Tráileres, pero vete ya a dormir

1. Amelia. Amelia Earhart, Mira Nair, Hillary Swank, Ewan McGregor, Richard Gere. Será cursi. Cuuuuursi. La veré.

2. Taxidermia. Es... Oh, es... La veré.

3. The collector. Se ve chafa, pero el tráiler es bueno. Me parece que no la veré.

4. An education. Hablé de ella en un post anterior porque una entrevista me permitió enterarme de Lynn Barber, la autora del libro autobiográfico en que está basada, y su inquietante historia. Como sea, se ve impresionante. Toda. La veré. Y sí, ya sé qué estás pensando.

5. The book of Eli. Bah, ¿por qué no? El gran Gary Oldman me gusta, además.

6. Tron. Ajá, Tron, el remake. La veré, sí. La veré. La veré.

(TRON!)

Tráiler nuevo de Sherlock Holmes

(YA!)

Carta de don Ronald a su hijo Christopher

A veces me siento aterrado al pensar en la suma total de miseria humana que hay en este momento en el mundo entero: los millones separados los unos de los otros, estremecidos, prodigándose en días sin provecho… aparte de la tortura, el dolor, la muerte, la desgracia, la injusticia. Si la angustia fuera visible, casi la totalidad de este planeta anochecido estaría envuelto en una oscura nube de vapor, oculto de la mirada asombrada de los cielos. (…) Todo lo que sabemos, y en gran medida por experiencia directa, es que el mal se afana con amplio poder y perpetuo éxito… en vano: siempre preparando tan sólo el terreno para que el bien brote de él. Así es en general, y así es también en nuestras propias vidas. Pero aún hay alguna esperanza de que las cosas mejoren para nosotros, incluso en el plano temporal, por la clemencia de Dios. Y aunque necesitamos todo nuestro coraje y nuestras agallas (la vastedad del coraje y la resistencia humanos es estupenda, ¿no te parece?) y toda nuestra fe religiosa para enfrentar el mal que pueda acontecernos (como les acaece a otros si Dios lo quiere), aún podemos rezar y tener esperanzas. Yo lo hago.

(SÍ, HAY ESPERANZAS; UNA ESPERANZA DE LOCOS, PERO A ELLA DEBEMOS AFERRARNOS)

Este blog

Más afectado por los altibajos emocionales de su autor que por el mundo y las noticias que glosan los periódicos, menos afecto al melodrama que a la poesía de la tragedia, más afecto a la comedia venenosa y a la inteligencia que a la erudición, este blog es Carga un rifle Van Zorn desde su mecedora, de título inspirado en la feliz novela de Michael Chabon, y escrito por un sujeto cerca, ya tan cerca de los treinta: donde uno echa de su vida a los amigos para arrepentirse siempre y siempre negarlo, donde uno se casa y emplea su esperma en hacer que germinen esperanzas increíbles en lugar de los horribles cuentos y poemas y las novelas lamentables y los ridículos textos que pergeñó creyéndose listo pero sabiéndose ridículo. Mi nombre es Iván González Vega, el 2 de enero cumplí 29 años, estoy enamorado, tengo dos gatos, viajaré con mi madre a Oaxaca y soy incapaz de escribir las veintisiete novelas que he llevado desde mi adolescencia en la cabeza. Prefiero fotografiar a mi gato Pino o a mi gata Pan que sentarme a hacer ese cuento sobre un fotógrafo que descubre que su cámara retrata solamente los defectos de las personas, prefiero planear limpiezas étnicas que en cualquier caso me desfavorecerían en lugar de escribir esa novela futurista acerca de un mercenario arrepentido de perpetrar eugenésicos atentados que se vuelve contra sus dueños y calladamente cumple con la misión detestable que le manda la especie como nos la manda a todos: salva a los otros aunque los desprecies (tú lo sabes, tú, que me estás leyendo, tú, que los odias, que te ríes de ellos, que no los necesitas, que sacrificaste tanto para adorar a tres o cuatro y prescindir de todos los demás: tú sabes que es verdad y prescindes de mí, pero aún nos queremos). Prefiero hacerme responsable de efímeros discursos frente al espejo en lugar de disciplinar mis hábitos y hacerlos ceñirse al rigor del entrenamiento, del ejercitamiento, del estudio y de la concentración. Yo he vivido a las cuatro de la madrugada más de lo que casi todos los seres humanos vivieron en las horas del día y del sol en que anduvieron despiertos. Adoro a Tolkien, a Borges, al vino tinto a temperatura ambiente, a Beethoven, al Réquiem de Mozart, a Woody Allen, a Ang Lee, a Russell Crowe y a Tony Leung Chi Wai, a Shakespeare, a Jardiel Poncela, a cosas concretas y específicas, al perfume de la piel de la mujer que quiero más que a cualquier revolucionaria idea que mente humana haya sabido gestar —nada mata más que una revolución— y he abjurado del catolicismo para jurarme cristiano. Debo ir a dormir ahora. Ésa es la verdad. Y he abandonado este blog últimamente porque tengo en qué ocuparme, así que no me culpen. Aquí estoy. Necesito escribir. Ya lo haré bien, ya lo haré bien. No me pierdan la pista. No estoy completamente hundido. Soy sólo un viejo minotauro medio ciego tambaleándose camino a la barra de la Alibi's Tavern. Ya voy. Ya voy allá.

(GRACIAS)

Leo en el dossier de un Macbeth, puesto en España en 2004, y con la redacción de una María Ruiz y un Ronald Brower a los que, ahora lo sé, debo conocer y, si han muerto o el mundo me impide conocerlos, debía conocer:

De una carta de Boris Pasternak, poeta ruso y traductor de Shakespeare, a Grigori Kosintsev, cineasta, director de la famosa película Hamlet:

“Corta, reduce, quita y pon todo lo que quieras. Cuanto más texto suprimes, mejor. Suelo considerar la mitad de cada obra, por muy genial, inmortal o clásica, como una explicación redundante del autor, para transmitir a los actores la acción que tenía en mente. En cuanto éstos captan la idea, se pueden eliminar las frases más brillantes y profundas – sin hablar ya de las grises y vacuas –, siempre que los actores sean capaces de interpretar convincentemente esos textos sin pronunciarlos. O sea, tira pasajes del Hamlet a la papelera sin el menor sentimiento de culpa; es tu derecho.”

Cito estas palabras de Pasternak un poco a mi pesar. Mi interés por el teatro nace de mi amor por la elocuencia, por los bellos parlamentos bien dichos. Y la obra de Shakespeare es un auténtico tesoro en cuanto a recursos retóricos, donde la tensión e incluso la acción residen en su expresión verbal.

(WOW)

Danza macabra

Mi columnita de teatro de los viernes en Público.

(GRACIAS!)

Amo la Tierra (sobre todo si Hawking se une al coro)

Santiago lo puso en su blog. Es sensacional.



(¡AMO LA LAVA!)

Observación casual

A un metro de mí, está parada una mujer que tiene todos los rasgos físicos —estatura, fisionomía, líneas craneales, cabellera rizada, voz, movimientos, velocidad de desplazamiento, olor corporal y, según intento confirmar, incluso barbas— de los Enanos de Tolkien.

Quiere ser simpática.

Yo le cortaría la cabeza de un hachazo, si se elevara un poco más respecto del suelo.

(BARUK-KHAZAD!)

El titular del día, de El Occidental

El jueves hubo una múltiple ejecución cometida por el crimen organizado en el municipio de Tequila, Jalisco. Fue harto cruenta. ¿Cómo tituló El Occidental? Fácil. Tequila con sangrita.

¿Usted entiende?

(OH, DIOS, DIOS, DIOS)

Oh, claro, ya lo suponía...

La verdadera esencia de un Tastoán, es morir luchando al aguerrido grito de “Izcatema”, que nace en lo más profundo de su corazón; y que desemboca en las inconsciencias de los que han olvidado sus raíces, para recordarles que aún existe el desorbitante mundo indígena… con ello contagiarles del orgullo por nuestra cultura Tonalteca.

La cita salió de aquí.

(OH)

Mickey Rourke es Whiplash e Isabel Lucas

1. Iron Man 2 viene ya y la cosa es que tendrá a Scarlett y a Gwyneth y a Don Cheadle, chale, y a Downey, sí, pero también a Rourke, al gran Mickey Rourke metido en el personaje Whiplash... aunque con una armadura un poco rara. Como sea, ¿la veremos? La veremos.


2. ¿Vale la pena ver Transformers 2? Sí, por todos lados, pero haga el favor de ir a divertirse y nada más. Si es usted hombre, o es usted mujer pero no le importa, conozca a Isabel Lucas, la cosa más sexy que ha visto el cine desde, bueno, Megan Fox. Je.



(¡OSCAR POR WRESTLER!)

El Hobbit, cancelable

cuando me dicen que Daniel Radcliffe podría ser Bilbo Bolsón, algo se me revuelve en el estómago y me obliga a gritar: "¡Yrch!". Pero Del Toro y Jackson deben tener preocupaciones más serias. Según las noticias por todos lados, El Hobbit podría ser cancelado porque no le han pagado el dinero que le deben a don Christopher Tolkien. Ya decía yo: esto no iba a ser tan fácil.

(CHALE)

Dos bonitas palabras

quinquenio. (Del lat. quinquennĭum).
1. m. Tiempo de cinco años.
2. m. Incremento económico de un sueldo o salario al cumplirse cinco años de antigüedad en un puesto de trabajo.


chiripa.
1. f. En el juego de billar, suerte favorable que se gana por casualidad.
2. f. coloq. carambola (‖ casualidad favorable).
3. f. Ven. Especie de cucaracha.

(MI SALARIO ES UNA CHIRIPA)

Wow

(¿QUÉ SIGUE?)

Uno de esos blogs que luego dices: "¿Y yo por qué no lo leía de antes?"

Se llama Notas desde la fila siete y, como su nombre indica, se dedica a la crítica de teatro.

Es decir: babeo de gusto porque sé que tengo algo más para leer esta noche.

(JA)

Y otra más

En su columna de hoy, Myriam Vidriales recuerda que no es lo mismo ser bien puta y bien degenerada que tener, un mal día, que pensar: "Chingado, me violaron y estoy embarazada y, si aborto, me van a meter al bote". Si a usted esto le hace un poquito de sentido, ¡dígale no al blindaje antiaborto promovido por el gobierno panista de Jalisco!

(EMILIO: ¡LA TUYA!)

Dos cosas, una más interesante que la otra

1. 20 consejos de limpieza que todo soltero debe dominar. Cortesía de la Profeco.

2. La columna de teatro Danza macabra de Público de este viernes 17. Cortesía mía, que la escribo y firmo.

(VA, PUES)

Naranjo en flor

"Acobardado como un pájaro sin luz". "Dolor de vieja arboleda". "Y, al fin, andar sin pensamiento". Cuando los cursis reputan las múltiples virtudes del tango —esa música que tan poco respeto le merecía en su tiempo al viejo Jardiel—, pasan por alto que casi siempre "Naranjo en flor" se queda fuera de sus categorías. No es cursi, no es tristísima como un día de luto en Alcohólicos Anónimos, no es zopenca como una cupletista con desengaño amoroso. Es dulce y es cruda, pero tiene más el aire de una confesión religiosa —como cuando le explicas a tus padres que, sí, otra vez estás soltero— que el aire de ese festival de quejas en el que caen todos los borrachos, los desempleados y los majaderos alguna vez, y que evoca, antes que un poema acerca de la decepción, a un concierto de gatos callejeros que chillan porque se disputan los favores de una hembra, que los mira, con su peluda panza y el aburrimiento de una diva, desde una esquina de la azotea. Lo que quiero decir es que tú los escuchas desde la ventana de tu casa, "¡Quién callara a esos animales!", mientras se enojan y alcanzan voces de pecho que son más bien gruñonas que armoniosas, regando los rastros de su saliva por todo el piso, apuntando las uñas hacia cualquier lado; "se van a arruinar la garganta", piensas, y te preguntas si no sería sensato, como en el cliché, tirarles un buen zapatazo. Y algo parecido ocurre con los gatos.

De todas las versiones que he escuchado de "Naranjo en flor", sin embargo, me gusta más la de uno de los campeones de lo cursi en argentino, mi adorado Juan Carlos Baglietto. Qué le vamos a hacer, si yo soy cursi, pero este tango no. Y en Youtube acabo de localizar una bonita versión en la que canta Baglietto, mira tú nada más, con el mismísimo Virgilio Expósito, autor de la música original.



Homero Expósito, el poeta y autor de la letra, era hermano de Virgilio; Homero murió en 1987; Virgilio, diez años después. Aquí hay un buen artículo acerca de Virgilio y aquí hay una ficha biográfica, con una interesante cita del propio señor:

«En el tango se diferencian dos épocas: una de formación y otra de deformación. Aquí comienza mi teoría. En la primera los De Caro, Maffia, Contursi, Manzi, fueron construyendo un altar, piedra por piedra, fue todo un proceso de enriquecimiento, una cultura de la canción que el pueblo conocía y también entendía. Hasta allí la cosa tenía un ordenamiento lógico. Las disciplinas estaban sometidas a los sabedores y el director era el director y el arreglador el arreglador. Después viene la otra época. Es cuando el cantor de tangos se convierte en vedette y comienza a pasar encima de los músicos, de las letras, del director y de todo. Aureolado y aturdido por su propia imagen, como Narciso, reniega de la poesía, deja de someterse, inventa poses, asume un papel de “machieta” y canta para él, no para la canción creada. De esta deformación se salvan pocos, uno es Edmundo Rivero».

Ésta es la la hermosa letra de "Naranjo en flor":

Era más blanda que el agua, que el agua blanda. Era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó.

Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y, al fin, andar sin pensamiento. Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon en el viento. Después, ¿qué importa del después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado. Eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado, como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina, con un pedazo de vida, naranjo en flor.

(SUFRIR, YA; AMAR, YA; PARTIR, SUPONGO QUE YA; Y AHORA, ¿ANDO SIN PENSAMIENTO...? INTERESANTE...)

Cosas que he ido leyendo

En el Babelia más reciente:

1. Una nota sobre la reedición de un libro de Christine Arnothy que suena tremendo. ¿Alguien ha osado pensar de nuevo en "Una guerra no nos vendría mal" o estupideces del tipo "Hay que hacer la revolución"? Las guerras son todas así, so pollinos:

"Desde el primer momento comprendimos que lo que pasaba era muy diferente de lo que habíamos esperado. Todo, en adelante, sería una larga pesadilla construida a base de atrocidades".

2. Este texto de Emiliano Monge en El País no me gusta, pero está bonito. Yo diría: escribo por las mañanas, si el niño me lo permite; por las tardes, cuando estoy dando clases...

3. Malkovich Malkovich y la obra que estrena en España, acerca de un famoso asesino serial austriaco:

Unterweger era un psicópata, pero hubo quien dijo que había que dejarlo libre porque tomó cursos de escritura. Aunque nunca fue buen escritor. Era una patata caliente entre la izquierda y la derecha. Imagina que alguien te dice que los árboles delante de tu casa están enfermos. La izquierda dice: hay que alimentarlos, darles agua. Y la derecha dice: hay que arrancarlos para que no contagien a los demás. Yo en cambio me pregunto por qué ha venido una persona a contarme que las plantas están enfermas.

(COOL)

Verde, que te quiero verde

Y se tiñeron los campos verdes de la primavera cuando la nación entera cabalgó sobre tu llanto, ay: tú, poeta y, ellos, tantos.



(BUÁÁÁÁ, PATXI!)