Ah, el onomástico que me faltó

Escribo unas horas antes de que se cumplan 45 años de que se mató Sylvia Plath en una funcional estufa de gas. Supongo que es buena idea recordar que unos pocos son capaces de proclamar, pero no lo hacen porque sería horrible, que morir es un arte, como cualquier otra cosa; y que son capaces de hacerlo, y lo hacen, excepcionalmente bien.

Me parece que aquí están todos sus poemas o al menos son una cantidad bárbara.

(I DO IT SO IT FEELS LIKE HELL)