Y como dijo este baboso

Quiero dormir cansado
y no despertar jamááááás...

(QUIERO DORMIR ETERNAMENTEEEE)

ay, ay, ay

el mundo se ha hecho para agotarse, para caer a trocitos agotado, cansado, exhausto, sofocado de la ausencia del descanso, ay, el cansancio, ay, el cuerpo inútil, ofendido en su maravillosa gama de posibilidades cuando se le encierra en una sola, ay, mi cuerpo, ay, estoy cansado, estoy muy cansado y envejezco por culpa de este cansancio, el mundo está hecho para que todos alcancemos la muerte agotados, ay de aquellos que no son felices, que resentirán el agotamiento incluso en la nariz

(Y LUEGO MORÍ CANSADO)

Sueños muy raros

Será que estoy cansado. Tengo muy reseca la nariz, y duele. Mi novia dice que la he olvidado, pero es que vivo en el diario. Julia avanza, pero ay. Y no sé qué sorpresas me depara la lógica salarial de este mundo.

Al final, lo que veo en el horizonte es un día que será demasiado largo, más de lo que yo imagino.

Veremos.

(AUCH)

No yo

Desperté pensando en por qué razón aún no hay nada tuyo en las librerías de todo el país. Igual te interesan otras cosas, igual y no piensas escribir más... no sé. ¿Sabes? Soñé que te daban el Cervantes: "Al escritor y guionista", etcétera. ¿Será? Un saludote y un abrazo. Bye.

(SNIF...)

Come back, Owen

Sí se puede, Owen. Get back to where you once belonged.

(GET BACK!)

Comentario personal

Tengo mucho, mucho sueño.

(AHÚM)

Un buen recuerdo de mi rockola interior

La vida es un gran baile,
y el mundo es un salón.

(YO, QUE ERA UN SOLITARIO BAILANDO...)

Obras de teatro que jamás escribiré

Michael Jackson.

Eso es todo lo que tengo que decir.

(IT'S BLACK? IT'S WHITE? YEAH, YEAH, YEAH)

Cosas que nos hacen hombres

Hablaba por teléfono afuera del edificio del periódico, para tomar aire distinto, que no respiraran las muchas bestias y las varias personas inocentes de este diario. Caminaba de un lado a otro. Uno camina de un lado a otro cuando habla por teléfono. Y entonces, una corcholata. La pateé. Rebotó en la pared blanca. La pateé de nuevo. Se alejó como si persiguiera el borde de la banqueta, que no parecía especialmente atractivo, dicho sea de paso, y la pateé de nuevo a la pared. Y entonces apareció a la altura de mi espinilla el agujero cubierto de PVC de un desagüe. Pateé la corcholata una vez más. Hoyo en uno. Chuza. Gol. Touchdown. Volteé hacia el cielo y estaba gris, pero me celebraba. Pasó una Ram Charger negra conducida por alguien que seguro se dedica al narcotráfico en gran escala o lo planea para el corto plazo o lo sueña babeando, y me festejaba. Los de los tacos de barbacoa elevaron en mi honor sus platos y vasos de consomé. En ese momento, fui un hombre.

Luego volví al celular, al empleo, al negociar y pedir y ordenar y rogar y aguantar y aguantar y aguantar.

Y escribí este miserable y muy marica post.

(QUÉ PENA, CARAY)

Jornada Nocturna

Leerlo en www.jornadanocturna.blogspot.com

(SOBRES Y ZAS)

Preguntas al aire

¿y si tengo que morirme?
¿si mi corazón no aguanta?
¿si revienta mi estómago?
¿si el cerebro me estalla?
¿si mis ojos se licúan?
¿si las manos se me desmoronan?
¿si las piernas se me hacen atole?
¿si la piel se me destiñe?
¿si se cae mi cabello?

(ET AL...)

Esto es hacerse bolas

A la Miss South Carolina en el Miss Teen USA 2007 se le hizo bolas el engrudo, como ya sabe la mitad de los usuarios de YouTube. Lo que no sabe nadie es qué fue exactamente lo que quiso decir. Al que lo resuelva, un premio de parte de este blog.

Por si no le entienden (es decir, a lo que dice):

“I personally believe that U.S. Americans are unable to do so because, uhm, some people out there in our nation don’t have maps and, uh, I believe that our, ah, education like such as, uh, South Africa, and, uh, the Iraq, everywhere like such as, and I believe that they should, uh, our education over here in the US should help the US, uh, should help South Africa, it should help the Iraq and the Asian countries so we will be able to build up our future... for us.”


(OR MAYBE WE SHOULD HELP THE IRAK O THE SOUTH AFRICA?)

¡Miau!

¡Amor de amores! ¡Qué lindo y remolón! ¿Quén quelle al minino? ¿Quén lo quelle?

(MEOOOOOOOOW!)

Al otro lado, Owen, de la nube negra

Imposible no querer a Owen Wilson. Qué razones tuvo, él las sabe. Que las sufra menos en adelante, ojalá.

Pero anda, espabílate, Owen. Te veremos pronto otra vez con Wes Anderson y no queremos que te mueras antes. Queremos quererte, cabrón.

No te nos mueras todavía.

(AL OTRO LADO DE LOS APAGONES, AL OTRO LADO DE LA LUNA EN QUIEBRA)

Más del Poeta

De una vez, porque no sé dónde conseguiré luego este libro, si no en la biblioteca del ITESO, a donde debo devolverlo, gasp, mañana; las obscenas cursivas son obscenamente mías:

En el momento de la despedida,
cuando uno debe separarse de un amigo, de un sitio,
de repente cuán grande es la pérdida de lo que amábamos.
cuánto lamentamos lo que destruimos.
Hasta echamos de menos lo que no valorábamos,
hasta nos lamentamos de los crímenes que no cometimos,
queremos irnos y queremos quedarnos.
Las gemelas mitades del corazón se retuercen desunidas,
y somos desgarrados, como entre furiosos caballos,
por contradicciones, indecisiones, discordias...

(AY, STRINDBERG)

Yo no entiendo la vida, nomás no

En el periódico las cosas son lamentables por el asunto del fondo de ahorro. Y por otros. Hay bastante trabajo que hacer y poco tiempo y poco personal para hacerlo (pero hay que hacerlo, según parece). Tengo tres días sin ensayar Julia, necesitaba descanso, y deseo que salga muy bien. Ensayo Rent sólo una sexta parte que los demás, y aun así quiero que salga muy bien. Sobre todo, por encima, de todo, querría tener tiempo para y ganas de escribir.

¿Qué me está pasando?

Reproduzco las palabras del Poeta en Sueños, de Strindberg, según la versión de Ingmar Bergman (¡qué libro para hallarse en una biblioteca!):

Sucia está la tierra.
Buena no es la vida.
Malos no son los hombres.
Buenos tampoco.
Viven como pueden,
día a día y al día.
Los hijos del polvo en el polvo deben vagar.
Nacidos del polvo,
al polvo regresan.
Pies se les dieron para andar
pesadamente y no alas.
Sórdidos se han vuelto.
¿Es falta de ellos
o vuestra?

(¡VICTORIA!)

Tres cumpleañeros tres

Sean Connery, que no me importa. Tim Burton, a quien estrecharía la mano para prometerle estar en su fiesta, sin cumplirle. Y Fatih Akin, a quien rogaría que me invitara. Sólo tiene 34 años. Y ya hizo Gegen die wand.

Gegen die wand. ¿No la han visto? La tengo en casa. Pídanmela con reverencia.

(CAHIT AMA A SIBEL)

¿Cómo es que Brigitte Bardot estaba tan buena?

Quien diga que en los años sesenta la vida era peor, se olvida del rostro, la boca, el cabello, el fabuloso derriére, el porte portentoso de doña Brigitte. No me digan nunca cómo es hoy ella. Me perseguirá para siempre el recuerdo de una o dos de sus películas. Y metamos en el asunto al más viejo Aute:

"...y encima va el imbécil
a echar el resto con una menor
que está, además, no veas,
como en sus años mozos la Bardot...
Y pasa lo que pasa:
que el alma pide marcha
y el palo no lo aguanta el corazón...".

(YOMI)

Aute, el muy curioso

Nunca he entendido bien a bien qué clase de música le interesa hacer, porque sus canciones son siempre distintas. Me gusta, sí, pero tampoco me queda claro por qué. Está ese nivel de cursilería azotada que persigue la poesía y se queda algo lejos, más bien por los terrenos del desangramiento adolescente o los delirios eróticos de la tercera edad con energías. Está ese nivel de equivalencia con la fundamental repulsión que me produce el mariachi: me avergonzaría de que me oyeran cantarlo a voz en cuello, con una botella de tequila en una mano y un pistolón en la otra, pero ah qué aliviado y sin deuda de llantos me despertaría al día siguiente. Y está el amor puro: el viejo Luis Eduardo me es familiar desde la adolescencia, cuando él ya era viejo, y yo ya tarareaba, para mí, para mí nada más, sus cancioncitas, las viejas y las nuevas de por entonces.

No estoy demasiado feliz nunca con sus nuevos discos. El más reciente, y fui a verlo cantar al Diana, sonó para mí algo extraño. Pero sé que lo compraré y me aprenderé las letras, y luego las escucharé en el iPod con felicidad sincera. No sé recordar los inicios de mi vida en Guadalajara sin Slowly o sin Segundos fuera.

Hoy no he dejado de repetir este estribillo: "Lástima, Luis, porque esta noche no estará el Tony con toda la peña en casa de Eduardo...". Me lo sé desde que tengo 17 años. Ya tengo 27. He envejecido con Luis Eduardo. No sé si él es la mejor compañía para mi despeñarme por el barranco que lleva los 30; no sé si soy la clase de lazarillo que le empujaría útilmente la silla de ruedas.

Pero estamos juntos.

Supongo.

O no.

(DESESPERADO, DESESPERADO, DESESPERADO, DESESPERADO, OH)

Stitch, tan auténtico

Nadie como él ha estado tan correctamente necesitado de cariño. Snif.

(CUTE AND FLUFFY! Y NO SE DIGA MÁS!)

It's a magical world, Hobbes, ol' buddy...

Let's go exploring!

(SNIF)

Hoy ensayamos todo lo de Julia por primera vez

Fue un ensayo curioso: decidí concentrarme en la línea de acción, y resultó: vi cuál es su lógica, vi cómo debe proceder, vi hacia dónde debe fluir. Vi mis fallas, vi muchas de mis fallas y seguro no he visto ni la mitad. Un actor es una máquina deficiente que corrige el ensamblaje de sus engranes uno a la vez, diente por diente.

Bueno: me toca revisar toooooda la máquina.

Tengo mucha chamba por delante.

Tania sigue algo desesperada. Vera está inquieta. Marcos se lo toma con una calma que debe ser falsa, porque parece el único ecuánime en nuestro pequeño grupo.

Seguro que él también enloquece pronto.

Ja.

Muajá.

Muajajajáá.

(MUAJAAAÁÁÁÁÁÁHAJJÁÁÁÁAAHAHAÁÁÁJAAAAAÁÁÁÁ!!!)

Otros montan Julia, en Colombia

El Tiempo de Colombia da cuenta de un montaje que se estrenó este mes.

En la reseña, los teatreros hablan como hablan los teatreros: con una pasión que suena a candidez, o a estupidez, o a delirio senil, o a capricho de niños, o a amor, amor puro.

No soy responsable de que el reportero haya decidido escribirla tan cortita.

(¡TODO EL AMOR!)

Recado para Clío, Joaquín y Matilda

Apúrense a venir.

Los quiero mucho.

(JI)

Puerco araña, puerco araña

Sencillamente genial.

Entiendo que la letra entera en español dice:

Puerco araña,
puerco araña,
al mal ataca con su telaraña,
su colita retorcida,
da besitos con su trompita,
miraaa
es el puerco araña.

(HOMERO ES EL REY)

Leni Riefenstahl

La señora habría cumplido hoy 105 años de edad, pero son demasiados, así que se murió a los 101, en 2003. Todo el mundo sabe que fue la cineasta oficial del régimen de Hitler. Yo no sé cuántos han visto esa pequeña locura que es El triunfo de la voluntad, cuyo título ya rezuma gloria suficiente; y yo no sé cuántos de ésos han sentido al mismo tiempo náuseas con fascinación.

Lo que sea. La mujer era hermosa de joven. Y habrá quien se acuerde hoy de ella. Qué curioso: recordar a aquellos a quienes querríamos que el olvido se tragara siempre. Porque es imposible olvidar del todo. Es imposible olvidarlo todo. El olvido no existe.

(NI UNA MÁS)

Este tipo debe ser tonto

O muy exigente. Quién sabe. Caras vemos. O lo que sea. Pero yo siempre veo retos donde los otros ven fracasos.

Digo yo...

(YO SOY UN ENCENDEDOR!)

Jurassic Park IV

Me da como hueva, ¿no?

Chale.

(LAURA DERN!!!)

Mi compsognathus está más bonito que el tuyo

Curioso. Anoche vi Jurassic Park II, que no me gustó mucho que digamos aunque me gustó algo. Había un malo que se perdía en la selva y era atacado por una manada —¿parvada?— de compsognathus, que lo asediaban hasta que, cansado, caía al suelo. Deliberé para mí mismo si los compsognathus serían depredadores de grupo y si tendrían fuerza o velocidad suficientes para un ataque de esa naturaleza. Recordé las dimensiones de los huesos de los fósiles y la curiosa disposición de su cadera —muy atractiva para los fans del orden ornitisquia— y decidí, finalmente, que en todo caso serían veloces corredores, quizá poco fuertes, pero finalmente veloces corredores.

En Jurassic Park había una manada —¿parvada, oh, vamos, una hermosa parvada?— de ornithomimus que luego era atacada por el fabuloso tiranosaurio. Ya me había hecho las mismas preguntas, pero hice cálculos para ornithomimus y determiné que, en todo caso, compsognathus sería más veloz.

Hoy, las noticias me dieron la razón.

De donde se deducen dos cosas:

1) Spielberg y Crichton tuvieron buenas ideas para ornitisquia, malas para saurisquia (¿por qué los estegosaurios usan así la cola?).

2) Soy un genio.

Si quieren enviar aplausos, los recibo por correo electrónico.

Gracias. Gracias.

(GRACIAS)

Resaca de la edición del martes

1) Resulta que pegarle a tu mujer no era causal de divorcio. Resulta que, si tu mujer te pegaba, tampoco era causal de divorcio. Había reglamentación penal para el asunto, pero requería un procedimiento penal. Ahora ya hay regulación civil. Me da gusto. Lean el diario de hoy: no les pondré links.

2) Una señora se volvió loca con la camioneta cuando fue a recoger a su hija. la escuela: atropelló a once personas y mató a dos: un bebé y una mujer embarazada. La expresión "deslindar responsabilidades" me complica demasiado: ¿de qué es ella responsable y de qué no? ¿Hay castigo suficiente y justo? ¿Se toma en cuenta su descuido, su estupidez, su miedo? ¿Es sólo una homicida? Y si lo es, ¿merece el castigo igual que el de otros homicidas? Yo sé que las respuestas son sencillas, pero es que no deberían ser sencillas. Y no: no les pondré links. Lean el diario de hoy.

Y ahora, empieza la edición del miércoles. A las 2, prueba de vestuario para Julia. El resto del día, trabajar, trabajar, trabajar.

No es que me queje. Es que es un lujo, pero creo que me vale.

(PÚH)

Los Osos son Jotos

Nos ganaron 27-24. No hay bronca. Si se ofrece, volveremos a hacerlos papilla en el Super Bowl que viene.

Snif.

(GO, COLTS!!!)

El viejo minotauro con un solo ojo

No he posteado porque he andado en chinga. Siento como si me hubieran agarrado a palos con el bate de Joe DiMaggio. Pero no: sólo tengo más trabajo, Julia sigue su marcha con un poco de fascinador sufrimiento (ya le di la navaja a Julia), y todo es pesado, complicado, difícil, ajetreado, sorpresivo y ponedor.

Extraño la calma. Ansío la destrucción. ¿Cómo era aquella oración que venía al principio de Hombre en llamas?

Bueno.

Aquí ando.

(WILL I LOSE MY DIGNITY?)

Chicago, Detroit, Cincinnatti

Son los rivales que le faltan a los Potros en la pretemporada. Mientras me aburro revisando el calendario de aquí al final de agosto, Vera se muere de tedio esperándome afuera del diario, en el carro. No quiere entrar, y ya hace una hora que debí haber salido.

Putas impresoras.

(YA!)

Jack Lemmon, Shirley Maclaine

Es que anoche vi El apartamento de Wilder. No les platicaré mi idea porque me la roban. Pero la verán pronto. Oh, sí.

Pienso dos cosas: ¿cómo es posible que hubiera en el mundo una mujer con un rostro tan lindo como el de Shirley Maclaine? ¿Cómo es posible que la vejez no le quitara la sonrisa, pero sí hiciera tan distinto el rostro del gran Jack Lemmon?

Espero preguntas en mi correo electrónico.

(AY, WILDER)

Otro cumpleañero

Fue Robert De Niro, quien tiene a bien ser mi actor favorito en Estados Unidos. No viene al caso si compite o no con otros actores en inglés, como el viejo Al Pacino, el gran Edward Norton, el increíble Cristian Bale, el conmovedor William Hurt o el siempre acertado Ben Kingsley; ni mucho menos es cuestión de discutir si es comparable a Tony Leung, o Asano Tadanobu, o el viejo y fallecidísimo Toshiro Mifune. O, ya hablando de muertos, James Stewart. ¿Jack Lemmon ya murió? Ah, en 2001. Es genial en El apartamento de Billy Wilder, sencillamente genial. Y en Somelike it hot de Billy Wilder. ¿Y Russell Crowe? ¿Y Johnny Depp?

No sigamos. Feliz cumpleaños, don Robert, y feliz cumpleaños, otra vez, a mi mamá.

Y otra cosa: no pongo link a Tony Leung porque todos deberían conocerlo. Es un dios, el cabrón.

Bye.

(BREVE PANTEÓN PARA MICHOACANOS REMISOS)

Cosas que no estoy haciendo

1) No estoy pasándolo bien de escuchar a los gritones de allá al fondo, que platican fabulosas majaderías con el tono de quien es experto en el tema.

2) No estoy ensayando en Rent. No estoy ensayando en Julia.

3) No estoy memorizando mis textos de Julia.

4) No estoy alimentándome sanamente.

5) No estoy camino a Manzanillo, para festejar a mi madre.

6) No estoy siendo feliz. No como tú, no como el que tienes al lado, no como la última que viste hoy. No estoy conforme. No estoy satisfecho. No estoy siendo feliz.

7) No estoy acordándome que no le he entregado el libro de Zagajewski a Arturo, y que se lo van a cobrar.

(NO HAY INCISO OCTAVO)

Mi madre cumplió años hoy

No les diré cuántos, pero sí les diré que más antes que después va a tener que enfrentarse al delicado momento de empezar a pensar en recogerse, de sentar la cabeza...

No, ella no. Tiene mejor sentido del humor que Joaquín y que mucha, mucha gente de su edad.

Albricias, madre.

(JAPI BÉRDEI TU YÚ)

Canciones para una jornada sin Tony, la diseñadora

1) Navidad sea ceeeeercaaaaaaaaaaa!

2) Quiénsacuántoa mericaaaaano, mericaaaaano, mericaaaaano.

3) Hey, you. Hey you. I don' like your girlfriend.

Y el descubrimiento de que Madonna sigue estando buenísima. Lástima de sus pies.

(VAMOS, PUES)

Auch

Ante cosas como éstas, y la impunidad en que medran los diputables y panistas y priistas y perredistas de mi país, vale más callar.

(AUCH. AUCH. AUCH)

Al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver

Lo redescubre uno llegando a los 30. Los viejos amigos fueron amigos antes, no ahora.

La vejez nos enseña a resignarnos con lo que somos y a olvidar —o, si somos débiles, a recordar— lo que fuimos.

Es así, carnal Arturo.

(...Y ME ESPERABA UNA RECIÉN CASADA QUE NO SE ACORDABA DE MÍ...)

El reloj de Ben 10

Un atribulado papá que yo conozco anda buscando un reloj de Ben 10. Si alguien sabe dónde comprarlo, supongo que aunque no convierta niños en héroes extraterrestres, avíseme al mail.

Es un padre. Así que urge.

(YO, EN MIS TIEMPOS, SÓLO QUERÍA TENER LA COLA DE LA PANTERA ROSA)

Nah...

Harry Potter rules, vampiros del mundo.

Aunque, en el fondo, prefiero la pequeña maravilla de despertarme y haberme encontrado con Música de camaleones al lado de mi almohada. Bendito Truman, caray.

(GATOS EN EL REFRI)

Ya hay gente que espera Rent!!!

En Ciclorama, alguien pregunta por boletos para Rent. Casi estoy por responderle: ¡invita a todo el mundo! ¡Yo te garantizo que los conseguirás!

Los venderán por Ticketmaster, por cierto. Pónganse al tiro.

Ay, qué nervios.

(BRRRRR...)

¿Tiene usted hijos panistas?

Anúncielos aquí. A ver si alguien se los compra, oiga. Pobre de usté.

Chingao.

(AYAY!)

Los panistas me caen mal

No todos. Pero la expresión "Me cae bien aunque sea panista" es excepcional en mi discurso cotidiano.

Si usted es panista y está leyendo este blog, sepa que yo le recomiendo que se vaya mucho al carajo.

Después me disculparé, dependiendo de quienes lo merezcan.

Y ustedes, so perredistas, priistas numerosos, ni se me emocionen.

(HORROR, HORROR)

Juan, Julia, Cristina

Diario de Juan:

"Hoy el ensayo estuvo sospechosamente bien. Prácticamente me dediqué a humillar a Julia. Pero me lanzó billetes a la cara y se burló de mí, diciéndome que, de casarse conmigo, lamentaría su apellido: 'Seré la señora Guardesa, la señora Mayordomo', me dijo.

"No me importa. No le he pegado sólo porque entró Cristina. Afortunadamente el director, Marcos, paró allí el ensayo. Que si no, me lanzo a callarla a Julia a bofetadas.

"He degollado un canarito en el tajo de la carne. Cristina me regañará por dejarle un cochinero, seguramente.

"Es tan ordenada.

"Me voy a dormir".

(SI HUBIERA APRENDIDO A MATAR POLLOS EN LUGAR DE DISPARAR CON EL REVÓLVER...)

Otro día, otro dólar

Comí carne en su jugo, vine al diario y descubrí que los de Extraños dejaron sus flyers en la recepción. Tiene que ser un súper estreno. Va a irles bien. Estrenan el 31. La semana anterior es la semana de Esperando a Godot.

Veremos si puedo verlas.

Canto mentalmente aquello de "Je-sus-walks, Je-sus-walks withme-withme-withme".

No es mi culpa.

(TARDE DE PERROS)

Juan lleva el cabello corto

A mí me parecía muy lógico. Hoy nos lo dijo Andrés David. Tania defendió mi cabellera, Marcos puso cara de que no había salvación, Vera lo lamentó hasta el bazo. Yo dije: "Estoy a las órdenes de mi director".

Supongo que hice puntos. O algo así.

El caso es que me cortaré el cabello pronto. Se aceptan sugerencias.

Ay.

(SUPER PUNK RULES)

Elvis

Era la onda. A veces creo que Stitch, imitándolo, es mejor. Pero Elvis tenía estilo.

Sin embargo, la celebración de su aniversario luctuoso me tiene sin cuidado.

(BABY, EN MEMPHIS, TENNESSEE)

Chicas famosas de ayer y hoy

Anel fue puta. ¿Ella? ¿Ella, que fue tormenta, que fue tornado?

(OH)

Dos canciones para las 9:00 pm, en un post escrito a las 9:30 pm

1) Find me and follow me, from corredor to factory...



2) El tema de Superman, de John Williams. Ese que se parece al de ET. De hecho, todo lo de John Williams se parece. Pero qué cool era Christopher Reeve como Superman. O no cool. No cool, propiamente dicho. Era Superman. Y Superman no es cool, propiamente dicho.



(KRIPTÓN ES UN MUÑECO...)

Dispérsame a tu hermana

Yo no sé qué sea la disperción de la nómina. Mucho menos sé qué significa "dispersión de la nómina". Cuando pretenden explicármelo, siento que se me dispersa bilis por todo el aparato digestivo. Antes de dispersar trancazos en el área de Nóminas de mi empleo, disperso este post.

Dios bendice el salario de nuestro trabajo. Los que me pagan son ateos e iconoclastas, caray.

(Y POR CIERTO: GRACIAS, PLANETA)

Canela

Acabo de enterarme que hay gente que se apellida Canela.

Pues todas mis felicitaciones.

(NICE)

John, Meryl y Al

En mi catálogo de las obras de teatro que nunca llegaré a escribir está una que he bautizado El caso John Cazale, y que merece todo mi amor y mi vergüenza, por la indolencia que me impide llevarla a cabo (la verdad es que ni siquiera estoy totalmente seguro acerca de qué trata). Está relacionada en algo con el récord cinematográfico de John Cazale: de cinco películas que hizo, las cinco son o buenas, o de plano buenísimas: The Godfather y The Godfather II, donde fue Fredo y fue imposible de olvidar; The deer hunter, Dog day afternoon y The conversation de Ford Coppola con Gene Hackman, Frederic Forrest y Harrison Ford. Y relacionada, mucho más, con el triángulo asombroso de amistades que formó, por un lado, con Al Pacino, y por otro, con quien sería su prometida, Meryl Streep. Justo falleció tras terminar The deer hunter, sin haberse casado con Meryl.


Sé que Meryl y John tuvieron una relación de casi dos años, antes que él falleciera. Alguna vez leí que fue un romance que comenzó con cierta rapidez, casi diríase amor a primera vista. Él era el amigo del alma de Al Pacino y, durante el periodo de su relación con Meryl, tengo entendido, su cercanía con Al se diluyó. Pero no sé cuánto: no sé cuánto.


Es, de cualquier modo, curiosón: ¿por qué Meryl y Al no tienen película juntos? ¿No ha habido oportunidad? ¿Nunca los invitaron a trabajar en un mismo proyecto? ¿Lo hicieron, pero fuera del cine? ¿Se hablan? ¿Son amigos entre sí? ¿Qué han dicho el uno del otro?



Mientras pienso en la obra, alguien, por favor, deme un norte: ¿algún libro, biografía, ensayo, revisión filmográfica, sobre John?

Gracias.

(HOY SÍ PUSE BIEN MUCHAS FOTOS)

Mi (presunto) avatar de Los Simpson

No me le parezco mucho.

Pero bueno...

(LA BOCA ASÍ... LOS OJOS MÁS ASÍ...)

Canciones para empezar la tarde

1) I caaaan't coooontroooool (control your temper) myyyyy deeeestiiiiny (she doesn't seee), I trust myyyy souuul (who says that theeeere's a souuul), my only souuul, it's just tooo beeeeee (just let me be).

2) Lala. Lala. ¿Lala? ¡Lala! La-la. Laaaala. Llllllll ala. Laaaaahlaaaaah.

3) Piruetas de bufón, toreros de salón, amor de garrafón, dame, dame música, idiota, y zumo de neón contra la depresión: ¡todos se miran, nananadie se toca!

Gracias.

(¡DE PRONTO, ALGUNA TARDE...!)

Obsesos célebres

El Oscar Guy ha hecho reseñas de todas sus películas favoritas entre aquéllas ganadoras del Oscar. De repente pienso si todos los cinéfilos serán obsesos a crear sus propias bases de datos que les ayuden a ascender en la competencia por poseer información de perturbadoras trivias. Yo, ya lo he dicho antes, enlisto todas las películas que veo. Lo hago porque empecé en 2000, cuando sabía que saldría El Señor de los Anillos (la mejor película de esta galaxia), y quería dejar constancia de cómo ya confiaba que sería la mejor (huelga decir que no hay quien me haga cambiar de opinión). No he podido parar desde entonces.

Hay de loquitos a loquitos. Yo no estoy entre los peores.

Si alguien lo duda, escríbame.

(BYE)

Norma Shearer era megasexy

Lo prueba esta galería, que no busqué, sino que se me apareció. Y no me quejo. No me quejo.

(WOW)

El final de Harry Potter

Alguien se lo ha arruinado a Ana. Quien ose hacerme lo mismo, sepa que mi venganza será cruel, prolongada, fría e inolvidable.

De veras.

De veras.

(CRUCI...! EJEM...)

No posteo ahora. Cambio.

Quiero postear, pero me sale espuma. Quiero decir que tengo chamba.

Bye.

(YO NO LEÍ ESA MADRE)

Dios, David

Y éste no es que me guste. Pero de que es difícil dejar de verlo, es difícil.

(BUT I'LL BE THERE FOR YOU, U-HU, AS THE WORLD FALLS DOWN)

Dios, Bette

Ella era tan hermosa.

(EYES)

To kill a mockingbird y otros anhelos

Más me gusta To kill a mockingbird. Prefiero al finísimo Gregory Peck.

Hoy le prestaron a Vera la novela de Harper Lee. Hoy le mandé a Kuma Dos crímenes de Ibargüengoitia. Me devolvió Estas ruinas... con sonrisa de felicidad. Le mandamos Maten al león a Ana.

A mí, más recientemente, me prestaron, ejem, It, de Stephen King.

Yo lo que quiero es terminar el libro de Raúl Serrano. Y abrir ya mi viejísimo saldo de Las correciones de Franzen. Y ver Ran, de Kurosawa. Y no perderme el estreno del Esperando a Godot de Sara Isabel y Blanca y Mónica. Pero ese fin de semana trabajo.

Vengo de seis meses de descanso del empleo y ya necesito tiempo libre, caray.

(DESCANSO ESTE FIN, AL MENOS)

Notorious

Busco Notorious en la ciudad. En la biblioteca del ITESO la tienen prestada, prestada, prestada... Soto me recomienda Video Diversión, que tiene una fama que sus empleados no saben defender: el tipo que revisa el catálogo me dijo que Cary Grant no existe...

Empiezo a asustarme, pero Cary Grant, según las web del planeta, sí existe. Existió, al menos.

Si alguien tiene una noticia en contrario, haga el favor de hacérmela llegar. Mientras tanto, un aviso: si tiene que ir a Video Diversión, llévese su propio catálogo.

(YRCH)

Y por cierto

Un lector me pide mis direcciones de correo electrónico. Pregunto yo: ¿para qué? ¿Me escribirán a las tres?

Adoro el correo electrónico, por lo demás. El correo, en todas sus presentaciones. Escríbanme mucho y díganme cosas amables. Por estos días, en que los amigos son escasos, y los mejores de ellos están algo ocupados, escríbanme.

ivangonzalezvega@gmail.com
feyita3@hotmail.com
ay_dolores@yahoo.com

La verdad es que mis amigos, los buenos, siguen cerca. No puedo yo quejarme. Y, si puedo, lo hago por puro placer. Lamentarme es uno de los pocos derechos que la vida de empleado no me quitará jamás. Y al teatro le encanta que me duela de todo.

Ay, ya.

(¿CURSI, EL NIÑO?)

El espacio de mi mail

Yo creo que tengo 250 mb en Hotmail, el obvio giga más fracción de GMail y el espacio que ya nunca mido de Yahoo Mail. Nunca uso las tres cuentas. Lo que hago es administrarme para que mi mensajería llegue al menos a dos de mis direcciones, de modo que, si algún servicio falla, el otro me salve. Supongo que contribuyo a la saturación de espacios en Internet.

¿Internet tiene espacio infinito? ¿Se multiplica a sí mismo? ¿No termina nunca?

Si sirve de algo, puedo ceder mi espacio libre. Pero, si Yahoo Mail está por cometer locuras que le hacen a uno preguntarse: ¿para qué?, pues ni nos preocupemos.

(Y LOS ATTACHMENTS SON MUY LENTOS!!!)

Muérase usted de risa

Y si le da coraje que yo me burle de cosas como esto, que le dé: a mí ni me importa.

(HAY QUE JER JOPENCO...)

¿Y de aquí saldrá algo en claro?

Los Potros le pisotearon el peludo trasero a los Osos en el Súper Tazón. Díganme que no fue asunto de suerte, porque este lunes van al segundo partido de pretemporada.

Tiemblo. Tiemblo bastante.

(GROAR)

Adam Zagajewski

Arturo lo descubrió en la biblioteca del ITESO, donde yo, además, descubrí Sueños, de Strindberg, en la versión del montaje que hizo Ingmar Bergman. Cosa que, de tan sueca, es asombrosa. Pero Zagajewski es...

...

¿Recuerdan aquel comentario de Auden sobre El Señor de los Anillos, "este libro es como un relámpago en un cielo claro"? Pues lo que tiene de iluminada la comparación: hacerla más luminosa, sincera, adolorida como una historia de antepasados sin venganza, inocente como un niño que hubiera nacido ayer y hoy poseyera inteligencia suficiente para hablar de lo que mira, y que tuviera los ojos muy grandes.

Aquí, aquí y aquí se habla de don Zagajewski. Yo pirateo un poema de Tierra de fuego, publicado, a los dioses gracias, por El Acantilado (...y por cierto...).

Busca
Volví a la ciudad
donde fui niño
y adolescente y un viejo de treinta años.
La ciudad me recibió con indiferencia,
los megáfonos de sus calles murmuraban:
¿no ves que el fuego todavía arde?,
¿no oyes el estrépito de las llamas?
Vete.
Busca en otro lugar.
Busca.
Busca la verdadera patria.

Debe estar carísimo, pero búsquenlo ya.

(PALMERAS)

A ti, que lees este blog, te gustaban estos tíos

No te hagas. Los amabas. Los amabas.

No te rías. No te enojes. No digas "ay, qué flojera".

A ti, oh lector, te gustaba Locomía.

(DISCO, IBIZA, ¿AH, VERDAD?)

El teatro de septiembre

La cosa es que viene Extraños, que iré a ver; Esperando a Godot de Sara Isabel con Mónica, quien me asombra, y Blanca, a quien mataría a puros abrazos; y Dakota, que nunca vi, y la cosa es que quiero verla y ver a Gil. Todo lo trae la cartelera de la UdeG, junto con el reaviso de Loco amor, que no se ha terminado. Y son sólo algunas.

¿Es lo mejor del teatro que hay en Guadalajara? No. Pero sí es de lo más interesante. Al menos se hace atractivo porque hay publicidad constante, gracias a la feria de la Universidad. La Universidad producirá Rent, no sé si ya se los dije. Y eso del dinero es algo serio.

Como sea: yo necesito tener tiempo libre para ir al teatro. Y tiempo libre es algo que no hay. No así nomás.

Llorar.

(LLORAR MÁS)

De la reseña del NYT

Me remito a la misma reseña que linqueé antes. Y el verbo linquear no existe, y no me importa:

"...transmitting the play's power isn't a matter of persuasively establishing the naturalistic atmosphere and surface conflicts. Although it depicts the bitter aftermath of a liaison between members of separate classes, and explores dueling ideas about the balance of power between men and women, and sex and love, "Miss Julie" isn't simply a play about the constrictions of class, or even of sex, but about the deeper conflict between the human soul and the physical body it must inhabit.

"Strindberg is depicting the spirit at war with the needs of the flesh, as well as the evolving human being in natural rebellion against the constraints of civilized society. If this struggle doesn't emerge, the aspects of the play that no longer speak to us are likely to impede our engagement with it: the antiquated notion of sex as a fatal transgression, of class as an inescapable prison. Out goes the baby with the bathwater [...]".

Si no saben inglés, mejor para mí: estoy aterrado, empavorecido, asustadísimo. De hecho, sólo leer cosas como eso hace que tiemble como un niño, que me sobresalte como un caballo asustadizo.

Ay. Ay. Ay.

(PERO EL DÍA QUE ALCANCE LA PRIMERA RAMA...)

La señorita Julia y el pánico

Yo no sé Vera, Marcos y Tania, pero estoy que todos los demonios de Strindberg me llevan de miedo. Julia está resultando difícil, muy difícil. Nos queda más de un mes de ensayos y tenemos trazada prácticamente dos terceras partes de la obra. Y no me sale. Si a estos pobres incautos, pero neoyorquinísimos, les fue como les fue, imagínense lo que un buen reseñista de teatro haría conmigo, verde, torpe, simple, desordenado.

Me dice Vera que yo no he perdido mis ganas de meterle corazón a mi trabajo. Espero que sea suficiente. Porque, parece, no tengo mucho más.

(EL DE LA AUTOESTIMA BAJA SOY YO. NI ME DEN LATA)

Henry Fonda

Se cumplen 25 años de su muerte. Este álbum de El Mundo está bastante lindo. Yo lo que puedo decir es que el viejo era un auténtico enorme gran viejo buen perro.

Snif.

(LEARNING)

Emilio, Emilio, Emilio...

¿Hay que ser panista para ser como Emilio? No lo creo, pero ayuda muchísimo. Por lo pronto, si es usted un hipocritazo, un repulsivo experto en el discurso de quien se mueve en morales múltiples, un tan molesto personaje público, siéntase cerca de esta clase de maravillas.

(UNOS LEEN LA BIBLIA, OTROS ORGANIZAN ORGÍAS Y FRANCACHELAS...)

It sucks to be me...

Avenue Q me gusta. ¿Algún día, oh Mauricio, en Guadalajara?

Yo quiero cantarlo...

(AND REMEMBER: INTERNET IS FOR PORN!)

Dicho por un borracho con canas

"¿Tú crees que a mi edad me duela hacerme transgénero?".

Que conste que lo oí y no me reí.

(EJEM)

Qué pedo con los Potros

Perdieron con los apestosísimos Vaqueros de Dallas, en pretemporada. ¿No es para dar pena?

Chicos: ayúdennos a humillar de nuevo a los Patriotas y cosas así. ¡Una buena temporada, hombre!

Por cierto: mi hermana y Scott van a verlos en el RCA contra los Leones de Detroit. No es nada atractivo el rival, pero, admitámoslo: verlos en el RCA es otra onda.

(GO, COLTS!!!)

Homenaje al Post Desconocido

Siempre se me olvida lo que voy a postear, porque estoy en otras cosas. Es obvio, sobre todo si ando en medio de mi trabajo.

Dejo éste como homenaje al Post Desconocido. Todo nuestro respeto, compadre.

(LAGRIMITA PEQUEÑITA)

Cuestión de ciclos

Los amigos se pierden, supongo, cuando ya se han perdido.

(NI PEX)

Mañana, ensayo

¿Así que un criado será siempre un criado, eh, Juliecita?

Ñaca, ñaca.

(VOUS VOULE PLAISANTER, MADAM)

Joaquín III (y ya, ¿no?)

Dice Sonia que, por lo de Joaquín, ni me queje: mi padre terminará poniéndonos un cuarto con dos camas, fingiendo que ése era eso y su hijo, un caballero.

(LO DIGO DE HOMBRE A HOMBRE, DE MUJER A MUJER)

Joaquín II

Los boletos más caros cuestan 1,300. Luego hay unos de 1,000. Mi madre pagó 4,000 por ver a Luis Miguel una vez, allá ella. Pero, flaco: ¿te acuerdas de Guanajuato en el 95, cabrón?

(NINGUNA ZORRA VALE ESE DINERO...)

W

Los pleitos son horribles.

(SNIF)

Joaquín (con Serrat, puf)

No me gusta Serrat. Tampoco voy a despreciarlo. Pero a Joaquín esta vez sí lo veo, que hace mucho que no nos saludamos tan de cerca: 25 de octubre, día del cumpleaños de Amanda, mi hermana.

Viejo flaco: este año cumpliré la promesa del tequila, cabrón.

Se te quiere.

(Y EL GÜISQUI, SIN SODA)

Este tipo es cool

Y eso que jamás me ha importado un 007, pero Daniel Craig, bueno: ¡a patear traseros, tío!

(UN AÑO DE GIMNASIO Y ME PONDRÉ MEJOR QUE ESE GÜERO)

Macbeth ha asesinado el sueño

Vera: no se te olvide que tenemos pendiente terminar el Macbeth de Roman Polanski.

Vera: no se te olvide que debemos montar Macbeth antes de cumplir 35 años.

Vera: no se te olviden los diálogos de Macbeth que ya nos sabemos.

Vera: no se te olvide traerme las dagas ésas tan bonitas que siempre me andas recordando.

(THE DEED TO BE DONE)

Poesía para miércoles asalariado

"El pasado es una cuerda que va estirándose conforme uno envejece (hasta que se rompe, supongo, de pura tensión); y cuando algo la toca, vibra".

Yo escribí eso, hoy, en una charla de messenger.

Todavía no me lo perdono.

(DIRÍA "MÁTENLO" SI NO FUERA "MÁTENME")

Extraños

Vayan viendo un video promocional de Extraños. La cosa promete ponerse interesante. Digamos, y esto es oro molido en el mundillo del teatro tapatío, que dará de qué hablar.

(SÍ, YO LOS CONOZCO)

Para el horóscopo de un incrédulo

Acuariano del 26 de enero del 90, 21:00 horas, en Guadalajara.

¿Alguien se lo avienta? ¿Quién me asiste en la interpretación?

(EL CATETO DEL COSENO DE ESTE ASPECTO DE AQUÍ... ¿ESTO ES URANO O NEPTUNO?)

Astrólogo

Kuma no me cree que estudié astrología. La culpa la tuvo César, cuyo horóscopo era ten penoso como temible. Hice algunos para comer y no volveré a hacerlos, porque ni comía ni aprendía nada nuevo. Yo recomiendo ahora a la gente que busque algún motor de internet para calcular su carta astral: seguro que descubrirán mucho más de lo que yo, en crípticas interpretaciones, podría decirles.

Una amiga me dijo que yo podría escribir novelas a partir de cartas astrales, pero nunca hacer una interpretación de los horóscopos.

Nunca supe si eso era bueno o malo.

Y hasta ahora, nunca he escrito media novela.

(CAPRICORNIO ASCENDENTE ACUARIO CASI ASCENDENTE CAPRICORNIO CON EL VENUS EN MI CASA 1, Y QUÉ Y QUÉ)

Emilio

No puedo creerlo. Pero puedo creerlo. Los panistas son capaces de producir insultos cotidianos a la inteligencia de la gente de bien, y deciden hacerlo. Emilio está entre los peores.

Hablé con él hace algunos años. Ambos éramos más jóvenes. Él era presidente del PAN Jalisco y yo era un reportero bastante entusiasta, cualidades —hablo de los tres últimos nombres— que he perdido. Me dijo que los políticos "tenemos un gran reto por delante, estamos cargando un lastre que nosotros no creamos".

—¿Cómo convencer a los ciudadanos?

—Nada más con resultados. El discurso es bueno, pero, si la gente no ve resultados, no se va a poder hacer nada. No se trata de convencer con el discurso, sino de convencer a los ciudadanos.

Todo esto fue publicado en una entrevistita, el 12 de agosto de 2001, en Público.

Cada día, digo yo ahora, Emilio y la gente como él me sorprenden más.

(QUE NO MAME)

La señorita Julia, en octubre

Espérenme a que lo confirme, pero todo indica que estaremos en un teatro local los miércoles de octubre, a partir del día 10: ¡cuatro fechas! ¡Tres actores en escena! ¡Uno de ellos muerto de nervios, con la barba mal rasurada y efectivamente enamorado de la cocinera, que es su novia en la obra!

¡La señorita Julia, de Strindberg! ¡¡¡Y salgo yo!!!

(ENTRAN RISAS HISTÉRICAS, QUE SE EXTIENDEN POR MESES)

Alondra

No quiero postear. Estoy en el diario. Vera está siendo casteada para un papel protagónico en Rent. Desde el miércoles pasado he vuelto a ser un empleado. Julia sigue, como puede seguir. Marcos quiere tener preestrenos movidones en octubre. Paty me dice que quizá ella me pueda dar datos sobre otro teatro.

Alondra se fue.

La tristeza es un músculo, y apenas hay nada más penoso que llevarlo en el cuerpo: estamos obligados a ejercitarlo a diario, a veces con esta gravedad, a veces con la ridícula y elegante persistencia de la melancolía.

Esto es un tirón y un desgarre y un dolor, un dolor, un dolor.

Te quiero, Alondra.

(Y NO, NO TENGO NADA QUE COMENTAR)

Tony Leung en las manos de Ang Lee

La combinación es tan sospechosa como alentadora. Lust, caution. Ya lo veremos.

(PERO WONG KAR WAI ES TU PADRE, CHOW MO-WAN)

Las vidas de los otros

Vayan a verla. Y miren dentro de los ojos de este señor. Si pueden, no olviden nunca lo que vean.

(HAUPTMANN GERD WIESLER)

No me gustaba Antonioni

Pero se ha muerto. Y sólo quería dejar bien claro que no es mi culpa.

(BLOW UP, DAMN IT)

Hoy es el día

Se acabó mi descanso. Vuelvo al trabajo. La fórmula parece contradictoria: se acabó mi trabajo, debería decir, pero, ¿a qué vuelvo?

Como sea. Esta vida es una especie de adictivo terremoto cotidiano: revienta el suelo bajo tus pies, derriba sobre tu cabeza altos o modestos edificios, va abriendo grietas lentísimas en el subsuelo... y a ti te encanta.

A lo que sigue.

He ido a la iglesia, como siempre que mis supersticiones indican que es hora de decir "Oh, Dios misericordioso, tú que ignoras decididamente que soy holgazán, mentiroso, homicida y ruin y cruel y vil, gracias". Me levanté cuando empezaron los ritos fanáticos: detesto que un viejo gordo con el rostro de quien se siente orgulloso del empedrado de su estacionamiento y de su pequeño jardincito con pasto artificial me diga: siéntate, y que, si no me siento, considere que he pecado.

Pero la cosa me ha dado un poco de tranquilidad. Fueron seis meses de cosas magníficas. Algunas terribles, otras muy placenteras. Están Rent, y con ello Mauricio y Alondra y Bernardo y Kuma y su Ana y otros, y otros. Está Julia, y el hallazgo de dos nuevos compañeros en quienes puede confiarse. Rafa, y Tena, y Macbeth y Otelo y Titus y El mercader y Julio César y Romeo y Julieta y Shepard y O'Neill y Mamet. Y Vera. Y Vera. Y Vera.

Las tres de la tarde de ayer me cogieron en medio de dos ensayos, apresurado para comer porque era más importante estar en el teatro que estar bien alimentado, benditos fanatismos personales. En la ventanilla del auto me di cuenta que un niño me miraba y me escribió su nombre en el cristal, y yo escribí en el mío: "Monty". Porque era ésa la primera hora de la cuenta de 25: hoy, a las cuatro, mi vida que sería posible se habrá disuelto cuando dé vuelta a la izquierda, no a la derecha, y no cambie mi nombre ni me oculte hasta que el destino me alcance nuevamente o como sea que esas cosas se digan. O como sea que la película de Lee se me parezca.

Intentémoslo, pues:

Tratemos de entrar a la Muerte con los ojos abiertos.

Que venga lo que haya de venir.

(5.9 GRADOS RICHTER)

Johnny Depp

Yo no sé qué sea esto, pero Vera y sus demás fans tienen derecho a enterarse.

(AY, SPARROW)

Murió Ingmar Bergman

Yo no quería postear estos días. Pero ha muerto Ingmar Bergman. Un relámpago de tristeza me cruzó la cara y me apretó el corazón: ésta es la despedida para un Dead Clown siempre dedicado a mirar con tres ojos la Creación.

Honremos al teatro. Veamos sus cintas.

Te queremos, tío Ingmar.

(FANNY, ALEXANDER, YO)