JULIAENGUADALAJARA)

Guadalajara es bonita...


...hacia arriba.

(LAS CIUDADES SON DISTINTAS POR EL CIELO)

¡Changos!


Y que se nos muere Charlton Heston.

Pero queda Ben-Hur.

Queda.

Y no nos vamos a poner a gritar algo como "You maniacs! You blew it all! Damn you! God! Damn you all to hell!".

¿O sí?

Ahi nos avisa, cuando pueda usted, don Charlton.

Nos vemos en el futuro.

(TAKE YOUR STINKING PAWS OFF ME, YOU DAMNED DIRTY APE!)

Btw


I wanna take you home, I wanna give you children, you might be my girlfriend...

(YEAH, YEAH, YEAH, YEAH, YEAH!)

El iPod diabólico

1. El cuarto capricho de Paganini, va.

2. Jarvis y los tecladitos y el bajo magnífico de Babies, va.

3. Y luego, ¿esto?

Luego volví donde el olvido, mi único amor correspondido, terca pasión, dulce tormento, yo tan mayor y no escarmiento. Y, en mitad de un blues, me plantó la princesita azul.


4. Y esto:

Estuve unos instantes con las alas quietas, perdido en laberintos del "no sé, quizá, tal vez..."; sobre una nube de ésas como de acuarela, me hacia esas respuestas que no se deben hacer. Bastó ese breve tiempo de darse una tregua para sentir de pronto una traición bajo mis pies: el fuego de un relámpago quemó mis piernas; las alas se salvaron y no sé muy bien por qué.


Luis Gimmaning, mi iPod, es malévolo de veras.

(OH, I WENT WITH HER CAUSE SHE LOOKS LIKE YOU, MY GOD!)