6:16 pm

¿Ya lo vieron? ¡El cielo está rosa!

(WOOOOW!)

Gris

Nadie te quiere,
Pero te quiero yo.
Persigue, este mundo, brillantes promesas,
contrastes festivos entre unas y otras
fuerzas desbocadas, como inundaciones,
riadas colosales que fueran a hallarse
frente a frente un día.
Resuenas en medio de todas las notas
y siempre hay un árbol, en todos los bosques,
que accede a abrigarte para que el contacto
del sol que se cuela por entre las hojas
te entregue a ti el brillo que te fue negado.
Siempre te he querido,
pues te me pareces:
no eres como nadie,
ni has querido serlo;
siempre estás aparte,
siempre te estás yendo.

(WOW)

Toshiro Mifune

¿Usted ha visto Yojimbo? ¿Y qué tal Sanjuro?

Hágalo. Y átese después a la cama, o saldrá a la calle a rebanar cristianos sintiéndose un semidiós.

Viva el gran Toshiro Mifune, carajo.

(SO LONG!)

I made my family disappear

Buenísimo y ociosísimo repaso por el destino de los actores de Home Alone. El día que vi a Joe Pesci en la despreciada y hermosa The good shepherd me asusté: la vejez lo ha tratado mal. Pero la vida es así. Vean, si no, a Macaulay Culkin... y a la galería de gringos feos que resultaron de aquella película.

(KEEEVIIIIIN!)

Gatos de YouTube

Lectora, lector: ¿has terminado toda tu chamba temprano y, por dos notas que no te llegan, has tenido que esperar dos y media horas en tu trabajo? ¿Qué hiciste en ese periodo de mortal laxitud? ¿Te hundiste en la depresión absoluta de verles las caras a tus compañeros, más aburridos que tú? ¿Escuchaste hasta el delirio el ruidito del ventilador? ¿Inhalaste el humo de los cigarrillos vecinos? ¿Jugaste a insultar al editor de fotografía?

Lectora, lector: ¡ya no te aburras! Mejor pasea por los videos de gatitos de YouTube. Una cosa es segura: son menos idiotas que tus perspectivas de diversión dentro del trabajo. ¡Woooow! Digo, ¡meoooow!

Aquí hay 1, 2, 3, 4 y 5. E incluso cabe el clásico de Topo Gigio, al que los 44 gatitos no acababan de comerse.

(SHIT)

Ésta sí que es idiota

Creo que yo jamás saldría con una chica de este talante. Creo que me habría encantado conducir yo mismo el programa de televisión. Creo que...

Damn. Qué absoluta zopenca.

("HUNGARY? I'VE HEARD OF TURKEY, BUT HUNGARY?"

No country for old men... o sí?

Los Coen y mi querido PT Anderson vienen haciéndola chido. ¿Qué será, que este año sí se vuelven todos bien locos por ellos?

Ay, cómo los quiero, a los desgraciados.

(THERE WILL BE BLOOD!)

La competencia de Dulce Sarahí

El mundo está lleno de morras fresas. ¿Por qué justo tienen que andar todas pedas?

Digo yo...

(¡HASTA QUE LLEGUE MI PAPÁ!)

Trivia Woody, trivia Allen

La ListVerse se la aventó y la verdad es que le ha quedado bastante correctita. O sea que mola. Me falta aquello: "¿Que si te amo? Amar es un verbo demasiado pequeño para lo que yo siento por ti. Yo te ammo. O mejor dicho, te aaammmooo. Te hamo".

(AY, AYAY)

Paty

Aunque tú me olvides, te pondré en un altar de veladoras, y en cada una pondré tu nombre, y cuidaré de tu alma.

(SNIF)

Jardiel

De Usted tiene ojos de mujer fatal:

"No me admires ni me envidies, Oshidori, porque no soy feliz. Empiezo a darme cuenta de que coleccionar mujeres es tan absurdo como coleccionar sellos, con la desventaja que al final nadie te compra la colección".

(ZAS)

Wow

Wow. Wow.

(WOW)

¿Cómo le hizo?

Con el tiempo, casi no me explico por qué Halle Berry ganó un Oscar. Es cierto que Monster's Ball es un peliculón y que ella lo hace muy bien. ¿Y qué ha hecho desde entonces? Gothika, espeluznantemente pésima. Catwoman, una de las peores películas de la historia de las películas en donde aparecen actores o actrices. Perfect stranger, que tiene que ser la cosa más aburrida en años. X-3, un fracaso poligonal... Si no fuera por X-2 o por lo cool que es su Jinx de Die another day, le habría lanzado algo. ¿Qué tal si nos sorprendes, guapa Halle, con Things we lost in fire, ah? Te costará poco trabajo, ya verás.

Mira que ese año pudieron darle al premio a Judi Dench por su Iris Murdoch en Iris, ¿eh?

(CHAAAALE)

Dos buenas notas desde España

1. A un señor le pusieron Antonio Gilipollas Caraculo en el recibo del agua. Ja.

2. No country for old men recibió el premio 2007 del National Board Review. Cuánto a que Oscarea, chingao.

(JOER)

Bueno, Robert, ahora eres famoso

Pobre chico. Blablablá.

La verdad es que el mundo está poniéndose cada vez peor.

(DAMN)

Duelo hiphopero

Encontré este video en un blog machín: MechanixPV.

Como soy neto, le doy crédito.

Y ya.

(WOW)

Dibujitos cochinones

Niños menores de 18 que frecuentan este blog: NO vean el siguiente video. Les saldrán pelos en las manos.

Ja.

(JA)

La segunda de con Aute

Aute me va gustando por tiempos. Sale el disco. Allá por los tres meses voy comprándolo o bajándolo. Como al mes me gusta una canción y la escucho todo el día, una semana. Pasan unos dos meses, digamos. Y aparece una segunda... y así, hasta que un nuevo disco aparece y bendigo al viejito de nuevo, aunque tengan que pasar los días antes de que me gusten sus canciones nuevas.

Y veamos:

Puede que esto de vivir consista en disfrazarse de veleta y de girar según qué viento y de celebrar el triunfo de las estrategias sobre la caducidad del sentimiento y de coronar las cumbres más resplandecientes donde el águila es experta en alpinismo y de especular con el honor como la causa justa más preciada del mejor cinismo...

Calma, corazón; calma, corazón: sabes bien que la única razón que aún asumo es la improcedente sinrazón de amar y amar y amar... y sólo amar, el resto es humo...

Déjales que invadan los vacíos que dejaron los santones preocupados que ocupaban los altares, que defiendan la casualidad como principio frente a la causalidad de los azares, que se llenen las barrigas con el fruto que comieron, insaciablemente, en otros huertos, que levanten podios a sí mismos sobre el mármol que sepulta su currículum de muertos. Míralos matarse con las armas más sutiles con el fin de hacerse con una medalla, que persistan en su empeño de pensar que sólo con fortuna y con poder darán la talla, que fabriquen aspas de molino, que defiendan al gigante contra el aire del ensueño, que produzcan monstruos pertrechados de razones que jamás admitan que la vida es sueño.

Calma, corazón; calma, corazón: sabes bien que la única razón que aún asumo es la improcedente sinrazón de amar y amar y amar... y sólo amar, el resto es humo...

(AY, LUIS EDUARDO)

Cine infantil

Resulta que El Señor de los Anillos (el producto cinematográfico más inteligente realizado nunca) es a) cine infantil porque, supongo, está basada en b) una novela para niños. Pues hay que ser algo idiota, pero las cosas pasan así. Lo que me alegra es que esté incluida la mal calificada, pero muy popular y brillantemente adaptada Matilda, de Danny DeVito, que seguramente tiene a una de las Matildas más bonitas que se han visto en las adaptaciones del cuento de Dahl. Yo pensaría en una Matilda muy parecida a las ilustraciones originales que acompañaban al libro, pero la verdad es que no me desgradaría en nada ver a una Matilda como la muy linda niña que aparece en la portada de una reciente edición ucraniana, y que he puesto como imagen de este post. Y en esa misma web de ediciones ucranianas hay una bonita portada para Harry Potter and the Deathly Hallows; lástima que esté basada en las caras de los actores de las películas.

Honestamente, la cosa es que tengo muy poco que hacer. Pero qué linda es Matilda.

(¡COSITA!)

Oh, Vanessa, no una más

Eres guapa y famosa y te adoran en medio planeta. Y entonces se te ocurre ponerte necia con tus productores, te descubren fotos donde posas desnuda para un chico y te peleas con un abogado al que le firmaste —sí, niña: lo firmaste— un contrato hará algún tiempo. Oh, Vanessa: yo ofrezco terapias, pero lo tuyo es empezar de cero.

Pobre, pobre chica.

(PERO VA PONIÉNDOSE GUAPA, ¿SE FIJAN?)

Cool... or not?

Ésta es la cosa más auténticamente terrorífica que he visto en meses. Debo contársela al tipo de La Tetona de Fellini, porque, que da miedo, da miedo; y que es de cine, es de cine.

(Y YO QUE ODIO A LAS CUCARACHAS...)

Gran nota, pésima presentación, redacción pobre

He aquí una nota de El Universal que recuerda que en 1990 se lanzó el chat de Unix. Yo lo usé. Y usé ICQ durante, por lo menos, cuatro años. Y luego fui fan de Messenger y toda la vida he odiado el chat de Yahoo y el poco lindo chat de Google. Soy un hombre de chats. Así crecí.

Por lo tanto, no me gusta esta nota.

Lo Sien To.

(ODIO LOS EMOTICONES... NORMALES)

¿Se siente usted viejo, igual que yo?

Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez. Compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe. Cuando era más joven me he visto esposado delante del juez. Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana, cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor. Mañana era nunca y nunca llegaba pasado mañana. Cuando era más joven buscaba el placer engañando al dolor.

Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama. Había días que tocaba comer, había noches que no. Fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.

Pasaron los años, terminé la mili, me metí en un piso, hice algunos discos, senté la cabeza, me instalé en Madrid. Tuve dos mujeres, pero quise más a la que más me quiso; una vez le dije: "¿Te vienes conmigo?", y contestó que sí. Hoy como caliente, pago mis impuestos, tengo pasaporte, pero algunas veces pierdo el apetito y no puedo dormir y sueño que viajo en uno de esos trenes que iban hacia el norte. Cuando era más joven la vida era dura, distinta y feliz.

Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama. Había días que tocaba comer, había noches que no. Fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.

(DEL VIEJITO DON JOAQUÍN, PUECH)

Las insólitamente feísimas imágenes de Aurora

Es que estaban taaan feos. ¿Qué onda con el maquillajito, Alfonso? Al menos, cuando ya eran Caifanes, se escudaban con aquello de que no, es que somos bien darketos. Pero chaaaaale.

(DIME SI LA LUNA ES DE QUEEEESOOOOO)

Ya. Y yo conozco a una de las peores

La vi. La vi de cerca. Seguro que la vieron también en los stands, y les pareció tan hábil que, mesmerizados, no osaron intervenir en sus veloces e indiferentes hurtos. El placer del robo no es el robo en sí mismo: es su repetición. Imposible que un criminal así se salve, pues volverá siempre al lugar de los hechos: ¿de qué otro modo sería un ladrón mínimamente feliz?

Todos los años hay una nota sobre robos. La de El Comercio es buena. Les faltó entrevistarme: pude hablarles hablado mucho sobre el tema.

(¡EL MAR, EL MAR!)

Posteo de pura huevita

Para el caso, mejor veo el famoso número de las Danzas húngaras de Chaplin en El gran dictador. Es simple. Es claro. Es cabroncísimo. Es Chaplin.

Y hagan el favor de no estar chingando.

(NO SOY DERNIER, PERO CÓMO ME LE PAREZCO)

Cómo odio a los Patriotas

Los chingados Cuervos de Baltimore: para eso me gustaban. ¿Qué onda con esas yardas extra? ¿Qué onda con esas faltas justo cuando menos hacían falta? ¿Qué onda con los dientes de Brady? Si iban a tumbárselos, ¿por qué no los tumbaron y se dejaron de tonterías.

Si llegan invictos, carajo. Pero maldita sea, Baltimore: de aquí en adelante, no confío en ti.

Mala onda.

(LOS VENCEREMOS EN LA FINAL DE CONFERENCIA AUNQUE SEA LO ÚLTIMO QUE HAGAMOS, ¡LO ÚLTIMO QUE...! BUENO...)

Fade into you

Te fascinan las moles imparables,
las inútiles máquinas sin voces
que irrumpen en escándalos de caos
y de dulce armonía que no comprendes.

Un atónito alto, un fascinado
ahogarse las palabras, un destello
de luz que se refleja sobre plata
y que arrebatan las ruedas de hierro.

Nada te dicen hoy, descomunales,
y al futuro le pesa este silencio:
no vayas con los trenes, puedes verlos

y no desees seguirlos, tú que vives
muchos siglos después de sus periplos
hacia nidos perdidos de fantasmas.

(QUIHÓBOLES, PUES)

El mar, el mar

Ayudé a robar libros.

Yo pedí que robaran ése en específico.

Esta mañana lo he abierto y he comenzado a leerlo en un camión.

Qué bendición.

Luego entré a un cajero y lo he perdido.

Iba en la página 40.

Quizá me lo merezco.

(BUÁ)

Otra vez

Cuando algo chido se acaba, pero uno está tan cansado que no puede negar que quería que se acabara, se acaba y le deja a uno un vacío lleno de gusto. "Lo he hecho bien. Lástima que terminara", piensa.

Se acabó la Fil. Lo he hecho bien, creo.

Lástima que terminara. Otra vez: lástima que todo termine.

A lo que sigue.

(¡QUIERO ESCRIBIR, CARAJO! ¡WOW!)

De Wylosz (un poeta recién conocido)

Un deseo es un error.
Un encuentro es un error.
Es un error quedarse. Sonreír, un error.
Es un error que se extiende en la vida y congela los músculos del rostro.
El destino sabe equivocarse allí,
y el mundo, no obstante,
como no se detiene,
nos asombra.
Toco una piel extraña. Es un error.
Salgo huyendo también. Es un error.
Esta vida que vivo,
la que vives,
las vidas que vivimos:
un error.

(...)

Don Rubem

Nosotros permaneceremos, nosotros escribiremos. Lo dijo hoy don Rubem Fonseca. Mi corazón sabe que confío en él, que me hace feliz.

Gracias, viejito chidísimo.

(¡¡¡!!!)

Dios, Dios, Dios

Dios. Dios. Dios. Dios. Dios. Qué mierda. Los católicos son, por lo regular, preocupantes. Los católicos enardecidos que participan en congresos de griteríos que celebran al Dios católico son inquietantes. Los que, además, producen niños de este talante, honestamente, son locos.

Pero ¿qué había de esperar uno? El mono y la mona producen monitos. El idiota y la idiota producen idiotitas.

Dios. Dios. Dios. Qué lejos me siento de todos tus hijos.

(¡YO NO SOY DE LA EVOLUCIÓN!)

Yo la mataba

¡Yo no choqué, me chocaron!. La chica no necesita presentaciones. Es la onda. Junto a ella, Pedrito Ni Merga hasta naco se ve, caray. Y efectivamente: la más asombrada es la Dramardilla. Ay, You Tube: cómo me alegras el día.

(O SEA, ¡PFF!, O SEA, ME PEGÓ MUY FUERTE EN LA CABEZA)

Zoey Zane

El caso es tan extraño, que no parece real. Entre tanto pinchi escritor aficionado a las adolescentes sexualmente activas y los asesinatos y el porno y cosas más o menos vinculadas, me parecería raro que no apareciera una novela la semana que viene. O quizá el fin de semana.

Pobre Emily. Pobre Zoey. Como en el corrido de Rosita Alvírez, una está en el cielo dándole cuenta al Creador, la otra está desapareciendo de internet y hasta de su blog. Ayayay.

('GARREN AL 'PÓLITO ÉSE)

Yo soy uno de esos nueve

Pero, ¿por qué les parece tan impresionante? Todos lo sabemos hace años.

(LA BRONCA ES QUE LUEGO SALEN CHAFAS, PERO, BUENO: CUESTAN DIEZ PESOS!)

En la FIL no hay Strindberg y Gil ha muerto

Las editoriales llegan con sus catalogototes y estantes pizcados. Ni modo.

Estoy algo molesto. Hay tanto que leer, ¿por qué preocuparme por comprar?

Ni modo.

Gil ha muerto. Lo queríamos mucho.

Honremos a Gil.

(SNIF, SNIF)

Y el Cervantes es para...

Hoy lo sabremos. ¿Te imaginas que lo ande ganando don José Emilio? Ay, ay de la FIL..

(¿Y VILA MATAS O MARGO GLANZ QUÉ TAL?)

Calma

Cada cabeza es un mundo.

Y todo lo que quieren los otros mundos es controlar el tuyo.

(aislarse, según parece, al menos aislarse del todo, no es la opción...)

(chingada madre...)

(¡DÉJENME EN PAZ!)

Varios días sin postear: días de FIL

Hace un par de años tuve que dejar la FIL porque mi director consideró que yo requería un cierto disciplinamiento. No me he disciplinado y estoy de regreso: produciendo páginas, talacheando, pero en la feria. Libros, muchos y muy caros. Multitudes de tapatíos fresitas que cambiaron el kiosco del jardín por la Expo Guadalajara. Editores tristones resignados a sufrir cien o doscientos robos y que desayunan expresos todas las mañanas para enfrentarse al competido mundo del mercadito editorial. Extranjeros sonrientes de barbas mal rasuradas o intrépidas faldas para cincuentonas elegantes pero combativas, que compran cajitas con una docena de libros sencillos que consideran indispensables para las bibliotecas gringas o los estantes de otra feria editorial en el planeta. Meseros de mal humor, serviciosocialeros de mal humor, taxistas de mal humor, más meseros de mal humor, langostas vivas de mal humor porque saben que algún invitado con ínfulas excéntricas pedirá que se las sirvan bien cocidas termidor. Ceniceros que sirven para que te regañen porque no se debe fumar. Cuarentonas convertidas en heroínas del workaholismo que vomitan estos días todo lo que no pudieron hacer sentadas ante un puto teléfono el resto del año en una oficina demasiado fresa para llevar a sus ligues de fin de semana y demasiado miserable para presumir con sus amigos del oficio. Un montón de chilangos que miran por encima del hombro los progresos y el oropel efímero de la provincia. Bolitas de adolescentes y universitarias nalgonas, de figuras serpeantes y maquillaje fugaz y breve cachondeo con hombres de pasillos alfombrados que no se detendrán, oh, no se detendrán para decirles nada. ¿Dónde estuvieron todo el año, chicas del mural escolar? Comida rápida indigesta y cara. Muchedumbres, ruidosas, malolientes, que ponen a prueba la tolerancia de quienes estudian el comportamiento de las muchedumbres y echan a andar motores de simulación por computadora que líbrenos Dios no servirán si alguien se le escapa un cerillo mal apagado en un rincón condenado del triplay y el papel y los empaques de plástico. Todavía pocas máquinas para cobrar con tarjeta de débito. Refrescos de lata cuyo precio equivale al de un tinaco de agua potable. Representantes universitarios que hacen lo mismo que todos los años. Carriolas de mierda tentando al peligro. Ancianos endurecidos por la terquedad o el aburrimiento tentando al peligro. Escritores atildados o empavonados tentando al peligro ora por la ninfofilia ora por la hipertensión. Tardes de sol que azota con la furia de un minibusero humillado. La majadería de los reporteros en plan paparazzi-mata-ex-princesa-de-Gales. Rechinar de dientes por placer o por estrés en las oficinas de quienes detentan el poder este año. Y libros. Mierda, libros. Cientos y miles de libros que no leeré, que no podré comprar, que podría tener en casa para cuidarlos como otros no sabrán cuidarlos. Libros que me hacen falta, libros que serían mis amigos, libros que dormirían junto a mí en noches de un placer íntimo e incomunicable que tienen la gracia de Stevenson o la belleza de Joseph Roth o la bilis de Martin Amis o el breve y sencillo genio encapsulado de Verónica en El ángel de Nicolás. El teatro de Pinter de Brecht de Beckett de Strindberg de Ibsen. Shakespeare en ediciones a prueba de tontos. La obscenidad de los precios de Siruela o de El Acantilado. Kertész. Odiar a Tusquets porque agregan un cero en estos nueve días. Odiar a quienes saben robarse los libros que les importan y que sabrán amar como si se robaran a una novia por el zaguán o por el ventanal trepados en el lomo de un caballo de jornales, deshonrarlos y que ya no los quieran en casa y se queden con uno, a vivir y a fundar una casa. Sufrir de alegría cuando bolsas con asas de fibra se incrustan y calan en los dedos porque pesan demasiado. Descansar los pies, limpiarse el sudor de la frente, dar gracias a todos los dioses porque habrá algo de libros que presumirle a la buena familia tapatía y sus exagerados tickets de compra con sus precios fuera de órbita. Dar gracias a todos los dioses porque un buen día dice uno: "Ahí va Rubem Fonseca", y uno siente en el corazón el pálpito de quien le agradece a un viejito calvo y bajo uno, dos cuentos magníficos. Allí está, está vivo. Y, si no, están vivos sus libros, y extienden sus manos al corazón de quien pasa frente a ellos, léeme te dicen. Qué ruido mundanal, qué escándalo, y debajo de él, las voces, Quevedo, de tantos, nobles muertos.

(¡QUIERO IR PUES A LA CHINGADA FIL!)

Ideas sobre el canibalismo

1. Que es un asunto tan exageradamente moral, que termina por ser estético (usted perdonará, don De Quincey).

2. Que cualquiera que llegue a cocinar a alguien, debe tener la resistencia moral o la fineza estética suficiente para llegar hasta el final de su obra: no nada más cueces la carne del ser humano al que habrás de comerte, también aderezas y sazonas y preparas y adornas.

3. Que Mazzy Star algo se traía con aquella cosa tan linda que era "Fade to you". ¿Recuerdan la letra, cuando hablaba aquello de "a breath that's true"? "You live your life, you go in shadows, you'll come apart and you'll go black: some kind of night into your darkness colors your eyes with what's not there...".

(FAAAAADE INTO YOUUUU)

Impactante hallazgo y convicción repentina

Mi espalda no me recuerda a nada.

Nunca me la he visto.

¡Quiero verme la espalda!

(AAAARGH!)

Carcharodon megalodon

La cosa era un animal emparentado con los tiburones, y se da la circunstancia de que parece una especie de hermano mayor, el hermano mayor bruto, del gran tiburón blanco. Las comparaciones, odiosas por lo regular, se vuelven fantásticas con el carcharodon megalodon. Por su mandíbula habría cabido usted con tanta sencillez que el bichito no habría tenido que masticarlo siquiera. Sus dientes son del tamaño de una mano humana. Habría medido entre 15 y 25 metros de longitud. Toda una verdadera bestia.

Luego están los foros de zoología, zoología prehistórica y criptzoología, que apasionan a ociosos cuyas imaginación se pierde en marasmos más allá de lo fantástico, donde lo vulgar aterra a lo fantástico. Y discuten si existe o no actualmente. Y uno piensa: y, si existiera, ¿no sería mejor que no lo conociéramos nunca? El océano ya es bastante oscuro, y nos repele de tan evidente manera, con tan insistente indignación.

Los secretos del universo no merecen nuestra ansiedad pornográfica.

(GRACIAS, SEÑOR, POR NO SITUARNOS EN EL MIOCENO)

Ira Levin

Sé que Tania tiene una deuda pronta de cumplir con cierta trampa de muerte. Yo, por lo pronto, lamento lo lamentable: en la cabeza de este señor empezó la única película de terror que todavía me da miedo. Descanse, míster Levin: este mundo es harto feo y se merece un reposo.

(¡QUIERO EL PAPEL DE CHRISTOPHER REEVE!)

Y yo que me quejo

En el mundo pasan cosas muy jodidas y pestilentes. Cosas muy jodidas. Este álbum de El Mundo da cuenta de la bronca del sida en Kiev, capital de Ucrania. Hay sitios y gente donde la cosa va peor, seguro. Lo que me molesta es la frivolidad con que podemos abordarlo cuando nos interesa poco fijarnos en el tema. Bebés con sida, por ejemplo: uno lo piensa y son números fríos, estadísticas que hacen levantar la deja de asombro preocupado, "ay, qué horror". Pero son bebés con sida, carajo. Bebés con sida.

Y yo haciendo teatro, y quejándome porque con mi trabajo se me dificulta estudiar. No me extraña que el catolicismo se aproveche de los miedos de la gente: ¿cómo va uno a llegar a viejo tranquilo, sin tener en qué descargar sus temores?

(EL REDACTOR DE ESTE BLOG PASA POR UN MAL DÍA: PERDONARLE)

Este viejo andaba mal, muy mal (igual de mal que tú y yo y todos)

Ahora he terminado Relampagueo y Sonata de espectros. Y estoy fascinado, asustado, emocionado, entristecido. De todo. ¿Por qué en Sonata..., la peor escena, la más temible, la más terrorífica es la parte brillante del tercer acto, ese romántico cuadro con que inicia la charla entre la Señorita y el Estudiante? ¿Por qué Strindberg no se permitió ser ingenuo ante la felicidad? Un momento más, y ninguno de los dos personajes se habría dado cuenta de que empezaban a plantearse el escenario interminable de un tormento.

Señorita: ¡Qué hermoso! ¿Quién tuvo esta ocurrencia?
Estudiante: ¡Tú!
Señorita: ¡Tú!
Estudiante: Nosotros. Entre los dos hemos engendrado algo. Estamos casados.
Señorita: Todavía no.
Estudiante: ¿Qué falta todavía?
Señorita: La espera, pruebas, paciencia.
Estudiante: Bien, sométame a prueba, a examen. (Pausa) Dígame. ¿Por qué están sus padres sentados allí, sin decir una sola palabra?
Señorita: Porque no tienen nada que decirse, ya que el uno no cree lo que le dice al otro. Mi padre se ha expresado así: ¿Con qué objeto vamos a hablar cuando no podemos engañarnos?
Estudiante: ¡Esto es espantoso!

Y el coro del final del segundo y el tercer actos:

Al ver el sol me parecía,
que vi al ser oculto:
cada cual disfruta,
de sus acciones buenas.
Consuela al que ofendiste,
no pagues la maldad con maldad.
El no pecar es no temer;
el no pecar es vivir en paz.

Dios te guarde y te salve del tormento, señor August. Lo pasaste mal, ¿cierto? Acá, quiero decir.

Pobrecito de ti.

Pobrecitos de todos nosotros.

(CUANDO SE GUARDA SILENCIO DEMASIADO TIEMPO, SE FORMA ALGO COMO UN AGUA ESTANCADA, QUE SE PUDRE)

¿Por qué no te callas?

Zapatero ha hecho lo que ha debido hacer: explicar a los oyentes, explicar a los testigos, explicar a los públicos y a sus propios representados, que no estaba de acuerdo con lo que podría haberse considerado un desliz de parte de Hugo Chávez. Porque deslices ocurren, y uno va y se disculpa por ellos y asume, desde entonces, la posición de quien sabe que debe cuidar sus palabras. Y los repite y entonces se disculpa de nuevo, y se esfuerza el doble por que se su boca no le traicione; o su cerebro, que para eso la cortesía es el arte de escoger entre los propios pensamientos, según decía la madame de Stáel. Y sin negarle a Chávez el derecho a haber metido la pata, le ha dado la oportunidad de ver el complejo y sutil entramado general de la cosa: mire, señor presidente, que es una contradicción ofensiva que intentemos entablar acá un diálogo y venga usted y lo descalifique y luego se enterque en descalificar los que descalificamos su descalificación; mire, señor presidente, no, déjeme hablar, déjeme hablar que ahora que me explico necesito hablar y que usted, que ya ha tenido su oportunidad de decir lo que piensa, ahora debe pensar lo que yo digo, no, mire, déjeme hablar. Y ha intentado dar la vuelta y detenerse y tener paciencia y no comportarse como Chávez, no comportarse como el otro, no ser el que comete el error que quiere denunciar. Y ha hecho tal gala de su paciencia y de su tolerancia y de su cortesía y de su buena educación, que ha exasperado a alguien más viejo y menos paciente, pero decididamente más práctico para solucionar las cosas cuando uno intenta explicarle la cortesía a un chango, cuando uno intenta ser elegante con un retorcido brutazo, cuando uno intenta ser amable con un cavernícola.

Y el Rey ha dicho:

¡Tú! ¿Por qué no te callas?

Y pongo los signos de interrogación porque me gusta lo que aprendí en la escuela, que, si no, los quitaba, y sentiría que escribo algo más cercano a lo que el Rey ha dicho: cállate, cállate que callarnos no va a callarnos, cállate que nos debes un mínimo de atención. CÁ LLA TE.

Y mira lo que son las cosas: a mí Chávez me revuelve los intestinos de asco, pero esta vez no he evitado ir al YouTube, sino que lo he hecho. Y he terminado. Y ahora, por una vez, y no sé si lo repetiré pero qué triunfo de la exasperación sobre la majadería: ¡Viva el Rey!

Ay, ya lo he dicho.

Don Guillermo Sheridan ha sido menos cándido que yo y ha planteado que el Rey lo encanta. Que es cierto.

Por una vez, ¿no habría sido maravilloso ver que encarcelaran a aquel que desobedeciera a Su Majestad? Y el majaderazo ése, ¿se va a disculpar? Ja.

(QUE TE CALLES, GORILA!)

¡No torturen a los crustáceos!

¡Los crustáceos son nuestros amigos! Y la sospecha de que siempre sí sienten dolor cuando los cuecen vivos repugna. O, al menos, saca bastantito de onda. ¡Como mínimo habrá que doparlos antes! Y estos canijos, que llaman "giant bugs" a las pobres langostas, y que dicen que si uno puede despachurrar sin escrúpulos a una araña debería poder hacer lo mismo con una langosta, ¡tocarse el corazón, caray!

En realidad me vale un carajo. Yo llegué al asunto éste porque El Mundo tituló "Los crustáceos sienten dolor en el puchero", y no supe si reírme, o avergonzarme porque no sé qué parte del cuerpo de un crustáceo es el puchero. Mi niño interior preguntó: "Y los seres humanos, ¿tenemos también un puchero?".

Eso que ni qué.

(ASOCIACIÓN DEFENSORA DE LA LANGOSTA SABROSONA)

Los Mailer duros no bailan

Ni modo, viejito. Llegó la hora. El sábado se nos murió don Norman Mailer. No hay nada que hacer, porque ya está muerto: y si no lo estuviera, como todos los demás, estaría por morirse.

(BUÁ)

Este cabrón tiene 27 años y ya lo nominaron al Óscar

Pos feliz cumpleaños, hijito de la rechistil. Y donde te le acerques demasiado a mi chica, que te venera, te mato. Que al cabo soy más viejo y peor actor que tú.

(BUÁ)

Verlaine y Rimbaud

La anterior semana pude dedicarla a mi amor por Patti Smith. Decidí dejarlo descansar y amanezco en El Universal con una nota acerca de la campaña para salvar la casa donde vivieron aquellos dos cuando estaban de enamorados. A mí, como que no me importa. Pero me importa Patti y, si a ella le importa, me importa a mí.

(Y AL GUSTO LE GUSTA EL GUSTO)

Como luchando en lodo

Imagínense a una rusa bellísima de ojos azules y rubia batiendo en aguerrido combate a una núbil serbia morenita de ojos de almendra. ¿Quihobo? Nomás que vestidas, muy decentes y a varios metros de distancia. Sharapova le ganó a Anita Ivanovic. La linda Anita tendrá que medirse nomás con Henin, quien no es así que digamos una beldad, pero hace un par de años que no hay quien le meta el pie. Ni modo, pero, entre dos bellezas, una tiene que echar a la otra.

(YO LA CONSUELO!)

Harry Potter y los pálpitos ansiosos de los fans de lengua castellana

Los fans se vuelven locos porque salen y salen traducciones y no hay anuncios en concreto de la traducción al español... supongo que porque no hay anuncios que hacer, ¿no? En algo tienen razón, y es que la portada del libro 7 en Holanda está sensacional. Spoiler: el dragón ése está ciego y lo que cae al agua son los cuerpos de Harry, Ron y Hermione. ¡Ja! ¡Ya lo han leído! Uno quisiera que la portada de Salamandra fuera algo parecida a la bonita ilustración inglesa (que encabeza este post). ¿Que cómo quiero que se llame en español? Me gusta Harry Potter y las reliquias de la Muerte. Es útil, descriptivo, claro y muy cercano a lo que ocurre en el libro. Porque el título 6, Harry Potter y el misterio del príncipe, es más misterioso a fuerza que claro: ¿por qué no "El príncipe mestizo" y punto?

En ese sitio de fans hay dos o tres noticias chistosas. Una es que pescaron a Daniel Radcliffe con novia y la chica está bastante linda. Otra es que en un cementerio inglés fue localizada la tumba de un señor llamado Harry Potter (buéh...), donde también está enterrado su hijo James Potter (¡gasp!), en una iglesia que encabeza el reverendo Richard Rowling (¡uy!).

(¡POSTITUS TOTALIS!)

...y He-Man

El primer rumor era que dirigiría Shyamalan, pero está en su otro proyecto. Ahora hay rumores por todos lados, y paginita en la IMDb. ¿Nombres de trivia? Brad Pitt. ¿Otro precandidato interesante? John Woo. Pero no. Y de nuevo, la pregunta: ¿irá a ser algo mejor que aquella cosa rarísima con Dolph Lundgren y Courteney Cox?

Pues así es la vida.

(GREYSKULL NO ES HOLLYWOOD)

¿¿¿Thundercats???

En esta web dicen que sí y hasta aventuran el nombre de un director. Aquí involucran a la Warner Brothers en el merequetengue. Entonces, lo que uno hace naturalmente es que agarra y va y se asoma a la IMDb y, ¡oh, sorpresa! ¿Cómo irá a estar? ¿Nos lo podrá decir la Espada del Augurio? ¿Será mejor que el curiosísimo y muy peculiar y extravagante y por todos lados excéntrico tráiler aquél que circuló tanto tiempo? ¿O que el proyecto soñado por fans jubilosos? ¿Eh? ¿Ehé?

No me pregunten. Yo siempre quise escribir el guión.

Snif.

(OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOH!)

De Ratatouille a las Tortugas Ninja pasando por Alvin y las Ardillas

Entre Brad Bird y el resto de la animación mundial para cine sí tiene que admitirse una diferencia, al menos una: Brad Bird cuenta historias y pocas otras animaciones de cine, vendidas como animación para todo público, lo hacen también. Ocurre que El gigante de hierro, Los Increíbles y Ratatouille son películas, con la peculiaridad de que fueron escritas para, dirigidas con intención de, fotografiadas en, musicalizadas para, pre y posproducidas para, imágenes animadas en específico. ¿Qué hará, entonces, Ratatouille compitiendo por el Óscar a Mejor Película Animada con cosas como la nueva versión de Alvin y las Ardillas; La familia del futuro o TMNT: Las tortugas ninja? Pues ésas son algunas de las honorables precandidatas al premio. Está más o menos cantado que competirán Beowulf y Los Simpson: La película. Ya lo veremos.

La cosa con las películas de animación es que, o merecen el culto de legiones de tontitos, o merecen de plano el culto de los ex adictos a Disney. Hay, según críticos bien acá, una serie de dignos candidatos a un panteón de la animación modernona. He aquí una lista de 25, que podría dejar felices a varios; y, personalmente, recomendaría una que hizo Terry Gilliam y le publicó The Guardian, con Southpark: Bigger, longer and uncut entre las escogidas.

Otra pregunta notoria: ¿qué hicieron con la imagen de las pobrecitas ardillas de Alvin? ¿Por qué esa manía de demostrar que pueden hacer unas animaciones horribles, cuando los dibujitos animados de antes solían ser, digamos, dibujitos de este planeta, y no esos monstruos similares a la botarga en 3D que fue Garfield?

(EN ESTE PINCHI POST ME TARDÉ COMO TRES HORAS, Y SALIÓ TAN FEO...)

La ciencia trastoca el statu quo

Un grupo de cabrones ha hecho que los ratones se sientan muy chichos frente a un gato. No sé cómo podré perdonárselos, pero seguro que los gatos del mundo se alzarán en zarpas y ejecutarán a arañazos al autor de la iniciativa. ¡Ratones, temblad! ¡Los gatos mandamos en este planeta!

(MIAU!)

Hoy leí Danza macabra

Pinchi Strindberg.

(WOAH)

Amor es...

Conocer a Ana Ivanovic y tener ganas de haber nacido en Serbia. ¡Ay!

(YOMI!)

Miembros de más

En India, una niña nació con ocho extremidades. Las cuatro restantes no eran de una deidad nacional, como habría sido lógico suponer, siendo uno indio y además hindú. Eran de un gemelo parasitado en su cuerpo. La cosa es que la niña está bastante linda y que la han operado.

Me pongo a pensar cuánta gente que conozco estaría mejor con una o dos extremidades menos, y decido que en todo caso les sobran ciertas regiones del lóbulo cerebral y dos o tres de los órganos que propician el fenómeno de la voz.

Para mi desgracia, no hay operaciones, al menos respaldadas por la ética, que me den esperanza.

(¡PONTE LOS ZAPATOS, QUE TE VAS A ENFERMAR! ¡LOS CUATRO!)

Las locuras de un Gokú

Conozco a un tipo que una vez vio todo lo que pudo conseguir de Dragon Ball sin detenerse más que para comer, y se tardó poco menos de una semana, sin contar los tres días —es verdad, es verdad— que estuvo en el hospital con una especie de congestión de la mente. No me gusta la serie: la encuentro víctima de las mismas metidas de pata de toda la animación japonesa, y eso de pasarte una semana para ver cómo dos personajes no se deciden a pelearse de una vez y sólo se contemplan enojados en cuarenta planos de cámara distintos como que no va conmigo. Pero entenderé la felicidad de quienes esperarán la pelìcula que, al parecer, va a filmar la Fox. Copio aquí una nota de Mural.com (insisto: este sitio es de paga) y los dejo con un aviso de un blog de animé donde añoran la vieja película hongkonguense que luego pasan en el Cinema Golden Choice. ¿Les digo una cosa? Qué divertido que la van a filmar en Durango. Y, honestamente, cómo me gustaría actuar en una película así.

Eligen a Durango para filmar Dragon Ball

Según versiones extraoficiales, en Durango se rodará el 85 por ciento de la producción en el 2008

Emmanuel Salazar / Corresponsal

Durango, México (6 noviembre 2007).- Una derrama de 60 millones de dólares y 750 empleos dejará en el Estado de Durango el rodaje de la película Dragon Ball Z, cinta que la empresa 20th Century Fox pretende realizar bajo la dirección de James Wong (Destino Final).

"Tras una visita a nuestra entidad encontraron las locaciones necesarias para este largometraje, del cual no se nos ha informado los artistas que habrán de participar", expresó Susana Elósegui Cross, directora de Turismo y Cinematografía de Durango.

Según versiones extraoficiales, en Durango se rodará el 85 por ciento de la producción en el 2008; para ello, en los días siguientes comenzará la etapa de preproducción.

Hasta ahora se contempla aprovechar las zonas boscosas de Mexiquillo, además del rancho Marley, Hacienda la Providencia, rancho La Joya, la Laguna Seca de Santiaguillo, así como el palenque del Centro Estatal de Convenciones y el Instituto de Cultura.

"Durango cumple con las expectativas necesarias en hotelería, personal propio de la industria, servicios a la producción como transportación, alimentación, renta de equipo de construcción, extras, servicios de restaurantes para que se realice el filme en nuestro estado, lo cual derivará en una derrama económica importante y la creación de aproximadamente 750 empleos", detalló Elósegui Cross.

La construcción de los sets iniciará a mediados de este mes y el rodaje pretende ser iniciado en enero, para concluir alrededor de marzo.

Por las exigencias del guión, no se podrá hacer el rodaje totalmente en Durango, pues se requiere un paisaje con un volcán, así que la producción se trasladará al Estado de México para tener tomas del Nevado de Toluca.

(KAME, KAME, KAME, KAMELEEEEON)

Angelina era mi novia, mi amada, mi primor...

Y también es la mujer más sexy de la historia de Hollywood o de la tele o el sex symbol favorito de Entertainment Weekly algo medio demasiado alternativo, porque Marilyn Monroe, señoras y señoras, aparece sólo en tercer lugar, por detrás de Angelina y Raquel Welch. No está Scarlett en la lista, y así va el mundo.

(BYEBYE, BYEBYE, ANGELINAAAA)

El Pachelbel de Canon. O lo que sea. Y otras cosas de You Tube

1. Este tipo, Rob Paravonian, te puede partir de risa, pero no dice nada que sea falso (al menos totalmente). Preocúpate y piensa: ¿es éste el destino de todos los one-hit?

2. Una gringa prodigiosa.

3. Un bebé poca madre.

4. Y la chica linda que se siente muy creativa pero tiene a bien, simplemente, estar muy linda, aunque no esté precisamente megalinda, pero está linda. ¿Por qué a las chicas lindas las educan para ser fresitas creativonas del DF?

(Y YA LLEGARON LAS NOTAS Y YA ME VOY)

Harry Potter

Estoy leyendo el último libro, me faltan creo que dos capítulos, ha muerto una cantidad impresionante de personajes importantes y no me creo la crueldad facilísima de Rowling. Pero estoy más entretenido que un gato con un ratón descuidado que todavía tiene energías suficientes para intentar una escapatoria. Estoy realmente entretenido. De modo que me brinca el corazón de pura felicidad cuando me dicen que mi querido Terry Gilliam (autor de Brazil, entre otras pequeñas glorias, y cuya Tideland no ha estado todavía ante mis ojos porque mi cerebro dice que no debería hacerme eso a mí) podría cerrar la serie de películas. Aunque la IMDb ya registra a Yates como director de El príncipe mestizo (con Jim Broadbent como Slughorn, qué cool). Y de modo que me importa un bledo cuando se discute la cuestión ésta de que Dumbledore era gay. Miren: el viejo era jotito, si quieren, pero a que ninguno de ustedes se le ponía a los madrazos. Dejarlo en paz, entrometidos.

(ROWLING MUST DIE!(NO, DAMN, WE LOVE HER))

La señora Cate

Salvo por Toni Collette, apenas hay actriz que me derrita con mayor facilidad el corazón que Cate Blanchett, la estupenda, precisa, impredecible y magnífica Cate Blanchett. Y ahora viene Elizabeth: The Golden Age. No espero que tenga los tamaños de la Elizabeth anterior, pero carajo: es doña Cate. Viva mil veces, cómo la quiero.

(¡ES LA DAMA GALADRIEL!)

Ortuño y se callan

Copio aquí una nota de la AFP, publicada por Mural.com esta mañana.

Barcelona, España (5 de noviembre de 2007).- El argentino Martín Kohan se adjudicó el vigésimoquinto Premio Herralde de Novela, dotado con 18 mil euros, mientras el mexicano Antonio Ortuño fue finalista.

El jurado, compuesto por Salvador Clotas, Juan Cueto, Esther Tusquets, Enrique Vila-Matas y el editor Jorge Herralde, decidió premiar, por mayoría, a la obra "Ciencias morales" del argentino Martín Kohan, que se había presentado bajo el pseudónimo de Miguel Cané.

La obra finalista fue "Recursos humanos", del mexicano Antonio Ortuño, que se presentó bajo el pseudónimo de Francisco Calderón.

El jurado dijo que, "aparte de la calidad de todas las obras finalistas", cabía destacar "la amplia presencia de escritores latinoamericanos", una mayoría entre los 201 originales recibidos.

La obra de Kohan trata de una celadora de colegio que extrema una vigilancia, que tal vez esté siendo aplicada más allá del recinto de un pequeño mundo escolar, cerrado, que descubre Martín Kohan con su prosa.

Porque en los extramuros de este colegio donde estudian y estudiaron las futuras clases dirigentes, hay otro mundo similar.

"Ciencias morales" confirma la "madurez narrativa de uno de los autores más inteligentes, más estimulantes, de la reciente literatura argentina", destacó la editorial Anagrama, patrocinadora del Premio.

Martín Kohan nació en Buenos Aires en enero de 1967. Enseña Teoría Literaria en la Universidad de Buenos Aires y en la Universidad de la Patagonia.

El finalista, Antonio Ortuño, hijo de inmigrantes españoles, nació en Guadalajara, México, en 1976.

En "Recursos humanos", el lector se topará con una ácida exploración del mundo pesadillesco de una oficina y con una mirada irónica y feroz sobre las relaciones entre jefes, empleados y desempleados.

Entre los escritores galardonados en las anteriores convocatorias del premio Herralde figuran Álvaro Pombo, Sergio Pitol y Enrique Vila-Matas, entre otros.

Y aparte, en El Universal:

La novela finalista de este año fue Recursos Humanos, del mexicano Antonio Ortuño, hijo de inmigrantes españoles nacido en Guadalajara (México) hace 31 años, y que fue comparado por Jorge Herralde por su humor negro y su "mala leche" al francés Michel Houellebecq, aunque el autor ha dicho sentirse más cercano a Louis-Ferdinand Céline.

(QUIHOBO?)

Se murió el blog de Sexo de El Mundo

Cosa que como que siento gachito. Cuando apareció, opiné que era una de las secciones más curiosas de ese sitio web, y nunca me arrepentí de afirmar que contribuía a hacer de El Mundo.es uno de los sitios de Internet que más me gustan. Pero todo llega a su final y el show debe continuar y bla, blá. Ni modo.

(SNIF)

There will be blood

Casi por un momento no me duele que los Potros hayan perdido. There will be blood: la cuarta película de Paul Thomas Anderson. Ay, carajo. Ay, grandísimo hijo de puta.

(AY, AY, AY)

The Boulevard of Broken-balls

Adoro a este viejo. Y anoche, Saturday Night Live pasó un especial de lo mejor de Christopher Walken. ¿Han visto su maravilloso éxito noir The Boulevard of Broken-balls? Interpretación magnífica de un lirismo que descompone al más sólido. Wow, y rewow.

(YOU'LL GET AN ITCH, YOU'LL GET A RASH)

La vergüenza de Reygadas

En Japón, un señor que tiene una crisis existencial tan dramáticamente interesante como la variedad de sus gestos histriónicos termina en un pueblito montado en un cerro, donde corre las siguientes aventuras: sufre bien mucho, se acuesta a sufrir una catarsis bajo la lluvia encima de un caballo con las tripas expuestas y efectúa una curiosa sesión coital con una viejita a la que el director se encontró en la calle un buen día.

Como verán por el párrafo anterior, después de algo de tan repelentes elementos, no me quedan nada de ganas de ver ni Batallas en el cielo (o como se llame) ni la premiada Luz silenciosa (o como se llame), que son las otras dos premiadas obras del premiado director de cine Carlos Reygadas, quien, por si no tuviera suficiente con haber filmado una película como Japón, resulta que además es mexicano y merece todos los aplausos de la prensa nacional porque es Carlos y porque es Reygadas. Cannes lo adora. Londres también ya le rindió tributo. Yo no tengo dudas de que tenga talento, o colmillo, o suerte, o incluso inteligencia. Pero no me interesa descubrirlo ni averiguarlo.

Pero ver que los periódicos le dan espacio todos los días, para que diga cosas como las siguientes (aparecen en Mural.com, que es de paga), me pone de pésimo humor. Y no: no veré sus cintas.

"Me da hasta lástima ver a un tipo como Scorsese, que ha hecho películas tan grandes, chupando un montón de botas para sacarse el Óscar. Es triste verlo hacer esas películas tan malas como Los Infiltrados, una película mediocre, para ganarse el premio de la Academia"

(Y YA ME VOY, QUE TENGO FUNCIÓN)

Señoras y señores: I'm happy again!

I'm singin' and dancing in the rain...

(WHAT A GLORIOUS FEELING!)

Señoras y señores: la sal no sala

y el azúcar, según tengo entendido, endulza.

(DEMOLIENDO HOTELES!)

Casablanca

No hay demasiado que decir. Humphrey y su descompuesta cara magnífica. La simplísima y arrobadora belleza de Ingrid Bergman. La sencilla y desarmadora calidad del trabajo de Peter Lorre (que debe haber sido uno de los mejores actores de mundo). Una historia redonda en cien minutos. ¿Por qué no se hace cine así hoy día? Porque el cine así se hace sólo una vez en la vida.

Tócala una vez, Sam. Toca "As time goes bye", por los buenos tiempos.

(¿DE VERAS TENGO LOS OJOS CAFÉS?)

Ah, ahora me lo explico todo

O al menos, lo que me ha ocurrido más o menos de 15 años para acá. "Nuca seca", solía llamarme mi madre. Yo me llamo insomne. Mi psicóloga me declaraba víctima de trastornos del sueño y un neurólogo medio imbécil quiso abrirme la cabeza para demostrarlo. Y ya me voy, porque se me hace tarde para desvelarme.

(¡A LAS DOS DE LA MAÑANA AÚN HAY LUZ!)

Auch

No sólo en Guadalajara se cuecen habas: en pleno Madrí, capital española, un chavito acaba de denunciar que un policía lo agarró a golpes porque se le antojó agarrarlo a golpes. Se abre la encuesta: ¿quiénes son más hijos de puta? ¿Los polis mexicanos o los de allende el mar? Voten y corran.

(MUERE-PERRA-POLICÍA!)

Y que a nadie se le olvide

que el amor es el diablo.

(QUIHOBO?)

¡Hallazgo científico!

Es, o fue porque ya se murió, el animal más longevo del mundo. Sabía cosas que nadie sabe que podían saberse. Tampoco es que supiera mucho, porque era una almeja, se llamaba Ming y, honestamente, no me quedan muchas ganas de haberla conocido.

Hace algún tiempo también se había descubierto al macho más antiguo del mundo. La cosa era curiosa: se confirmó la existencia de un pene viejísimo en el fósil de un crustáceo.

Ajá. Así fue aquello.

Qué hueva de día, caray.

PS
Que la madre ésa está viva, ya leí bien. Igual me sigue valiendo su almeja madre.

(Y DIME, ¿CÓMO ERA EL MUNDO EN ESTA PIEDROTA CUANDO TÚ ERAS CHIQUITA?)

Yo solito en el periódico

Fue una jornada tranquila. Vimos Cry-Baby, de John Waters. Leímos "El Sur" de Borges. Las notas llegaron temprano. Las páginas fluyeron más o menos velozmente. Omar opinó que su vida anterior a Rent merece un poco de nostalgia. Ana opinó que no es bueno terminar de leer un libro que emociona tantísimo (y Borges me vino otra vez a la memoria: ¿qué tal un cándido Harry Potter interminable? Lo deseé tantas veces, al acercarse la página final de ESDLA). Ganaron los Potros y no me di cuenta y festejé con mi nuevo jersey original de Manning "engineered by Rebook to the exacts specifications of the National Football Leage". Arturo volvió de Uruapan con carnitas que prometió llevarme. Me bebí un tequila.

Algo malo va a pasarme cuando salga, ya muy pronto, a la calle.

Quizá éstas sean mis últimas líneas.

Buenas noches.

(AY)

La última cena bien grandotota

¿A usted le interesa ver La última cena, la de a de veras, en alta definición? A mí tampoco, pero aquí está, y súper chida.

(OOOOOOOOOH)

Natalie Portman está arrepentida

Y se entiende: encuerarse para una cámara debe ser paralizante. Como sea, que nos regale con un breve desnudo a sus fans, seguro que nos hace muy felices. Seguiremos respetándola, adorándola, queriéndola y admirándola. Tú adelante, Natalie: eres mejor actriz que 90 por ciento de las mujeres de tu generación. Lo hecho, hecho está. Lo desvestido, desvestido está.

Muá, Natalie.

(NO CHILLE, NO SEA JOTA)

Cecilia Bartoli

Cuando la conocí, lucía rolliza silueta bajo suntuoso forro de Cenicienta. Su voz ya era esa poderosa arma de alto poder que hechiza más rápido que las sirenas de Ulises, con la ventaja de que te le acercas y no huele a pescado y que uno desea cualquier cosa que eche por tierra los planes imbéciles de llenarse las orejas de cera o parafina. ¿La han oído cantar "Un pensiero nemico di pace", esa pequeña gloria de Handel que grabó en su disco (su disco) Opera proibita? ¿La han oído cantar? Cecilia Bartoli, señoras y señores, es la voz más chida del planeta Tierra en este momento. Y El Mundo le dedicó un especialito harto lindo.

(POR ESO ME GUSTA ESE PERIÓDICO, CARAY)

Murió Lloyd Alexander

Me entero medio año después, cuando los huesos del buen don Lloyd deben haber alcanzado ya ese grado curioso que hay entre el azoro y la resignación y la serenidad, que el señor se ha muerto (leer aquí, aquí y aquí y aquí también, pos qué chingaos). Tenía 83 años y fue el autor, entre otras cosas, de las Crónicas de Prydain, un grupito de cinco lindísimos relatos de los que salió la fallida película El caldero mágico de Disney. Disneyes aparte, es hora de alzar la copa por el señor y desearle a sus huesos que estén en paz: sepa que cada historia es la historia de todos, que somos el mismo, que si ha muerto él estamos muertos todos, pero estamos vivos y brindando a su salud y, por lo tanto, con las espadas en alto, él está vivo.

No se levante, señor Alexander.

No se levante.

En serio.

(¡QUE NO!)

Science, Nature, el Asturias y los demás reporteros

Buenísima entrevista con el jefe de Science sobre el Príncipe de Asturias a esta publicación y su hermana/principal competencia, Nature. Destaco esto;:

—¿Qué tipo de errores cometemos los medios no especializados cuando nos acercamos a la ciencia?

—En general, creo que hacen un buen trabajo. Hay cada vez más gente que escribe bien, con exactitud y con claridad sobre la ciencia. El problema, quizá, está en la incertidumbre. Los científicos trabajan con un margen de incertidumbre, el conocimiento es un 'work in progress'. Para los periódicos no es fácil entender eso.

(OOOOH)

Ay, qué mello

Este señor de The New York Times dice que su hijo no le tiene miedo a nada y que él, cuando estaba chico, básicamente se estremecía cada vez que iba al cine. Es un signo de los tiempos: los niños no temen nada, los viejos lo temen todo. Quihóboles. Yo, por mi parte, sólo tengo miedo con los extraterrestres y con Rosemary's baby, hasta donde me acuerdo. Lo que pasa es que le ves el rostro hermosísimo a la joven Mia Farrow —qué traición de la vejez, carajo—, o pones a Richard Dreyfuss o a Joaquin Phoenix a convivir con seres de otros planetas, y se te olvida que en la noche no podrás dormir si no te ocultas en un refugio nuclear a prueba de invasiones alien.

(MIERDA, Y AHORA YA ME ACORDÉ DE ESAS PELÍCULAS)

Navegar y hallarte con que

1. Al hijo de puta que golpeó a la morrita ecuatoriana en el tren el otro día no lo metieron a la cárcel. El juez sabrá, supongo.

2. Hay un blog que se llama Mustaches of the nineteenth century.

3. Patti Smith sigue bien feíta y quería andar con Rimbaud. Seguro que hasta lo conoció. Pero qué chingona es. Si a Bob Dylan quieren darle el Nobel, ¿por qué a ella no? ¿Mala idea? ¿Mejor me callo? Bueno. Bye.

(GOOD NIGHT)

Amanda cumple años hoy

Son 26. Supongo que hay cierta felicidad en llegar a los 26 con marido, escuela, casa, gatos y Potros para alegrarla a una. Yo, por mi parte, que celebro mis cumpleaños como una especie de derrota de la derrota que me acecha, me siento totalmente alegre de ver que mi hermana dignifica tan bonito onomástico con su entrada al club de la segunda mitad de los veinte. Albricias, hermanita. Millones de touchdown de amor para ti.

No tengo otra foto de ella a la mano que la que aparece acá, en el juego de Potros con Detroit, pero supongo que no le molestará que la repita.

(GO, SERVOSS!)

Y, sin embargo, te quiero, Joaquín

Quiero a Joaquín como he querido a los hombres más importantes de mi vida, desde mi papá hasta mis profes de teatro, pasando por mis amigos y mis parientes y, sobre todo, ciertos viejitos muertos cuyas palabras resuenan en mi casa todo el santo día, y extrañamente resuenan también en la calle, en casas ajenas, en mis escuelas, en todo el mundo. No estoy yo para comparar a Joaquín con nadie, pero lo quiero, al cabrón, y lo querré mucho. Lo quiero por encima de sus muy numerosos y vergonzantes defectos, y le deseo lo mejor.

Hoy tiene concierto aquí, a media hora de donde estoy sentado. Mi madre va a ir, en la operación de un milagro curioso porque ya no había boletos y como que alguien canceló o yo no sé. Otros que yo conozco irán a escucharlo. Junto con Serrat, a quien apenas tengo el gusto de conocer.

No iré a escucharlo. Siento un poco de tristeza. Es como si Brenda volviera a Guadalajara un par de días y yo no pudiera siquiera saludarla: aunque tengo pocas cosas que decirle y con seguridad muchas menos ella que decirme a mí, necesito verla y sentirla cerca para saber que está bien y que el mundo es bueno porque está entre nosotros. Es como si me hubiera topado con Armando a la mitad de una feria del libro, tomado de la mano de su hija o de su novia —los hombres sólo respiramos en paz cuando una mujer nos toma de la mano con cariño—, y no me hubiera acercado a decirle Qué tal, Ah, bueno, Adiós.

Pero pasan los años y sigo queriendo a Joaquín. Van dos veces que viene a mi ciudad y no puedo ir a verlo. No me importa. La amistad es esa cosa que uno alimenta por cierto tiempo para poder nutrirse de ella en el futuro y, en verdad, sólo da de comer a otros que no habíamos previsto.

Me hace mucha falta abrazar a varios de mis amigos. No estamos solos en esto, por más solos que estemos. Qué bueno seguir vivo, con el aliento cercano de otros a los que sí puedo tener. Qué bueno, Joaquín, que no te has muerto. Qué bueno, Joaquín, que estamos vivos.

(SÓLO QUIERO DECIRTE QUE ME ESPERES...)

Antón Ego

La vida de un crítico es sencilla en muchos aspectos. Arriesgamos poco y tenemos poder sobre aquellos que ofrecen su trabajo y su servicio a nuestro juicio. Prosperamos con las críticas negativas, divertidas de escribir y de leer. Pero la triste verdad que debemos afrontar es que en el gran orden de las cosas cualquier basura tiene más significado que lo que deja ver nuestra crítica. Pero en ocasiones el crítico sí se arriesga cada vez que descubre y defiende algo nuevo. El mundo suele ser cruel con el nuevo talento; las nuevas creaciones, lo nuevo, necesita amigos. No cualquiera puede convertirse en un gran artista, pero un gran artista puede provenir de cualquier lado...

(BUÁÁÁÁÁÁ!)

Tráileres para una mañana en que quieres dormir y no puedes

Before the devil knows you're dead. Wow. Ethan Hawk, Philip Seymour Hoffman, Marisa Tomei, Albert Finney, Rosemary Harris. Wow. Sidney Lumet. Wow. Wow. Wow.

Terror's advocate de Barbet Schroeder. Wow. Wow.

Music within. Pues wow no, pero... ¿wow?

(WOW. Y YO SIN VER CINE. WOW. WOW. WOW)

Post 300

¿Vieron la luna desde la tarde de este miércoles 24 de octubre?

Wow.

(¡NO MAMES!)

La canción del día

Yo quise imaginarme, como tú, en tu canción, que aún queda la inocencia de creer en la existencia de un Dios sin religión. Yo quise imaginarme infiel a la lección que afirma que la vida es un viaje de ida a ninguna estación. Pero ya lo ves, mi querido John: nada es lo que es, todo es sinrazón, todo está al revés, nada es corazón... Han pasado los años, los gozos y los daños, pero tu canción sigue viva ahí. Sigue cantando: sólo creo en mi imaginación.

Sí, en A día de hoy, de Aute, "Imaginación".

(AY)

Enemigo público

Este salvajito de las fotos no es un villano de Austin Powers que volviera de las épocas del soul setentero gringo para atormentar al viril detective. Es nada más ni nada menos que Randy Moss, cuyos huesos, si los dioses potros nos favorecen, crujirán bajo los múltiples touchdown de los Colts el domingo 11 de noviembre. ¿Es bueno? Es un cabrón. Pero no importa. ¡Nena, haz patria: mata a un Patriota!

(GO, COLTS!!!)

Dos imbéciles para el día

1. Rajoy. Que no podemos hacer del cambio climático el graaaan problema del mundo. Pinches ecologistas desocupados y exagerados. Ociosos.

2. El hijo de puta éste que golpeó a una morra en el tren. La agresión quedó grabada en las cámaras. Luego confesó que iba borracho. Que se joda.

(¡QUE SE JODAN!)

Edredón

no he dejado nada a este planeta.
no he dejado nada a este planeta triste.
no he dejado nada a este planeta.
mi vida fue un fracaso, pero dejo este edredón:
es rojo, azul y amarillo. oh, no se romperá.
he abandonado en él sueños hermosos y oscuras pesadillas, largos cansancios y días prometedores, odio y amor, mis lágrimas, mi piel.
queda a este mundo como herencía mía un edredón.
ya me voy, ya me pierdo,
que quede este edredón detrás de mí,
que no cubra mi tumba, que del frío
cure si eso es posible a espíritus mayores.

(¡DIOS, DIOS, NADIE LE PARA LAS MANOS A ESTE CRIMINAL!)

It's been a hard day's night

O algo así. Porque

1) Tuve mucha chamba. Hasta me tocó dizque reportear por teléfono el último malentendido cómico entre autoridades y grupos de intervencionistas urbanos. Los unos metieron la pata y los otros también y, afortunadamente, a estas horas deben estar diciéndose cosas como "Ustedes disculpen" y "Chinguen a sus madres", sin que se sepa quién dice qué.

2) Tuve mucho trabajo y no posteé. Durante un ratito pude platicar con algunos de mis amistosos contactos de messenger y encontré este video canijo. Pero nada más.

3) Estuve hasta la madre de cosas que hacer en el diario. Creo que, oficialmente, pronto me convertiré en diseñador o maquilero de páginas.

4) Me trajeron en chinga en el periódico. Pero pude tener cerca en el día a mi Vera, y platicar con gente que me importa.

5) Puto día de mierda en Público. Pero los Potros ganaron 29-7: Jaguares, creí que ofrecerían mejor resistencia. Sigue, y veremos, Carolina.

6) Carajo con la chamba hoy. Pero le compré el boleto de Sabina a mi madre y eso estuvo bien.

7) CHINGUE SU MADRE EL DÍA QUE TUVE. Pero eso sí: mañana será peor.

(BUÁ)

Quidam

Wow.

Wow por entero.

(WOW)

Tess de Roman Polanski

2) Y una lista que se llama Top 10 Most Bizarre Videos.

3) Y la web de donde salió.

(AY, TESS)

Navegar y encontrarte el Booker online

1. Bueno, todavía no. Pero está anunciado: el Premio Booker pondrá las novelas de su lista de finalistas y ganadoras on line, pronto. La página de The Times registra, por cierto, bonitas y divertidas notas sobre la cosa del Booker y la sorpresa de que no ganara alguien esperado.

2. Un bonito artículo en The Times sobre Tony Leung. Cómo lo quiero. Cómo lo admiro. Cómo soy de cursi.

3. Las 50 fechas más importantes en la historia de la humanidad, según esto.

(LEAN THE TIMES. ME PASA UNA FERIA PARA MANTENER ESTE BLOG. BUENO, NO, NO LO HACE)

Enciclopedia Práctica Iván siglo XXI

Pombombo/Pambombo. 1. Especie particular de molino empleado en campos agrícolas de la región de Andalucía, España, en desuso. Por extensión, el tambor de cuero y madera que utilizaban, durante las fiestas de la cosecha, los agricultores de la misma zona. Un pombombo está constituido por una superficie doblada varias veces de cuero de cabra, que se curte y cura con alcohol hasta que queda flexible, se estira entre guías de madera de palmera y se deja secar al sol por un par de semanas. El pambombo se toca con las manos o con palillos gruesos. Un buen pombombo debe resistir al uso de varias fiestas. En algunas regiones se conservan pombombos curados en el siglo XVI, considerados verdaderas antigüedades. Hoy en día, el comercio de pombombos está limitado a la artesanía local o a los caros mercados de arte regional, donde se cotizan por miles de euros.

2. (España) Zape, golpe, soplamocos. Que de un pombombo te tire los dientes. Los cojones le ardieron a pombombos.

(JI)

Estoy solito en la edición, pero

1. Pienso en Liquidación, de Imre Kertész. Por poquito me suicidio a mediodía leyéndolo. No es una propaganda, ni apología dramatizada: es que hay verdad en las letras de este viejo, y es la más tenebrosa parte de la verdad.

2. Me bebo una cerveza que invitó Millet. Millet es un tipo incomprensible del periódico que se va a México. Le han celebrado los tres cartoncitos de Modelo como la caída del PRI en el 2000.

3. Pienso en mis recientes poemas y en que Antonio está convirtiéndose, paso a paso, pero cada uno más decisivo que el anterior, en uno de los grandes escritores, si no es que el mayor, de su generación.

4. Pienso en The Village de James Newton Howard para la película de Shyamalan y en el track 9 del soundtrack de The Piano de Michael Nyman.

(Y LE SIGO!)