Navegar en internet

Y encontraste cosas como:

1. Textos del Caníbal de la Guerrero.
2. Las fotos de Irán Castillo en el H Extremo.

Y ya.

(DE LO GUAU A LO MIAU)

Hoy, estreno: La señorita Julia

Todo lo que necesitan saber está aquí. Pero veamos: dirige Marcos Lomelí. Elenco: Tania Ruiz, Vera Wilson, Iván González Vega. Teatro El Caminante. 20:30 horas. 80 y 50 pesos.

Ahí nos vemos.

(AAAAAAAAARGH!)

Anne Enright

La nota por aquellos lares es que una mujer que escribió un libro sobre tener bebés hizo luego una novela y ganó el Booker. Así nomás. Se llama Anne Enright, le alaban el remate del novelón y será la nota.

(MACEWAN, TÚ ERES LA ONDA)

El post ecologista del día

Tierra.

Ay.

(AY, DIJE)

El viejito rompeculos buen don Rubem

Es adorable y es un cabrón. ¿Le pasa esto a muchos hombres en el mundo? La respuesta es, curiosamente, que le pasa a don Rubem Fonseca, y se aguantan. El señor vuelve a la FIL, y eso me alegra, ay, el podrido corazón.

(TODOS LOS MARIDOS CANALLAS COMEN HUEVOS CON TOCINO)

Ridículo

Es tan convencional y tan patético que seguro que pasa todos los días. Pero la pregunta final me atormenta: ¿por qué dos personas que se odian en la vida cotidiana podrían adorarse por Internet? O bien, ¿por qué Internet es un medio a través del cual dos personas pueden amarse?

Y aquí metería preguntas como en el blog de sexo de El Mundo: ¿te has enamorado de alguien en un chat? ¿Es diferente la relación que sostienes por Internet con las personas que conoces? ¿Tienes pareja, pero además sostienes un romance cibernético? ¿Le has dicho a alguien por Internet que lo amas?

(¡NUNCA ME DEJAS ENVIARTE ZUMBIDOS! ¡YA NO PUEDO CHATEAR CONTIGO!)

Pez caja

¿Ustedes conocían al pez caja?

Yo tampoco.

(¡UN CENTÍMETRO!)

Ése es el espíritu

Pocas cosas son tan impresionantes como la noticia de que un robot programado para sobrevivir unos meses en un ambiente excepcionalmente hostil lleve ya más de tres años trabajando con tanto éxito como en el principio. Y ahora resulta que el plan es que esas dos linduras, Spirit y Opportunity, es dejarlos chambeando en sus tareas de exploración de la superficie de Marte hasta 2009. La cosa es lindísima. Mientras, Phoenix sigue su marcha.

(INSISTO: ESO SE MUEVE)

Sweeney Todd

Para Vera y todos los fans de Johnny Depp y del inestabilísimo don Tim Burton, quien merece mi admiración sin dudas graves: he aquí el tráiler de Sweeney Todd, basado en el famoso musical y en el libro de don Stephen Sondheim (papá putativo de Jonathan Larson) y Hugh Wheeler. Johnny, según parece, ese maldito camaleón, lo ha hecho de nuevo.

(NO, VERA, AL PACINO ES MEJOR)

Nuevo dinosaurio

Yo creo que nunca hay mejor noticia que cuando hablamos de un nuevo dinosaurio. Son adorables, fantásticos, interesantísimos y mucho más simpáticos que cualquiera de las personas que yo conozco, salvo por las excepcionales, que cuento con mis dedos. Y resulta que se ha hecho oficial el descubrimiento de un dinosauriotototote. Así que mi felicidad me hincha el pecho hasta las dimensiones de una felicidad saurópoda. Y la pregunta me rebota de nuevo en las paredes del cráneo: ¿hasta dónde, cuánto de grande, habrá dispuesto la naturaleza, sapientísima y muy caprichosa, que creciera un dinosaurio?

(¡COSITA!)

El Tri

Reboté quince, diez años, escuchando dos discos caídos derechito desde el Soulseek. El Tri en vivo en la cárcel de Santa Martha y Otra tocada más, dos auténticas piezas de colección de lo que uno escucha no sólo cuando está medio borracho, sino también cuando lo mejor que le ha dejado el rock es una propensión al desmadre cabezadura y ganas de pegar de gritos ante quien se deje. Yo, a los catorce años —sépanlo, amigos míos que hoy son adolescentes—, era insoportablemente rocanrolerito. Y esos años quedaron atrás, pero el rocanrol, digámoslo así, nunca muere.

El Tri, en sus mejores años, era pestilente. Hoy se ha podrido y su mal olor se ha intensificado aritmética, no, mejor dicho, exponencialmente. No hay nada más sebo en el mundo que El Tri de Lora cantándole a la virgencita o al grillito cantor con la espantosa Chela Lora por un lado. ¿Y un aura de ética pundonorosa los revestía en los años en que iban y se metían a Santa Martha a cantarle a los presos? ¿Y una crisálida de pureza rebelde los protegía cuando le cantaban a la vieja de Caro Quintero o afirmaban, con imprecisión fabulosa, que con la lana que se paga un domingo en las carreteras de cuota se podría dar la vuelta al mundo y comprar varios kilos de mota? ¿Y son mejores por no sonrojarse de haber escrito una letra como "Lágrimas en la lluvia" donde recuerdan "los miles de cuerpos en Tlatélolco" y protestan contra los crueles "granáderos", porque esas mamadas de la métrica nomás no se les daban?

La respuesta correcta es No, ni madres. Pero yo fui adolescente por entonces, y aquellos años me permitieron descubrir el amor y los celos y la envidia y el onanismo y la literatura y el suicidio y el malditismo y el gel para pararse o peinarse emo los cabellos cuando los emo malditos sean no se habían aparecido ni en las pesadillas más babeantes de la MTV y a Jean Genet y a Bukowski y al viejo perro duro Dostoievsky y a Hemingway y a The Cure y a los Rollings y las carcajadas por la existencia bendita de Kiss y las caguamas y el vino barato y la indiferencia venenosa que es lo único que se merecen los profesores de la preparatoria y la enceguecedora pasión por la adolescente que tenía entonces el par de ojos más hermoso del planeta y el rocanrol, carajo, los toquines en la plaza de toros o en la arena de lucha libre o en un estacionamiento con piso de tierra lleno de vidrios de cerveza que se te encajaban en las botas y en las manos si te tiraban al suelo en el slam, y la entrada costaba cinco ridículos pesos, cinco ridículos pesos, repito, era más cara una cajetilla de cigarros Alitas, y las caminatas a deshoras temiendo patrullas sin razón y huyendo con toda la razón del mundo de una pinche camioneta de putos judiciales méndigos que quién sabe si traían ganas de bajarle a uno una feria o meterle un par de tiros para entretenerse, y el grunge y Cobain y el punk y el pop británico que sabía a elegancia pero dolía en el páncreas ah y el metal, el rubor del metal desde el speed hasta el heavy pasando por el death y el trash, y muchos, muchos otros argumentos para pasar por idiota en la corte de argumentos idiotas generacionales.

Yo ya fui adolescente y no volveré a serlo, según me parece. Por ahí andan muchos que no parecen, ni quieren serlo, y lo son en vergonzantes formas. Pero yo no siento vergüenza, y mañana le presumiré a mi novia mi disco con Otra tocada más y Santa Martha quemado en mi iTunes, y le diré que estos discos horripilantes los escuché y bailé y memoricé cuando ni siquiera imaginaba que alguna vez tendría computadora en casa con un quemador de cedés. Y ella me dirá, supongo: Iván, no mames, y pondrá Millenium bella música o la Udegé o ve tú a saber. Y yo le contestaré:

Renuuuuncio
¿¡Ya no quiero trabajaaar!

Y le diré que

El amor
Es nocivo para la salud
El amor
Te hace tanto mal
Que te puede romper
el corazón.

(Y SAQUEN UN SEGURO DE VIDA A MI NOMBRE, AYAYAY, ¡Y DIOS BENDIGA A LA BANDA Y AL ROCANROL!)

La huella de un tiranosaurio

Con perdón de los grandiosos animalitos de Spielberg, esto sí está que te cagas.

(¡CORREN BIEN RECIO!)

¡Soy una ranitaaaa...!

Con todo y que cierta guapa que yo conozco tiene a bien ceder a arranques de ternura en los que grita que es una rana miniatura, creo que la verdadera campeona de estos términos recién fue descubierta en India. Hay un video aquí de ella. Es mucho menos simpática, pero, ¿no es una verdadera ternurísima?

(¡COSITA!)

Doña Doris

Lo que más me ha gustado de su designación es esta nota de El país, hasta ahora, por la descripción en voz de la vecina, que es pura literatura: "Es una mujer encantadora, pero muy callada. Cada Navidades nos manda una felicitación. Tiene varios gatos y la veo cada mañana en el jardín dando de comer a los pájaros".

Pues bien hecho, viejita. Es usted muy simpática y Mara y Dann me ha parecido una novela adorable.

(¡ES GINEBRA!)

Y tres tonterías

1. Exposición de arte pop en España, según El Mundo.

2. ¡Hola! dice que Bardem y Pé son novios y se quieren, ehé, ehé.


3. Un cuadro de Picasso que desaparecerá en unas horas y no he encontrado en Internet, pero del que me he enterado por la lista de notas del día de Cultura de El Mundo. Se llama La doleur, es de 1903 y presenta a una joven haciéndole sexo oral a un muchacho. Se exhibe en la galería del Barbican Centre de Londres, donde he encontrado este aviso para la exposición de la cual forma parte. Dentro hay una fotogalería y la expo, según se ve, está increíble.

(ME VOY A LA CAMA)

El Nobel de Literatura

La cosa está así: las agencias de noticias se encargaron de difundir que Claudio Magris está a la cabeza de las listas, y que aparecen también gente como Amos Oz, que ganó el Asturias, el australiano Less Murray, Haruki Murakami que seguramente pasará a la listas de los eternos —como don Vargas Llosa— y, ¡por fin!, Philip Roth. Arturo: se abren quinielas. Parece que este año es Roth, ya vaya... pero eso dijimos el año pasado, y el anterior, y aun uno antes, y yo no veo la hora.

Cuando me despierte, será noticia. ¿Magris? Estaría genial, honestamente. Pero sigo leyendo y veo nombres curiosos: Adonis, Kundera, Fuentes, y esa tristeza de las quinielas que es Joyce Carol Oates. Alguien dele un poco de paz, hombre.

Addenda: una nota tan interesante como aburrida, pero que vale la pena leer, que es breve. La bonita lista wikipédica (qué bonitos han estado estos últimos años). Viva Me llamo Rojo, La colección, La pianista...

(VOY ROTH)

Hoy, preestreno

Post 272. 16:16 horas. Voy a la calle, a El Caminante. Veo un pedazo de Kramer vs Kramer y como pizza. Dustin Hoffman era maravilloso. Meryl Streep era fantástica y tan hermosa. Buenos tiempos.

Dentro poco más de 4 horas, preestreno: La señorita Julia, de August Strindberg, dirigida por Marcos Lomelí. Grupo Mímesis Producciones. Con: Tania Ruiz, Vera Wilson e Iván González Vega. Teatro El Caminante: Marcos Castellanos #26, entre Pedro Moreno y Morelos, a media cuadra del parque Revolución (del billar, a dos casas). 20:30 horas. Boletos en taquilla.

Zack Snyder habla de Watchmen

Lo encontré en la IMDb. No dice nada; o muy poco. Y la IMDb dice que la cosa es hasta 2009. Yo, para entonces, seré más viejo que no sé qué.

Ni modo.

(WHO WATCHES THE SNYDERS?)

10 años en Guadalajara

Cumplí 10 años viviendo en esta ciudad el sábado 6 de octubre. Lo festejé durmiendo, deliberadamente, porque puse el despertador a las 7:26 am, para ver el día a las 7:30, cuando desperté, entonces, en el camino del autobús, y descubrí por vez primera el horrible paisaje de lo que ahora reconozco como la avenida Camichines, que es la llegada a la Nueva Central Camionera.

Por entonces, yo ni siquiera sabía qué son los camichines, odiaba Guadalajara, odiaba los tapatíos y profetizaba que mi estancia en esta ciudad sería breve.

Hoy, ya sé qué son los camichines. Soy 10 años más viejo, digámoslo fácil. A esta hora estaba durmiendo mi primera noche en la ciudad, aterrado, sorprendido del descaro de un amigo que asaltó la casa de otro que no se imaginaba que, 10 años después, él y yo sí seguiríamos siéndolo.

Brindo, pues, 10 veces.

Aquí me quiero quedar.

(Y QUE ME ECHEN OTROS 10, SUPONGO)

Millones de cosas

No posteo porque le dediqué el fin de semana a mis dos amores actuales: mi Vera, mi Vera, mi Vera, y Julia. Señoras y señores: pasado mañana, miércoles, es el preestreno. El Caminante está pintado. Estamos cansadísimos y nerviosos, pero ahí vamos. Y el miércoles 17, estreno oficial. Agárrense, que andamos bien cabrones.

Yajajay.

(Y LOS ÚLTIMOS SERÁN LOS PRIMEROS!)