Dependencia

Angustia de la sensación que experimenta quien cree que no puede tener lo que ya le pertenece.

(GRACIAS, GRACIAS)

Resulta que conocen a Van Zorn en

1. El laberinto americano.

2. Sothsayer.

3. En Aven Fénix no conocen a Van Zorn, pero sí dan clases de seducción. Es neta.

También resulta que una madre adoptiva mató a sus hijos y los congeló por meses, y que existe una portada de disco como ésta.

(TENGO SUEÑO)

El asco

Cada imagen, cada nueva noticia sobre Morelia, cada nombre de un muerto, y me asalta la indignación de quien se enfrenta al peor de los hallazgos: esto lo hacen seres humanos. Pero los videos con las declaraciones de los sospechosos de lanzar las granadas el 15 de septiembre me revuelven el estómago: una náusea inaudita ante la indiferencia que un hombre cualquiera puede esgrimir en forma permanente ante el universo que lo circunda. Me embarga el asco: el asco, el asco profundo contra cada muerte infligida en violencia, contra cada acto de comercio en contra de la vida, contra cada inocente al que alguien quiso simplemente quitarse del camino.



¡Justicia, caray! Éste no es mi mundo y, si lo es, entonces emplearé contra todo él este asco. ¡Justicia!

(¡RESISTE, MORELIA!)

Compromiso personal

Que sólo el amor alimente al teatro.

(+)

Miguel Córcega, pareja de Luisa Huertas

Fallecido el domingo, este martes fue sepultado el actor y director Miguel Córcega, dedicado principalmente a las telenovelas. Era pareja de la actriz Luisa Huertas, a quien conocí, recientemente, como mi maestra, en el Distrito Federal. No hace cinco semanas, ella estaba contándonos a los eleleutas acerca de cómo su hombre la había hecho feliz, resistiéndose a la muerte. Vale la pena tantísimo amor.

Todo el mundo se inclina ante el amor, Luisa. Que halles muy pronto paz.

Gracias por todo tu amor, por toda tu vida.

(PARA ESTO, PARA EL AMOR, HEMOS DESCUBIERTO LO QUE SOMOS: LA MUERTE ES COMO ES; SÓLO LOS HOMBRES CAMBIAMOS)

Murió Paul Newman

Hay una diferencia fundamental entre los actores que son famosos y los que son entrañables. Paul Newman es de estos últimos. Para haberlo apreciado hay que haberlo visto alguna vez, hermoso y arrogante, sospechosamente gringo y magnífico en cualquier momento. Debe haber sido un petardo, segurito. Pero tuvo una vida y ojalá que haya hecho en ella lo que quería. Porque la vida se tiene que acabar un día, para los demás y para uno mismo también.

Links: varios: 1, 2, 3, 4, 5 y 6.

Qué fantástica vida.

(+)

Posteando, que es gerundio

1. Cayeron tres sospechosos del atentado en Morelia. Yo digo: ¡justicia, gente de la PGR! ¡Justicia, jueces que vayan a encargarse del tema! ¡Justicia, autoridades de Michoacán, de Morelia y federales! ¡Dejen de jugar con la furia y la impotencia y la frustración y el miedo de miles de personas! ¡Alto a las detenciones falsas, al ejercicio de coger chivos expiatorios para tranquilizar las plazas que luego reagitarán narcos y policías! Si esto es un arresto con todas las de la ley, ¡justicia! ¡Hacer su trabajo y hacerlo bien, y restituirnos algo de la confianza que nos quitaron! ¡Justicia, por los ocho muertos, por las decenas de heridos y por los miles de lastimados en su vida diaria! ¡Justicia!

2. Detuvieron a un cuate que hacía manteca con perros robados. Aquí sí yo no tengo nada que decir, salvo: guácala. ¡Justicia para los perritos! ¡Justicia para sus dueños!

Y ya en serio: ¿qué, en este mundo, ni los perros ni la gente común y corriente podemos recibir algo de justicia, de vez en cuando?

Chingau.

(Y JUSTICIA PARA ESTOS SUJETOS, QUE, SI SON CULPABLES, MERECEN QUE LOS DESPELLEJEN Y LUEGO LOS ALIMENTEN CON SUS CUEROS, PERO MERECEN, TAMBIÉN, UN PROCESO PENAL JUSTÍSIMO)

Las locuras de un subtitulador (dos pelis que vi)

1. Remito a un artículo de Sheridan acerca de cómo se hace en México para poner títulos en español a las películas en otros idiomas: en este país, la gente es capaz de traducir "El Jamón Dejado" a Hamlet. Y ya me acostumbré. Pero, incluso así, no me explico la ausencia absoluta de tacto de quien, al subtitular la —por otro lado— insoportable Winter passing la subtituló Las locuras de papá. ¿Pistas? La deliciosa Zooey Deschanel —con esos ojos, habría sido toda una itesiana modelo— es una actriz equis en Nueva York, hija de dos importantísimos escritores: su madre ha muerto recién y con su padre, que vive en Michigan hasta bien lejotes, no se habla ni de loca. Pero le ofrecen dinero por sacarle material epistolar al padre, y va a buscarlo. La cinta, que sería una cosa tipo exploración-nostalgia-relación familiar-búsqueda de identidad-reconciliación-redención-el perdón es bien chido bien haya quien lo parió, no naufraga sino que, en punto a metáforas náuticas, es lo que podríamos llamar un submarino: jamás sale del agua y, cuando lo hace, no sirve para una chingada.


El papá en cuestión es Ed Harris, quien se apunta una peluca de profesor Memelowsky o Christopher Lloyd en Back to the future, y sus locuras consisten en que, destrozado por la muerte de su ex mujer, ha caído en un extravagante encierro tipo Salinger con whisky y violencia antifans, y se ha refugiado en el garaje de su casa, la que cuidan una hermosa inglesa veinteañera sin útero y Will Ferrell en plan Forrest Gump pero sin gracia. Dirige Mark el de Rent. La película es soporífera, pero el subtítulo invita a que a uno la vea, a ver si descubre qué estaba pensando el imbécil del subtitulador.

2. También vi el Satiricón de Fellini. Me habría gustado verlo entero, pero tengo unos días muy salvajitos en rutinas. Opino que prefiero al señor don Petronio, pero Fellini también está muy loco. Viva el teatro, carajo.

(MÁS CINE, CINE, CINE, MÁS CINE, POR FAVOR)

Johnny, hasta en la sopa

Hará a Jack Sparrow de nuevo en Los Piratas del Caribe 4. También contribuirá a la Alicia de Tim Burton. Medio mundo lo quiere para hacer al Acertijo. Estará en una animada de Gore Verbinski. Luego será don Quijote en una cinta de Terry Gilliam. Y, además, ¡saldrá en el Llanero Solitario! Pero como Tonto, el indio que acompaña al héroe.


(JAYO, SILVER!)

El Canaca se fue al cielo a amarrar angelitos como puercos

El Canaca, héroe de Youtube, pasó a mejor vida. Ya había conseguido sus 15 minutitos warholianos gracias al sistema de videos públicos y por culpa de la repugnante chamba de Televisa Guadalajara en El show de la Barandilla. La verdad es que no es de los grandes-grandes, yo lo llamaría un paladín del panteón, pero se ha ido.



¿Qué será de nosotros cuando se vayan La Tigresa del Oriente, Pedrito Ni Mergas o la Drama prairie dog? ¿O Dulce Sarahí Yo no choqué, me chocaron? ¿O, dios no lo quiera, Delfín Quishpe?

(¡A MÍ NO ME AMARRARON COMO PUERCO!)

Los demócratas tienen precio

José Luis Castellanos González debe estar pensando en muchas cosas esta noche. O avergonzándose de haber sido otro hombre igual a todos los demás, o festejando con un martini por ser un hombre único entre un montón de burócratas aburridos que no saben lo que es vivir la vida. Durante meses enfrentó a la partidocracia repulsiva que gobierna Jalisco, un estado en donde no mandan ni el gobernador del Partido Acción Nacional (PAN), ni los diputados panistas, ni los representantes o gobernantes de los partidos de oposición, que en realidad son sólo uno: el largamente corrompido Partido Revolucionario Institucional (PRI). Acá mandan dos o tres personas encabezadas por gente como Eduardo Castellanos, presidente del PAN en el estado, y sus aliados políticos, en difícil duelo diario con el gobernador y su grupo.

Durante meses, José Luis Castellanos se pronunció a favor de que el PAN, el PRI y todos los demás partidos dejaran de meter la mano en la dirección del principal órgano en materia electoral del estado, el Instituto Electoral. Como presidente del consejo del Instituto, se opuso a una reforma electoral diseñada por los partidos para aumentar el dinero público que éstos se agencian y para elegir a nuevos consejeros electorales, más fáciles de convencer y menos reticentes a las decisiones que benefician a los partidos por encima de los ciudadanos. Por ejemplo: después de la elección para gobernador en 2006, el PAN y el PRI debían ser sancionados por gastos excesivos en las campañas. No pagarán: se pasaron por el arco del triunfo al Instituto Electoral.

José Luis Castellanos dijo no: los partidos no deben decidir cómo se integra el consejo electoral, porque eso es tanto como permitir que los jugadores escojan al árbitro del juego. Es una condición fundamental de la democracia, dijo Castellanos, que los ciudadanos tengan un consejo electoral independiente y autónomo. Eso dijo, defendió la idea y durante varias semanas alimentó una polémica que consideramos sana para la salud del sistema electoral de Jalisco. Algo sacará de esto, pensamos todos; alguna tajada se llevará de oponerse a los partidos, pensamos. Pero, en el fondo, defiende un fin decente.

Ayer, José Luis Castellanos se rajó. Los partidos negociaron, por varios frentes, con los consejeros electorales, renuentes a dejar sus cargos. José Luis Castellanos aceptó un pago de seis milones de pesos por dejar su puesto como consejero presidente del Instituto Electoral del estado. Se fue y punto. Con eso, la reforma electoral buscada por los partidos procederá. Y sanseacabó el pleitito.

¿Qué dijo Castellanos? Dijo esto:

El avance de una democracia se mide por la fortaleza de la autoridad electoral. Las acciones que a últimas fechas se han dado, tendientes a distraer los trabajos de las autoridades electorales locales en diversas entidades federativas, son una muestra lamentable de la debilidad de nuestra democracia.

Y con eso dejó en claro que él nunca quiso, en realidad, contribuir a la fortaleza de nuestra débil democracia. Con eso dejó en claro que le interesaba poco la fortaleza de la autoridad electoral. Con eso dejó en claro que prefiere llevarse una buena tajada, a cobrar sólo lo que se merecía y defender un discurso con el que muchos estábamos de acuerdo, por más que supiéramos que en algo lo beneficiaría al final: nuestra democracia merece ser fuerte y, para ello, hay que salvarla de las garras sucias de los ambiciosos empresarios de los partidos políticos.

Castellanos dejó el barco. Se fue con su dinero y punto.

¿En quién confiar? Personalmente, los empresarios decentes no acaban de convencerme.

Esta noche sólo sirve para confirmar que, en este país, hoy todavía, los demócratas tienen un precio.

(AL CARAJO CON ÉL, PUES)

Leave the gun, bring the cannoli

Un bonito articulo en el sitio de CNN sobre El Padrino. Hoy, ¿quién duda de su gigantesca y tremebunda importancia? Yo mismo, niño de los 80, adulto apenas en este siglo, sé que no hay un proyecto cinematográfico mejor logrado en Hollywood y, quizá, ninguno mejor logrado en todo el cine.

Pero eso es mucho decir. Me conformaré con verlo una vez cada dos o tres meses. Por Marlon Brando. Por el genial James Caan. Por Diane Keaton dando cátedra a todas las jóvenes actrices del planeta, muy en la mejor tradición que luego refinarían señoras como Liv Ullman en las cintas de Ingmar Bergman. Por Robert Duvall, maravilloso. Por gente de todos los tamaños y de todos los estilos, derrochando un talento guiado por una dirección sensacional. Por el adorable y magistral John Cazale. Por Al Pacino, depuración cuidadosa de los mejores años de actuación en Hollywood.

Nomás por eso.

(THIS IS MY FAMILY, KAY; IT'S NOT ME)

La memoria me dio un sacudidón

A que no recuerda usted, lectora sorprendida, perplejo lector, Todo cambia cantada por Guadalupe Pineda.

A que no...



(¡¡¡YO SÍ!!!)

Para postear en una noche de tormenta y sueño

1. Hay una nueva campaña nacional para que todos vayamos y nos hagamos pruebas de detección de VIH/Sida. He dicho todos. He dicho vayamos. He dicho nos hagamos. Ahora bien: yo no dispongo de info clara sobre dónde y cuándo y cómo y a qué hora hacerse la prueba, pero lea usted el link que puse y verá que le salen ideas. Y, si le salen más dudas, entonces váyase aquí directito: la página del Coesida Jalisco con muchos domicilios, que es el estado donde yo vivo (lectores de otros puntos del orbe, hacer la tarea, y perdonarme).


2. Hoy, al anunciar que la economía de EU está en crisis grave, Bush ha puesto una de las caras de idiota más tremendas que se le conocen. Y eso es mucho.

3. Esta reseña crítica para Vicky Cristina Barcelona me dejó con unas ganas espectaculares de ver ya la cinta. ¡Don Woody: todos lo queremos!

4. Tolstói, al final, se aburría de lo que hoy más le celebramos. ¿Por qué no me suena raro?

5. Y la otra cosa es la gran crisis del Colisionador de Hadrones. Yo no podía explicarlo mejor que este articulista de Milenio: que se desconchinfló.

(SE DESCONCHINFLAN TOLSTÓI, EL COLISIONADOR, LA ECONOMÍA DE EU, LA JETA DE BUSH... QUE YO ME DESCONCHINFLE, NO ES EXTRAÑO... SE DESCONCHIIINFLAAAA, TODO SE DESCONCHIIIINFLAAAA...)

¿Las mejores atletas del mundo?

SI.com, un servicio de CNN, hizo el listado de las chicas que rifan en el deporte mundial. La mayoría son gringas de impresionantes récord olímpicos, recién conocidas gracias a Pekín 2008. Pero también está una sorprendente e irrebatible líder deportista joven: con sus 26 añitos, su vacunita en el brazo y su swing demoledor, la simpática Lorena Ochoa aparece en este listado. Yo no juego golf, pero, por Lorena, jugaba todo el día.


Me he enterado de esta lista por un post graciosísimo del Boing-Boing: la primera foto del ranking es ésta de Shawn Johnson donde aparecen unos dedos algo inquietantes. Solución al dilema: fotochopeo a lo bruto.

(GRRR!)

Tarde de Joaquín

Porque es real.



(GRACIAS, FLACO)

Palabras textuales

Un clásico en su elección 1089:

"Por favor, necesito urgentemente un diccionario de anónimos y sintónimos".

(DIOS DIOS DIOS DIOS DIOS)

Malos lectores

Cada tanto aparece la nota acerca de cuán poco leemos en México. La cifra más recientemente difundida sitúa el rango en 2.96 libros al año por cada mexicano. Dos punto noventa y seis.

Yo no me lo creo. Me parecen demasiados. ¿Por qué no se estipula que las escuelas pongan libros obligatorios por cada dos o tres meses? ¿A qué niño no le gsutaría leer La isla del tesoro o La flecha negra o Colmillo Blanco o Lord Jim o El maravilloso viaje de Nils Hölgerson o, caray, La cabaña del tío Tom o Las aventuras de Huckleberry Finn o la Antología de la literatura fantástica de Borges, Bioy y doña Silvina?

Cuando uno, de niño no ha leído esos libros, la verdad, da igual que lea otros veinte libros en el año. Pónganles la Biblia, siquiera, bien leída, libro por libro, capítulo a capítulo. A ver con qué cara se gradúan del sexto de primaria.

(CHINGAU)

Yo no, señor presidente

Mi amiga eleleuta, Dulce Anabel Barrón, de la mismísima Morelia (yo nací allí), envió un forward interesante. Un escritor moreliano, Sergio Monreal (me parece que lo conozco) (es este bato, fotografiado por el periódico donde yo trabajé hace algunos bastantitos añitos), leyó el siguiente texto, unos días después de los atentados de la noche del Grito en mi ciudad. Es pasmosamente claro, y coincido con él en la enorme mayoría de los puntos que toca. También es muy largo para lo que se espera de un post regular en Van Zorn, pero creo, lectora, lector, que vale la pena.

Me lo he encontrado ligado también en Laberinto de cantera, blog de título indiscutiblemente moreliano.

Quiero recordarte, lectora, lector, que Morelia no es una ciudad lejana a donde vives tú. Es tu ciudad, igualmente. Yo te pido que la defiendas, independientemente de que respondas o no al llamado del presidente Felipe Calderón.


Yo no, señor presidente
Morelia Michoacán, México, a 19 de septiembre de 2008.


Atendiendo a la pequeña parte que me corresponde del llamado a la unidad hecho por Felipe Calderón para todos y cada uno de los mexicanos el pasado 16 de septiembre, tras los atentados explosivos en el centro de nuestra ciudad, me permito alzar la palabra desde esta tribuna para declinar la invitación, expresando algunas de las razones que me llevan a ello.

No acudiré a su demanda, señor presidente. Yo no.

Porque en mi colonia hay una vecina que vende ropa usada, y desde hace meses tiene que pagar una cuota más elevada a sus proveedores de mercancía; proveedores nuevos, más exigentes, distintos, que monopolizan el mercado, a los que no se les puede decir no y cuyo nombre parece prohibido pronunciar.

Porque una alumna tiene un amigo, vendedor de cine de arte pirata en el Auditorio (ese monstruoso tianguis donde cada domingo, a espaldas del turismo, hace latir Morelia el corazón de sus verdaderos rostros), que cierto día y sin previo aviso se puso a rematar a diez pesos todas sus existencias, debido a que la concesión de puestos había pasado a ser prebenda de nuevos responsables, señores del quién vende, qué vende y a cuánto asciende la cuota a cubrir por vender. Responsables a los que resulta impensable contradecir si algún aprecio se le tiene a la propia vida.

Porque un antiguo conocido de mi madre, de visita por la capital michoacana hace un par de octubres, le confió que en algunas de las selectas fiestas privadas que coronan el glamour de la noche durante el Festival de Cine, sólo unas cuantas charolas van colmadas de copas de licor.

Porque mis alumnos bachilleres saben que, en caso de que mañana desapareciera la tiendita que a la vuelta de la escuela les oferta metanfetaminas, pasado mañana aparecería otra igual de próxima para sustituirla. Porque se ha vuelto común pagar por protección que no solicitaste. Porque en mi colonia (una de esas nuevas colonias de desecho con las que usted y los de su especie se jactan de volvernos propietarios, y en cuyos interiores el amor debe hacerse en silencio para no despertar a los niños de la casa de junto) hay padres de familia que graban con su celular los pleitos a golpes de sus hijas adolescentes contra compañeras de la secundaria.

Porque no hay habitante de Morelia que no posea al menos un par de anécdotas inmediatas como estas. Porque ello demuestra que el crimen organizado y sus devastadoras secuelas (económicas, sociales y culturales) no son una distante anomalía en cuyo camino los mexicanos de bien pueden tener la mala suerte de atravesarse, sino una cotidiana realidad más que palpable. Porque los sucesos del pasado 15 de septiembre no constituyen ninguna excepción, sino apenas un grotesco, indisimulable punto culminante de lo que aquí hace mucho se convirtió en norma.

Porque ante tales circunstancias, yo, como cualquier ciudadano que no habite Morelia con los ojos cerrados, sé que morir hecho pedazos por una granada también cabe mirarse como una variante piadosa de la atrocidad, pues al menos es breve.

Porque yo, al igual que todos los michoacanos, al igual que todos los mexicanos, me enfrento cotidianamente a la evidencia de que esa guerra que usted dice que le está ganando al crimen organizado, en realidad la está perdiendo. Y sé que si la está perdiendo hasta el punto en que la está perdiendo, sólo puede deberse a dos razones: a que no le interesa ganarla, o a que ganarla significa para usted y para mí dos cosas radicalmente distintas, si no es que definitivamente opuestas.

Porque el hecho de que afecte usted ante cámaras y micrófonos tanta acongojada indignación, tanta severidad consternada, de ninguna manera le impide aprovechar cada nuevo episodio de devastación e infamia para seguir reduciendo, con calculado esmero, la ya de por sí estrecha frontera que su discurso estableció desde el primer momento entre criminalidad y disidencia. Porque sin pudor alguno hace de la desesperación y el miedo instrumentos para caracterizar como delincuente a cuanto ciudadano se atreva a reivindicar su inalienable derecho a la justicia.

Porque la indignación y la rabia no nublan mi juicio hasta el punto de no entender lo que significa que el crimen organizado se haya atrevido a perpetrar un operativo terrorista en la ciudad donde usted nació, a pocas horas de que presidiera el desfile militar donde sería desplegado en privilegiada pasarela mediática el más significativo muestrario de la infraestructura destinada a combatirlo. Porque el hecho en sí mismo, más las secuelas que le han acompañado (La Familia demandando desagravio para el pueblo michoacano y comprometiéndose a proporcionárselo), evidencian la magnitud del poder real que en este momento detentan sus adversarios, a despecho de la hueca estrategia publicitaria que se empecina en presentárnoslos arrinconados, debilitados, socavados y a punto del definitivo derrumbe.

Porque la colombianización de nuestro país no fue nunca la hipótesis de un destino probable, sino el único escenario que el torpe proceder desde el inicio de su gestión podían precipitar. Porque no hacía falta ser politólogo para entender que si el enfrentamiento de primera línea entre el narco y la institucionalidad policiaca terminó por corromper de modo devastador e irreversible a tal institucionalidad (como cotidianamente comprobamos, por más que muden de nombre agencias y corporaciones), y por otorgarle a las organizaciones delictivas una afinada configuración parapoliciaca, la llana militarización del combate al narcotráfico terminaría tanto por minar la relativa impenetrabilidad de las fuerzas armadas en materia de infiltración y corrupción, como por ajustar la infraestructura organizativa, material y humana del crimen organizado en función de sus nuevos oponentes.

Porque la bravucona, monocorde entonación de sus mensajes, en los que demuestra no disponer de otro plan que el incremento de las mismas ineficaces medidas aplicadas hasta ahora, enmascara algo infinitamente más terrible que candidez o impotencia. Enmascara la decisión (suya y del proyecto de país que encabeza) de beneficiarse hasta donde sea posible con el actual estado de cosas, para seguir agudizando el inexorable adelgazamiento de las garantías políticas del ciudadano común, en vicaria invocación de su propio bien; enmascara la brutal imposición del franco autoritarismo, utilizando como coartada el combate contra la inseguridad. Y porque puestos en semejante contexto, siempre quedó perfectamente claro lo que para nosotros iba a significar su aseveración de que iba a usted a perseverar en el camino trazado sin importar las vidas humanas que costara.

Porque un análisis riguroso de nuestra clase política, nuestra institucionalidad y nuestra legalidad empresarial, revelaría hasta qué punto la élite de buenos mexicanos con los que usted me llama a ponerme hombro con hombro, deben su posición a la connivencia, el disimulo, la complicidad o la franca y abierta participación con las “fuerzas del mal”.

Porque mirarlo en sus giras al lado de los gobernadores de Puebla y de Oaxaca, independientemente del acatamiento a las convenciones del hacer político y de la vida republicana, me hacen entender que usted está dispuesto, como mínimo, a otorgarles el beneficio de una duda que ningún ciudadano con elemental sentido de la vergüenza puede consentirse. Y porque, sobre esa base, puedo imaginarme hasta dónde pueden llegar en materia de ilegalidad, barbarie, corrupción y delito, de acuerdo a los intereses creados del caso, tanto el beneficio de sus dudas como los costos de su obcecación.

Porque en manos suyas, palabras como Nación, República, Soberanía, Independencia, Democracia y Estado de Derecho dejan de ser términos con significación precisa, valor propio y fin en sí mismos, para convertirse en mero aderezo retórico, al servicio de una tendencia que, erigiendo el beneficio particular de unos cuantos como supremo rasero del sentido público, lo que hace es atentar por principio contra ellos.

Porque hoy por hoy, la institucionalidad en torno a la cual nos invita usted a agruparnos para hacer frente común, de ninguna manera representa los intereses ni del pueblo ni de la nación mexicanos.

Porque los argumentos que utilizara usted en su discurso del pasado miércoles (privilegio de intereses particulares o de grupo por encima del supremo interés de la Nación), para tipificar en confusa y tendenciosa urdimbre como traidores a la patria tanto a los miembros del crimen organizado como a cuantos en materia económica, social y política no piensan como usted, le vienen a la medida apenas se desentraña su cotidiano proceder como titular del ejecutivo federal, sus labores proselitistas para ofrecer al mejor postor los bienes y recursos del país, su empecinamiento por sacar adelante unas reformas estructurales encaminadas a canjear las garantías y conquistas del pueblo trabajador por oportunidades otorgadas a modo de dádiva por un orden empresarial voraz e inescrupuloso.

Porque usted quiere hacernos creer que la lucha debe ser contra el crimen organizado, y yo sé que la lucha es contra un México del que el crimen organizado y usted mismo no son sino facetas parciales.

Porque la ideología, en tanto definición reflexiva y crítica de nuestro ser en el mundo, no puede despacharse como una prescindible camiseta que uno se quita o se pone de acuerdo con esta o aquella coyuntura, sino que constituye la medida justa de las realidades posibles con que estamos dispuestos a comprometernos. Porque la política, en tanto construcción soberana de los lineamientos generales de nuestro espacio público, no refiere a ningún medio discrecional encaminado a la obtención de determinados beneficios particulares, sino a la acción que define y valida nuestra posición ante la historia.

Porque, dicho y precisado lo anterior, entro íntegramente en el grupo, tan censurable según sus palabras, de los que por razones ideológicas y políticas no están dispuestos a sumarse a esa lucha de usted y de quienes, compartiendo su envilecido horizonte ideológico y su mezquina concepción del hacer político, junto a usted luchan.

Porque cuando sus discursos pretenden reducir el crimen organizado a mero síntoma, no lo hacen por inocencia, ni por ignorancia ni por equivocación. Lo hacen porque forma usted parte de la misma enfermedad.



Por eso alzo la voz. Y desde esta tribuna manifiesto:

Yo no, señor presidente.

Yo no, señor gobernador.

Yo no, señor presidente municipal

Yo no, señores diputados.

Yo no, señores funcionarios.

Yo no, señores de los partidos políticos.

Yo no, señores del Consejo Coordinador Empresarial, de la Coparmex y de la Canacintra.

Yo no, señores de la Conferencia del Episcopado Mexicano.

Yo no, señores intelectuales.

Yo no, señores dueños de los monopolios informativos estatales y nacionales.

Yo no, a todos aquellos que junto a los arriba mencionados decidan firmar.

Conmigo no cuenten.


Atte.

C. Sergio J. Monreal


* Leído la noche del 19 de septiembre en la Escuela de Letras de la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo, durante la presentación del libro Las raíces del aire.

(¡NO TENGAS MIEDO!)

Vienen los Stone Temple Pilots

No los sigo. Me gustaban, como me gustaba el paquete de grupos alternativos en los noventa. Y recuerdo muy especialmente

Interstate love song



Plush



y la muy tristita, muy tristita Creep




(NO ERAN NIRVANA NI PEARL JAM, PERO ES JUSTO DECIR QUE TENÍAN LO SUYO)

Postear es un buen hábito: es mejor que fumar, comerse las uñas o hacerlo sin protección

1. Gael se siente triste por lo de Morelia. Pues qué bueno que lo dice: todos estamos igual, joven Gael, y que usted le recuerde a la gente que es bueno unirnos en la sensación colectiva me da bastante gusto.

2. Este señor escribe poesía. Me encontré con él por accidente, como todo en la red: le ha hecho un soneto a Joaquín que nada mal le viene. Qué bueno.


3. De esta maravillosa imagen, sin embargo, no he podido encontrar el post original. Pero la imagen es maravillosa. En el nombre del archivo dice, para mayor claridad: "Aplastamiento por elefante". Supongo que será un método de ejecución. Lástima: los elefantes nos merecen un poquito más de respeto y eso de que los compremos de verdugos no hace sino revelar nuestra repugnante facilidad por lo cruel. Mira tú: yo pensé que saldría de un libro de Rudyard Kipling o algo así.

4. En otro post del blog anterior, Desconectarse, una japonesa que vivía en un armario ajeno. Vieja jija.

(RENUNCIO: YA NO QUIERO TRABAJAR)

Dicho para animar a la gente del teatro y para animar mi pedagogía del teatro

Nunca hay poco espacio para el teatro: tu cuerpo es todo el espacio que necesitas.

(CASI QUIERO LLORAR)

Rafa

Rafa Garzaniti es uno de los profes de actuación que más feliz pueden hacer a un estudiante de actuación de mi tipo: novato, ingenuo, arrogante, altanero, pedante y bien necesitado de un sacudidón a las estructuras de todo tipo.

Por eso quiero a Rafa Garzaniti, mi profe.

Y está en Guadalajara dando ¡comedia del arte!

(YIJAJAY!)

Vuelvo a trabajar y ¿qué me encuentro?

A una elefanta muerta después de un momento de locura (¡eleleu!, ¿irían acosándola los tábanos?).

(POBRECITA)

Azul, aaaaaaaaaaazul...

...reteniendo en su lecho las sombras, esas sombras que besan y luego se van: una fotografía, una línea en la mano que quiere borrar...



(AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAZUL)

Dos notas de futbol antes del domingo de futbol cuando no veré futbol

Es que estoy en ensayos. Pero sépase:

1. Que en la NFL se mueve mucho dinero.

2. Que Roethlisberger es... bueno.

(GO, COLTS!!!)

Un hallazgo

Casi no se puede hacer nada en familia que resulte estético.

(GRACIAS)

Uriel, la víctima número 8

Un muchachito de 13 años, que ni la debía ni la temía, sufrió heridas tan graves en el atentado del 15 de septiembre en Morelia, que hoy murió. Uriel murió cinco días después. Si usted ha tenido 13 años alguna vez, o tiene familiares o amigos de 13 años de edad, o un hijo de 13 años de edad o cerca de ella, piense: los asesinos que lanzaron las granadas en nuestra Morelia mataron a un chico de esa edad. No tenía culpa de nada. No era un narco ni un zeta ni el hijo de un narco o un zeta. Era un chico, quizá odioso o quizá supersimpático, que pasaba por ahí. Ello fue todo su destino.

Que Uriel nos mire desde un sitio mejor, y nos inspire un poco de decencia civil para salvar a nuestras ciudades. Es nuestra obligación.

No tenga usted miedo. Sea fuerte.

(¡AGUANTA, MORELIA!)

La canción urgente de esta noche

Déjame que te cierre esta noche los ojos y mañana vendré con un cigarro a la cama. Porque no tengo más intenciones que seguir bebiendo de esta copa que no está tan rota. Quiero ser el único que te muerda la boca, quiero saber que la vida contigo no va a terminar...



(PORQUE SÍ, PORQUE SÍ, PORQUE SÍ!!!)

Hay tres detenidos

Si de verdad están involucrados, lo van a pasar muy mal. Si no lo están, los policías, a estas alturas, deben estar asegurándose de que se arrepientan de haber estado en el sitio incorrecto, a la hora incorrecta.

(¡AGUANTA, MORELIA!)

Asustados, ¿e incompetentes?

El Presidente de México nació en Morelia. Yo trabajé cerca de él alguna vez y lo conocí en un corto periodo de unas semanas, hace más de 13 años, y me pareció un tipo inteligente, simpático y entusiasta de buenas intenciones. No he vuelto a cruzar palabra con él en años. Me repugnó cómo fue jugando el juego de la contienda política panista, primero, y luego la contienda política nacional, en la elección donde finalmente sería votado Presidente. No podía creer que ganara. Yo no lo voté. Tampoco voté a ninguno de sus dos más cercanos rivales. En el fondo, me parece que era la opción viable menos peor de las tres que se nos presentaron en 2006.

El Presidente de México nació en Morelia. En mi país hay una especie de latente celo por atribuirse los logros de los paisanos: yo soy de Jalisco, como Rulfo y como Arreola; yo nací donde Pancho Villa; yo jugaba de chiquito en la misma cuadra que Cuuahtémoc Blanco. Los morelianos sintieron un prurito de pudor y admitieron, en 2006, que estaban algo contentos, no se hagan: el Presidente es moreliano. Algo cambia en la relación con tu presidente cuando resulta que vivía en colonias que conoces al dedillo, cuando resulta que sus condiscípulos son ahora tus compañeros de trabajo, cuando descubres que le gusta la misma comida típica que a ti cuando los presidentes anteriores ponían caras de asco ante nuestra cocina primitiva y olorosa.

El Presidente de México nació en Morelia. El 15 de septiembre en la noche, los atentados le cambiaron la cara al gobernador, Leonel Godoy (sí, también lo conocí). Demudado y envejecido de repente, Leonel luce en las fotos como si hubiera perdido la elección más importante de su vida. Fausto Vallejo ya fue alcalde antes de Morelia: algo debía saber sobre cómo girar órdenes a los policías locales, a los socorristas locales, a los bomberos locales, a los funcionarios públicos locales. Tiene tres años de experiencia extra respecto de todos los gobernantes michoacanos. También luce vencido. Lloraron, me dicen mis conocidos, estos días, desesperados porque no saben qué hacer. Y el Presidente fue ayer miércoles a Morelia y no lloró, pero puso el rostro de quien no va a ayudarte a sentir un poco de ánimo, el rostro de quien tiene un discurso preparado pero no vino a darte ánimos sino a demostrarte que está haciendo su trabajo, con memos y no con una palabra sincera.

El Presidente de México nació en Morelia. No sé qué haya sentido ayer, parado ante la plaza Melchor Ocampo, sembrada de vestigios de una explosión que le arrancó brazos y piernas y tripas y la vida inclusive y la paz para siempre a muchas personas. A demasiadas personas. Nunca estas canallas acciones lastiman a poca gente, aunque no lastimen a nadie. El Presidente no es un hombre de una presencia escénica poderosa: es un sujeto confiable y simpático, de apariencia eficaz e inteligente. Es difícil pensar que te miente. Pero ayer, al lado de su esposa y del gobernador que lloró, y al lado de una ofrenda floral y con un micrófono en la mano, no queríamos a un sujeto confiable, simpático, eficaz ni inteligente. Queríamos al Presidente: al jefe de todos los funcionarios de gobierno de este país, diciendo "Sí, haremos justicia", "Sí, los alcanzaremos y les aplicaremos todas y cada una de las leyes con todo su rigor, aunqune no tengamos por costumbre hacerlo normalmente", "Sí, nos pegaron, todos ustedes sienten miedo de salir a la calle, pero no tengan miedo y salgan y denuncien a los ladrones, a los mentirosos, a los corruptos, a los violadores, a los narcotraficantes, a los abusivos, a los asesinos". "Sí, ganaremos". "Sí, ganaremos". "Estamos en guerra", debió habernos dicho, para enfrentar, de una vez, al rostro del enemigo que nos atenaza. "Estamos en guerra, pero yo, el Presidente, les digo que ganaremos.

El Presidente de México nació en Morelia. Ayer ofreció aplicar toda la fuerza del Estado contra los criminales del 15 de septiembre. Su Estado es ridículo, no puedo confiar en él, me ha demostrado una y otra y otra vez que falla, que es negligente, que lo integran ladrones y empresarios cínicos. Su Estado no me sirve. Su Estado me da igual. Su Estado no sabe probar que va a salvarme. Quería ver a un hombre capaz de infundirle un poco de suspicaz valor a los burócratas decentes de la ciudad, para que ellos, a su vez, transmitieran un poco de valor a los morelianos. Con el trabajo normal, con la cotidianidad burócrata que nos dice: Están haciendo su chamba. Al menos hacen su chamba y, si la hacen bien, mi vida volverá a ser normal.

Pero yo no creo en su Estado. No puedo creer.

El Presidente de México nació en Morelia.

Jamás me he sentido tan avergonzado de ser su paisano.

(¡RESISTE, MORELIA!)

Chance y Miau

Un blog de un gato que tuvo una segunda oportunidad.

(PD: NO LO ESCRIBE EL GATO)

Luto y flores blancas

En el fondo, todos estamos de luto por Morelia. Pero, en el luto, no todo es muerte: morelianos han comenzado a pasar forwards y avisos para que este viernes, desde las 10:00 am, vayamos todos a depositar flores blancas, como ofrenda en memoria de las víctimas del 15 de septiembre, en la Plaza Melchor Ocampo, donde fueron cometidos los atentados. Insto a mis paisanos morelianos a que sigan esta recomendación: no servirá de nada sino para traernos, a muchos, un poquito de simple, humilde y muy sencillo alivio.

Aguanta, Morelia.

(¡NO TENGAS MIEDO!)

Risorse umane, escrita por un "capo di ridazione"

El signore Antonio Ortuño no come pasta italiana ni se presta para chistes que involucren las palabras mascalzone, tortellini o macarroni. Pero sí escribió, en buen castellano, una novela que usted debería haber leído ya, finalista del Premio Herralde de Novela en 2007 y editada en México bajo el sello Anagrama, Recursos humanos. Tal es su alcance, que ya llegó a Italia. Piú bellisimo, ¿e no, e má?

(¡A LEER!)

En nombre de Morelia, lectora, lector

Piensa, lectora, lector, que vives en una ciudad.

Piensa que esa ciudad tiene tu hogar, tus amigos, posiblemente tu familia, tus compañeros de trabajo, el hombre que te gusta, la mujer que te gusta. Tus bares, tus restaurantes, tus tiendas, tus cines, tus librerías, tu odiado transporte público, tu ruido, el angustioso escándalo de sobrevivir entre gente que se despedazaría si les dieras oportunidad pero que, contra todo pronóstico, se soporta, y admite que puede convivir, que pueden convivir, que te aceptan entre ellos.

Piensa que esa ciudad tiene algo así como un árbol que te produce una especial fascinación. De algún modo curioso, cada vez que pasas junto a él, o que lo recuerdas, dices para ti mismo: "Ése es un buen árbol".

Piensa que es la ciudad donde sales de noche con algo de miedo, pero con mucha curiosidad. Y caminas solo o con compañía, y decides: "Qué bueno es salir de noche".

Allí te venden cigarros y alcohol a deshoras. No seas hipócrita: lo has hecho. Y no podrías hacerlo igual en otra ciudad.

En esa ciudad donde vives está la gente que vive contigo. En esa ciudad podrían vivir tus hijos. O viven allí. En esa ciudad que tienes, que es tuya, que te pertenece, está toda tu vida o una parte enorme de ella.

Llevas tu ciudad contigo.


Piensa que a la gente de Morelia, este 15 de septiembre, le arrebataron, de un golpe, el derecho a vivir su ciudad. Una ciudad ridícula, desordenada, sucia, molesta, vulgar, llena de baches y de colonias nuevas que aparecen de un día para otro, donde convivir con las gasolineras es todo un arte, sobrevivir a los plantones es una obligación y donde no pasa un día sin que una combi amenace llevarte de corbata.

Pero también una ciudad de aromas frescos, entre piedra sana y tierra limpia y cielo saludable. Una ciudad de buenos cafés y asombrosos espectáculos de arte todo el año y bosques valientísimos que resisten en medio de una cuadra y otra. Una ciudad con una avenida que vale la pena caminar cuando la cierran a los autos y la abren a la gente. La ciudad que posee las rocas más hermosas de país. Una ciudad que tiene cerca dos o tres auténticos trozos del mismísimo Paraíso original (¿has ido, lectora, lector, a mirar mariposas?). Una ciudad desde la cual, de noche, se pueden ver las estrellas.

(Y esta vez, curiosamente, la ciudad con la mejor comida de todo el maldito planeta.)

Igual que tu ciudad, lectora, lector.


Piensa que esa ciudad es tu ciudad. Piensa que quieren quitártela. Con granadas de fragmentación o a tiros o con la más indignante corrupción que hemos vivido en años de malos gobiernos en este país. Piensa que esa ciudad es tu ciudad. Piensa que es tuya. Piensa que quieres seguir viviendo en ella y que mereces un poco de calma, un poco de paz, un poco de confianza. Un poco de buenas oportunidades para que un día, cuando el hombre que te gusta o la mujer que te gusta acceda, al fin, a dormir contigo y hacerte el amor, te deje un hijo o una hija y puedas criarlo o criarla felizmente, con dificultades pero felizmente, con muchas molestias pero felizmente al final, en esta ciudad. Sin que nadie le haga daño. Sin que nadie lastime a los que amas.

¿Por qué pueden obligarte a huir de ella? ¿Por qué van a echarte de tu hogar, de tus sitios favoritos, de tu desorden urbano, de tu gente, de tus amigos, de tu empleo?

Y ésa es la clave, lectora, lector:

No pueden.

No pueden echarte de tu ciudad. No pueden quitártela. No pueden arrebatártela y obligarte a andar por ahí, buscando otra.

No pueden hacerte sentir que todos tus años de trabajo duro, de incomodidades, de esfuerzos pequeños pero para ti relevantísimos, no tuvieron ningún sentido. Ésa es tu ciudad. No es de ellos: es tuya. No te la van a quitar: es tuya. Es la ciudad de tus hijos, la ciudad de tu gente. Es tuya.

Es la grosera y sucia ciudad que te tocó, pero es tuya. Y no te la van a quitar.

No me quitarán Guadalajara. No me quitarán Morelia. Ni siquiera permitiré que me quiten mi tan detestado Manzanillo. No me quitarán mi hogar ni los sitios donde desperdicio mi vida ridícula.

Ésta es mi ciudad. Y no van a quitármela.

Aguanta, Morelia. Aguanta, lectora, lector: tienes una ciudad que cuidar y confiamos, todos, en que vas a cuidarla.

No tengas miedo, lectora, lector.

No te dobles. No te encierres en casa, de miedo. No te dejes vencer. Es ahora cuando muestras que vas a defender lo que es tuyo. No estás y no estamos derrotados.


En nombre de Morelia y de cada una de nuestras horribles, amadas ciudades: no tengas miedo.

No tengas miedo.

(ESTAMOS JUNTOS EN ESTO)

Alejandra Guzmán

Pensemos en cosas que no sean Morelia aunque yo no puedo sacar mi cabeza de Morelia. Pensemos en Alejandra Guzmán. No se revuelva, lectora, lector: pensemos poquito en Alejandra Guzmán. ¿No tiene una voz sensacional y los mejores productores, que le encuentran canciones adecuadas para lucirla? ¿No es un gran producto del mundito de la música popular? Cuando yo era joven, mucho más joven, estaba enamorado de la mujer, con ese amor irredento que sólo se experimenta a los doce años de edad o al descubrir la generosa soledad de las noches sin sueño. Mi amor pasó, sí. Pero no pasó mi duda fundamental: ¿en qué idioma están escritas las canciones de Alejandra Guzmán?

Más joven, tenía como uno de mis discos de cabecera Flor de papel. Hoy he recordado una canción y he encontrado otra, que posteo acá abajo para vergüenza y tormento del mundo. Pero más me pasma descubrir una web con todas las letras de Flor de papel. Y recuerdo, por ejemplo, el pachecón tono españolado de La ciudad ardió:

La otra noche vigilaba la luna en la puerta de Alcalá, cuando un coche de color aceituna vino hacia mí y, antes de que frenara, ya estaban los Stones disparando rock...

O de Vivir contra corriente:

Regresa cuando el alba pide marcha mojada en alcohol con la voz raspando como piedra de lava. Inventar contratiempos: jefe, lo siento me encuentro fatal...

Aunque, por supuesto, nada como la impenetrable poesía de ese ensayo sobre la belleza masculina que es Hacer el amor con otro:

Los mechones de tu pelo negro crespo, tus caderas afiladas y escurridas, esa barba que raspaba como lija y tu sonrisa retorcida son lo mejor que hay en mi vida...

¿Caderas afiladas y escurridas?

Me miro en el espejo. Me sobran varios kilos, pero, en definitiva, soy incapaz de imaginar que un juego regular de caderas de hombre puedan ser calificadas como afiladas, por más ejercicio que su dueño haga, o escurridas, por más, gulp, que luzca su buen desarrollo frente a una chica más o menos enamoradita. Supongo que no entiendo mi idioma.

De allí que apenas me explique por qué, siendo, digámoslo rápido, tan estúpida la lírica de este disco, la recuerde entera.

Recuerdo con cierto gusto, por ejemplo, el filin solemne y concentrado que pone Alejandra Guzmán cuando deja salir ese chorrote de voz y canta Rosas rojas:

Flor de papel disolviéndose en la la lluvia, en la espuma de tus besos naufragué y hoy estoy en carne viva.

O en una estrofa que, con doce años (insisto), me resultaba dulcemente enigmática y ahora sólo me repele un poquitín:

Maldito amor, es un suicidio; tu semilla venenosa estrangula las ganas de vivir.

Pero, incluso recurriendo al factor de mi nostalgia, soy incapaz de admitir algunas de las frases más afortunadas de una canción que me intriga, Ángeles caídos, posterior al disco que me ocupa:

Me convirtió en estatua de sal y la salsa ardió con oraciones de puro amor.

O:

Frío como un Dios, duro de pelar, en un manantial de luz (¿aquí iría una coma?) distante profesor infexible que me enseñó a leer carne.

Podríamos discutir largamente qué tiene que hacer allí el manantial de luz, pero este post ya va siendo muy largo.

Dejo dos videos: Rosas rojas y Ángeles caídos.





Alejandra Guzmán canta con ganas.

Eso es mejor que nada.

(SI SOY TU CREACIÓN, NO PUEDES PERMITIR QUE ME DISUELVA)

Otro oso

Pensemos por un momento en cosas que no son Morelia, por más que yo no puedo dejar de pensar en Morelia. Pensemos que en Nuevo León la gente se encuentra osos negros cuando llega a su escuela para un día de clases normal. ¿No es hermoso?

(NO, NO LO ES: ESOS PINCHES ANIMALES SON CAPACES DE ARRANCARTE UNA MANO DE UNA MORDIDA) (PERO SON PADRÍSIMOS)

Es en serio

Nada de tener miedo. Que los cerdos que atacaron ayer a la gente en Morelia (gente como usted, lectora, lector, o como sus familiares, sus amigos o sus compañeros de trabajo, gente como usted) sepan que no les tenemos miedo. Este país nos ha costado muchísimo trabajo y está horrible-horrible, pero al menos es habitable y tenemos esperanzas de dejarlo un poco menos peor antes de colgar los tenis. Pues bien, si apreciamos en algo nuestra calma, nuestras casas, nuestra tele por cable, nuestros domingos con cine, nuestros conciertos, nuestras carnes asadas en el jardín, nuestras telenovelas, nuestras librerías, nuestros placeres mundanos y simples, ésta es la hora en que demostramos que somos capaces de defenderlos. No Tengamos Miedo.

Y que los puercos éstos chinguen a sus reputisísimas madres.

(NO TENEMOS MIEDO)

Oh, Megan, siempre tan romántica

"Mira, no soy una lesbiana. Sólo creo que todos los humanos nacen con la capacidad de sentir atracción por ambos sexos. Es decir, puedo imaginarme en una relación con una chica. Olivia Wilde es tan sexy que me hace querer estrangular un buey con mis propias manos. Es cautivadora. Y recientemente he estado obsesionada con Jenna Jameson, pero... oh, cielos".

La nota está por todos lados. Megan Fox salió en Transformers y se ganó para siempre mi admiración. O se la ganaron sus piernotas y sus ojos de, pues, película. Pero cualquiera que sea capaz de definir así lo sexy merece mi respeto. Yo por ti, Megan, estrangularía a todo un hato.

¡Grrroar!

Por cierto. La chica será la madre Teresa de Calcuta... en un filme de parodia.

(¡ÉCHENMEN MÁS BUEYES'N!)

Yo soy de Morelia

Y sépanlo todos:

NO TENGO MIEDO.

La gente de este país no tiene por qué acumular más miedo. No tengamos miedo. No nos dejemos doblar. No tengamos miedo.

Lectora, lector: ¡no tengas miedo! Somos menos idiotas que antes, somos menos brutos que antes, somos menos cavernícolas que antes y podemos construir mejores ciudades, mejores vecindades, mejores barrios, mejores formas de convivir y de no matarnos mientras compartimos servicios públicos, agua y comida, la calle y las escuelas de nuestros hijos.

No dejemos que estos hijos de puta nos metan miedo.

(NO TENGO MIEDO)

Atentado en Morelia

Algún grupo de hijos de puta, o dos hijos de puta sueltos, o uno solo, lanzó granadas de fragmentación esta noche en la calle en Morelia, a media ceremonia del Grito de Independencia, entre miles de personas que participaban del festejo regular. Me he enterado, en principio, que la gente que conozco en Morelia, que es mucha, está bien. Luego me he enterado que hay entre dos y cinco muertos, que hay dos o tres decenas de heridos, que hay muchísimo miedo y que el Desfile Cívico que debería celebrarse la mañana de este martes no se celebrará... aunque quién sabe porque, habiendo ocurrido esto todo no hace más de una hora, cerca de las 23:00 de Morelia (que es la hora del centro de México), los rumores son la norma, y el chisme es la regla.

Que esto se acabe, caray. Este país se nos despedaza. Hemos empezado a sufrir una época de miedo contra la gente. ¿Imitarán, otros peores, lo que unos hicieron hoy?

Dejen en paz a mi Morelia. Dejen en paz a mi país. Esto no está bien: mátense entre ustedes. No nos importa cuál entre ustedes es más poderoso. Dejen en paz a la gente. Éste es un país degenerado, decadente, inmaduro y equivocado. Pero aquí vive gente viva, que merece un poco de paz, para criar un país mejor.

Déjennos En Paz Ahora Mismo.

(¡NO!)

Creo que no te dejé jugar con fuego...

Para qué contar el tiempo que nos queda, para qué contar el tiempo que se ha ido, si vivir es un regalo y un presente mitad despierto, mitad dormido; mitad abierto, mitad dormido.



(ES QUE, A VECES, CALAMARO INCLUSO ME GUSTA)

Una canción del Fitito (para una noche en que la lluvia y el Grito te ponen cursi)

El amor después del amor tal vez se parezca a este rayo de sol, y ahora que busqué, y ahora que encontré el perfume que lleva al dolor en la esencia de las almas, en la ausencia del dolor, ahora sé que ya no puedo vivir sin tu amor.



(NADIE PUEDE Y NADIE DEBE)

David Foster Wallace

La muerte de David Foster Wallace, un suicidio y por lo tanto una terrible cesación de todo lo que nos es humanamente comprensible, cimbró a la comunidad literaria de Estados Unidos. Yo (diría Pessoa: "los manicomios están llenos de certezas; yo, que de nada estoy cierto, ¿soy más o menos loco?"), yo, digo, ¿podría entenderlo? ¿Se puede entender algo así? ¿No debe uno, simplemente, por mal o bien que nos cayera DFW, declarar que, en el universo, no sólo la antimateria que busca el Gran Colisionador de Hadrones es físicamente incomprensible?

Si alguien quería o amaba a DFW, en este mundo, por ejemplo su viuda, le deseo que alcance muy pronto la paz. Si alguien ha sido compañero o amigo o familiar de algún suicida, le deseo que alcance la paz. Si alguien entiende, señoras y señores, por qué nos suicidamos tanto en este mundo, explíquenoslo, por favor, y líbrenos, al menos en forma preventiva, de esta pasmosa ausencia de explicaciones.

Emilio, el tormento de los niños

El gobernador anda atareado con las tareas patrias, como izar la Bandera nacional frente a un montón de niños de una primaria. Luego quién sabe qué les haya hecho, pero niños y gobernador pusieron las siguientes caras:


La verdad es que qué miedo desgraciado: imagínate que te formen, te uniformen, te peinen y te digan "Tate quieto", y te pongan entonces al gobernador sonriente.

Qué miedo. Pobres niños.

(SI LO AGARRAN UNOS TRAGOS MÁS DESCUIDADO, LES SALE CON: "ESCUINCLES, DIGAN LO QUE QUIERAN: CHINGUEN A SUS MADRES")

Y ayer, por cierto,

soñé que ponía un bar en Boca de Tompiates.

(TOMPIATES, AY, LA BOQUITA,
(TOMPIATES DE TODO MI AMOR,
(ES LA PLAYA MÁS BONITA
(DONDE YO DEJÉ A MI AMOOOOR)
(ES EL FAMOSO "SON DE BOCA DE TOMPIATES" QUE COMPUSIERON UNOS DANZONEROS O BAMBUQUEROS O VE TÚ A SABER)

¡El mejor comercial de la NFL! (y algo no tan bueno que podía pasarle a Morrissey)

O quién sabe. A cierta gente no le gusta que una popularísima canción del enorme y maravilloso Moz se haya convertido en un eslogan de la NFL, para una serie de comerciales de televisión. Yo confieso que ayer, viendo el resumen de la jornada en la que los Potros le sacaron con las uñitas y una que otra trampa el 18-15 a los pesados Vikingos de Minnesotta (qué manera, pinches hoosiers, de sobrevivir a la primera mitad) (y qué corredor tremendo es ese Adrian Peterson), me pusieron el comercial y, de repente, me vi brincando de felicidad. Amo el futbol. Amo a Morrissey. ¿Por qué tenía que ser malo?

Ahora bien, ¿de qué se trata la canción original? Hay un sitio donde un muy bien intencionado sujeto hizo una aproximación interesante. Y vaya a usted a escuchar la canción completa de don Moz, que intento ligar como video también acá abajo.

¿Ya dije que no me gusta postear videos?





(EVERYDAAAAAY IS LIIKEEEE SUNDAAAAAY)

De cine (para irme a casa)

1. La cinta de Danny Boyle ganó en Toronto.

2. Listo: salió la cinta de Al Pacino y Robert De Niro. Aquí, info de El País.

3. Sneider es interesante. Aquí dicen que él soñaba filmar Arráncame la vida. Chale.

4. Ya viene Morelia, con el magnífico Michael Nyman como uno de los invitados. Y, según me dijeron por ahí, ¡también viene Woody Allen al Festival Internacional de Cine de Morelia!

(DON WOODY!!!)

Pero, ¿hubo alguna vez once mil vírgenes... que necesitaran un poco de dinero?

Hay una chica de San Diego, California, que subasta su virginidad para poder pagarse la escuela. Usted se estará preguntando y yo le digo que las ofertas ya van por los 250 mil dólares. Pero quisiera insistir sobre algo: a todas aquellas personas que se preguntaban si la virginidad tenía, aún, algún valor, la respuesta es ésta: ¿cómo define usted "valor"? ¿Con relación a un mercado?

Nunca, como en casos así, puede uno pensar en lo que significa el dinero en nuestras vidas. Yo cursé toda mi universidad sin vender mi virginidad de ninguna manera (en buena medida, porque nadie me la habría comprado). ¿Cometí un error? ¿Debí ponerme a la venta? ¿Levantaré una encuesta entre mis compañeras, a ver cuántas de ellas obtuvieron algún provecho de perder la virginidad? ¿Por qué valuamos y valoramos tanto tal tema?

"Éste es un mundo capitalista. ¿Por qué no puedo vender mi virginidad?".

Busque usted la cosa en Google: hay millones de notas. Yo leí ésta de El Universal y luego me encontré esto en otro blog, donde hablan de la estudiante pionera en estas lides: también 22 años, pero londinense, finalmente se arrepintió del asunto; ya le habían ofrecido diez mil euros. Ese mismo blog reúne otros casos de famosas ventas por fines nobles.

(¿POR QUÉ NO COBRÉ, CARAJO?)

Sólo quiero tu ukelele si lo toca Marilyn (pronúnciese "Marilín" o se ceba la métrica)

El ukelele:



Y aquello de que quiere ser amada sólo por mí, turitutú, turururí:



(LA AAAAAAAMOOOOO!)

Odiar los blogs

1. Es que éste Odia los Blogs.

2. Es que éste Cuacarraquea.

3. Y es que éste es más como que para hacer una Composta, pero a lo Amateur.

(ASÍ, LA NETA-LA NETA, YO COMO QUE TAMBIÉN LOS ODIO UN POQUITO (PERO YA NO))

Blogs

1. Descubrí la existencia de Tecnoculto. Brutalmente interesante la serie sobre los 101 objetos que cambiaron el mundo.

2. Descubrí la existencia de Gran Angular.

3. Descubrí la existencia de El Pito Doble.

Ahora no sé qué hacer con tanto descubrimiento.

(OCIO, OCIO)

Cosas antes de irme a trabajar

De hecho, ya estoy trabajando, pero no puedo dejar de avisar que:


1. Sir Ian Holm cumple años este viernes. 77, nomás. ¡Es un viejito tan adorable! Tanto lo queremos, que no podemos imaginar que haya, jamás en la historia, un mejor Bilbo que él. ¡Es un actor de los de verdad, chingao!

2. ¡Un video de Rent en vivo en Broadway!

3. Por una de esas maromas de la navegada en Internet, descubro tres sitios donde Van Zorn está linqueado: un blog de una chica de Madrid (gracias, gracias), un blog de un cuate tapatío que me recomendó en el Blog Day (ocupo agradecerlo: gracias) y un post en Wikipedia, donde se menciona a este blogcito como un blog literario. Yo nunca he sabido qué demonios es Van Zorn, pero, literario, pues muchas gracias. Será que es lo que me queda de escritor después de mi crisis de los 25. Gracias, de veras.

(GRACIAS)

No, mejor que sí desaparezca el mundo

Que el Gran Colisionador de Hadrones lo haga colapsarse en el vacío: que algo falle: que todos dejemos de existir a ver si recomienza la cosa y le sale mejor a los que la intenten: un mundo donde García Lorca es asesinado merece desaparecer.

(QUE PARA ESO NO HACE FALTA EL GRAN COLISIONADOR, PERO CONFIAR EN LA CIVILIZACIÓN A ESTAS ALTURAS, DIGO YO...)

Notas perdidas

1. El Mundo se hace eco de una nota de Science que declara que los dinosaurios triunfaron sobre los arcosaurios nomás por suertudos.

2. Hackers burlaron la seguridad del Gran Colisionador de Hadrones. A mí me da miedo. O me da igual: sería ridículo que nuestro mundo desapareciera en un hoyo negro porque alguien le dio Enter a una instrucción equívoca colada por un pirata informático. Como civilización, la mera verdad, en una de ésas hasta nos lo merecemos.

3. Hay quien plantea desenterrar a Lorca. ¿Se vale? ¿De veras queremos sus huesos, para decirlo pronto?

(PENSARÉ EN ESTOS TRES TEMAS TODO EL DÍA) (O MEJOR NO)

Investigación futura

La Estética de la Banda. La música de quebradita (Greymas, 1999, 2000) ha provocado siempre una de-construcción (de)cadente de los motivos estéticos más comunes en el mundo de las artes hipermodernistas de la post-de-posmodernidad (Barbero, 2015). Más recientemente los estudios en la línea del construccionismo político (Foucault, Moreno, Giménez y otros) han permitido arrojar sobre el tema un enfoque en el sentido de la democratización (re)configurativa de los medios y modos de producción de los mass-media contemporáneos matizados por las nuevas tecnologías y la "revolución de las religiones y los cultos masivos" de las que han hablado tanto Baudrillard como Thompson-Mattelart como Gordillo (¿Cómo leer a la Hormiga y al Oso Hormiguero?, 1999; ¿Cómo leer?, 2000; Si usted no sabe leer, no lea este libro, 2001; y También los investigadores SNI-III de universidades privadas odiamos a los gringos, 2003).

En realidad todo el problema es que hace rato vi un video en la tienda donde me compré el café. ¿Se ha fijado usted, perpleja lectora, pasmado lector, en cómo se mueven los cantantes (es un decir) y músicos (es un decir) y bailarines (es un decir) de los videos de quebradita? ¿Ha usted observado el fenómeno de su gestualidad? ¿Ha intentado seguir lo que dicen? ¿Se ha fijado que todos los videos se hacen en el estudio de tele del ITESO (éste, en particular, lo hicieron en el Torres Bodet)? ¿Conoce a alguna de las edecanes nalgonas modelo Peróxido Capilar 1968-2008 que salen siempre en los videos (no me salgan con que son estudiantes universitarias, por favor?

De veras: como actor, investigador de las culturas, de/constru(re)con-figurador del fenómeno visual post-posmodernista y amigo de varia gente que, cuando escribe así, se lo toma en serio, un día haré una investigación sobre la estética de los videos de quebradita.

Pero no será pronto. Eso sí.

(COMO UN BURRROOOOO-COMO UN BURRROOOOO... EL VIDEO ES ÉSTE Y LA LETRA ES ÉSTA)

Mickey Rourke

En un artículo de Los Angeles Times celebran su gran regreso. Viene en dos: 1 y 2. Además, La Nación publica algo similar.-

No creo que haya nadie que lo celebre tanto como yo. Mickey Rourke es una bestia imparable, el gran búfalo del cine gringo moderno, efectivamente el Marv de los grandes actores.

(GO!)

Notas muy equis, pero son las únicas que dejé abiertas hoy, porque no pude postear de la deprimida que me marqué

1. Dice Villoro que hoy se escribe mucho mejor de futbol. Yo digo: Mierda. Antes de hoy, que el futbol concita discursos vomitivos, la cosa debe haber estado para suicidarse.

2. Unos cuates que escriben juvenil, wey, en El Universal, odian a los sonideros del Metro del Defe. Yo digo: Yo también.

3. Curiosamente, me interesé por una nota de Notisistema como para postearla: el aviso de la peli de Al Pacino y Robert DeNiro. Yo digo: ¿Por qué les preocupa tanto que la película será mala? ¡Son De Niro y Al Pacino!

(VI THUNDER TROPIC Y ESTÁ MUY BIEN. LÁRGOME A CASA)

Sólo Dios sabe que,

en el séptimo día, no descansaré.

(REACCIONÉ, REACCIONÉ?)

Lucas (un poco de consuelo) (extrañamente elegido) (pero útil, al final)

Hoy ha muerto Lucas. Por la madrugada se esforzó todavía por respirar pero ya estaba flotando solamente, cansado después de tantos meses de combatir, con su singular ausencia de criterios, tan característica de un pez que es pez y no quiere ser más que pez porque ha hallado la felicidad siendo pez en el caso de que un pez busque la felicidad y yo no sé por qué la felicidad debiera negársele a los peces siquiera como posibilidad, cansado, digo, después de meses de combatir una enfermedad que lo lastimó por dentro y ya no lo dejó nunca. Personalmente, siento alivio: ver sufrir a un animal no es algo lindo. Pero es verdad que Lucas se aferró como un idiota o un necio o un loco o un divertido infante a seguir vivo, a comer, a cometer locuras como nadar contra el vidrio o ejecutar piruetas complejísimas alrededor de nada. Y eso daba esperanzas.

No sé si hay un cielo para peces. Supongo que el cielo es eso donde no hay tristeza y donde la melancolía impone su júbilo a otras facetas que posee y que son peores. Lucas era un argumento suficiente a favor de la ausencia de la tristeza, a favor de la abolición del mal humor, a favor del combate al vacío. Estaba vivo y se afanaba estándolo. Otros, que por voluntad o por problemas con ciertas hormonas, somos incapaces de afanarnos igual, habremos de tomarlo siempre como ejemplo: si un pez era feliz, ¿no podríamos, también, serlo nosotros?

Ya están enterrados juntos, Lucas y Fabián. Se pensará que le doy demasiada importancia a la muerte de un pez. Pero era mi pez. Ha sido un mal día, con un sueño de terremotos en casa de amigos, la memoria de un 11 de septiembre que no me pertenece y que le importa más a más gente. Extrañamente, he encontrado un poco de consuelo en Lucas, pero no el pez, sino el evangelista, y quiero citarlo aquí, para volver a casa sabiendo que otros, antes, escribieron ideas ridículamente humanas sobre aquello que somos humanamente incapaces de explicarnos. Prefiero pensar en que mi pez no sufre más.

Limpiaré la pecera, le sacaré el agua, usaré el mueble para olvidar libros y revistas. Luego, en unas semanas, quizá vuelva a intentarlo, quizá intente tener otros peces.

Mi vida no es la que se ha detenido.

36 Estaban hablando de estas cosas, cuando él se presentó en medio de ellos y les dijo: “La paz con vosotros.” 37 Sobresaltados y asustados, creían ver un espíritu. 38 Pero él les dijo: “¿Por qué os turbáis, y por qué se suscitan dudas en vuestro corazón? 39 Mirad mis manos y mis pies; soy yo mismo. Palpadme y ved que un espíritu no tiene carne y huesos como veis que yo tengo”. 40 Y, diciendo esto, los mostró las manos y los pies. 41 Como ellos no acabasen de creerlo a causa de la alegría y estuviesen asombrados, les dijo: “¿Tenéis aquí algo de comer?”. 42 Ellos le ofrecieron parte de un pez asado. 43 Lo tomó y comió delante de ellos. 44 Después les dijo: “Éstas son aquellas palabras mías que os hablé cuando todavía estaba con vosotros: ‘Es necesario que se cumpla todo lo que está escrito en la Ley de Moisés, en los Profetas y en los Salmos acerca de mí’”. 45 Y, entonces, abrió sus inteligencias para que comprendieran las Escrituras, 46 y les dijo: “Así está escrito que el Cristo padeciera y resucitara de entre los muertos al tercer día 47 y se predicara en su nombre la conversión para perdón de los pecados a todas las naciones, empezando desde Jerusalén. 48 Vosotros sois testigos de estas cosas. 49 “Mirad, y voy a enviar sobre vosotros la Promesa de mi Padre. Por vuestra parte permaneced en la ciudad hasta que seáis revestidos de poder desde lo alto”. 50 Los sacó hasta cerca de Betania y, alzando sus manos, los bendijo. 51 Y sucedió que, mientras los bendecía, se separó de ellos y fue llevado al cielo. 52 Ellos, después de postrarse ante él, se volvieron a Jerusalén con gran gozo, 53 y estaban siempre en el Templo bendiciendo a Dios.

(ZAS)

La lista que nunca subí

En agosto, El País hizo público un reportaje con una lista de listas: Cien escritores en español eligen los cien libros que cambiaron sus vidas. No tiene madre, aunque, en realidad, lo que hicieron los 100 convocados fue enlistar 10 libros cada uno. Me lo ha recordado pasar por el blog de don Javier Marías y encontrarme los suyos: Conrad, Stevenson, ¡Ricardo III y Macbeth! Para ser como él, sólo me falta ponerme a escribir y escribir (de repente pensé en Pierre Menard) Corazón tan blanco, digámoslo así. Ésta es la lista completa.

Yo no soy (ya) escritor. Ni quiero escoger sólo diez, porque es medianoche y quiero irme a casa y porque para eso hay que ponerse a pensar un ratote. Pero entre los libros que cambiaron, decididamente cambiaron mi vida tengo que poner (don Javier, que nos hemos copiado):

Moby Dick, Herman Melville.
La isla del tesoro/La flecha negra, Robert Louis Stevenson
Crimen y castigo, Fiódor Dostoievsky.
Frankenstein, Mary W. Shelley
Pregúntale al polvo, John Fante.
El corazón de las tinieblas, Joseph Conrad.
El llamado de la selva, Jack London.
La divina Comedia, Dante (una y otra y otra y otra atormentada vez).
Dos años de vacaciones, Jules Verne.
El sonido y la furia, William Faulkner.
El Aleph, Jorge Luis Borges.
El Señor de los Anillos, J. R. R. Tolkien
Memorias de Adriano, Marguerite Yourcenar
La tournée de Dios, Enrique Jardiel Poncela
La Biblia, Dios (o VVAA, que es lo mismo), en especial los libros de los Reyes y de los Macabeos.

De Shakespeare: Macbeth, Enrique V, Ricardo III y la inagotable Hamlet.

Pero insisto: no es hora de escoger.

(¡Y LA PESTE DE CAMUS! ¡Y LOLITA DE NABOKOV! ¡Y JOSEPH ROTH JOSEPH ROTH JOSEPH ROTH!)

Un articulito con el que estoy de acuerdo; uno sencillín, chiquito, humildoso y curiosón

No debería haber una secuela a The Dark Knight.

(YO DIGO: DE ACUERDO... NADA MÁS EN PRINCIPIO: ¿NO HEMOS APRENDIDO YA A CONFIAR EN NOLAN Y CÍA?)

El voto de don Richard Attenborough

El señor lord don Attenborough reconoció el valor de una de las cintas más populares en muchos años de cine, ET: The extraterrestial, de don Steven Spielberg. De hecho, al hablar de su relevancia, en una entrevista reciente, se permitió compararla con otra cinta extremadamente popular: su propia Gandhi, una tremebunda película que ganó ocho premios Oscar y que terminó de afianzar la enorme fama de don Ben Kingsley, un actor de nivel primerísimo donde los haya:

ET was "an infinitely more creative and fundamental piece of cinema" than Gandhi. [...] ET depended absolutely on the concept of cinema and I think that Steven Spielberg, who I'm very fond of, is a genius. [...] I think ET is a quite extraordinary piece of cinema"

Eso dijo don Richard.

Don Richard es un señor muy interesante y además fue el viejito que creó el Parque Jurásico de la Jurassic Park de don Spielberg, ¿sí se acuerda usted, cretácica lectora, fosilizado lector? Otra cosa que filmó fue Chaplin: ahi nomás. La cosa es que la declaración entusiasta de don Richard tiene vueltos locos y parados de pestañas a las audiencias inglesas, que escucharon la entrevista y se preguntan si tendrá sentido que el señor vote por un hitazo comercial de los ochenta, del mismísimo padre de los hitazos comerciales.

Don Richard acaba de cumplir 85 años y está por publicar sus memorias.

Don Richard, opino yo, es un tipazo.

(VIEJITO CHIIIDOOOO!)

El post que se resistió a morir

¡No he podido postear! Me urge tener Internet en casa, para hacerlo como manda Dios (Corintios, 27, 8-9). Pero me encontré algunas cositas pequeñitas hoy que no quiero dejar de señalar:

1. El post de Guillermo Sheridan sobre Muñoz Ledo. Para que jure usted, lectora leal, fiel lector, que confía en las palabras de cualquier persona dedicada a cometer delitos como diputación.

2. Una lista muy linda de la List Universe: 15 grandes cortometrajes.

3. Vía el Boing-Boing se puede uno enterar de novedades con la cosa de la ópera La Mosca, escrita por el máster Howard Shore, dirigida por David Cronenberg y conducida por Plácido Domingo. El que es interesantísimo es el sitio web de la obra.


4. ¡Antonio Lobo Antunes será el Premio FIL 2008! La idea me resulta encantadora. Será muy interesante, también, ver a Los Ángeles en 2009 como ciudad invitada. Y, si no lo fuera, no me importa: don Antonio es cool y recontracool. Más recursos: una entrevista que le hizo El Mundo algunos años ha, la nota de El País sobre el premio

5. Una nota padre sobre cuántos mexicanos usan Internet: 22.3 de los poco más de 105 millones que vivimos en este país. Uno de cada cinco.

6. Y la ineludible nota del día: el Gran Colisionador de Hadrones está en marcha. Funciona tan bien, que incluso hubo un suicidio por miedo al Big Bang.

7. Extra: un especial de The Times sobre los 100 años del Fleming de James Bond. Chistosísimo.

(Y YO SIGO CANTE Y CANTE: "MAMMA MIA, HERE I GO AGAIN")

Too much work to post y ¿el adiós de Tom Brady?

Y, teniendo tan poco tiempo, es una auténtica pena que además tenga que soportar que los Potros de Indiánapolis reciban a los Osos de Chicago ¡y pierdan! Chingao... La buena noticia es que a Brady le dieron hasta por debajo de los dientes. ¡Corrección! No es una buena noticia, ni de chiste: le arruinaron la rodilla y queda fuera toda la temporada. yo había escrito: "Ojalá se recupere, dé una temporada impresionante y pierda el control de los dedos por un solo día: en noviembre, cuando le toque perder con los Colts". Malísima onda. Ni modo.

Go, Colts! A ver si despertamos, caray.

Serena, por cierto, ganó el Abierto de Estados Unidos. Federer espera a Murray, no a Nadal.

(GO, COLTS!)